tag:blogger.com,1999:blog-28331951864781912162024-02-22T01:27:12.766-08:00BANES EN EL RECUERDOestudiosespiritistas.comhttp://www.blogger.com/profile/02074708073484957901noreply@blogger.comBlogger133125tag:blogger.com,1999:blog-2833195186478191216.post-80413714899287786802024-02-18T16:28:00.000-08:002024-02-18T16:28:39.535-08:00Pacho Alonso,Me faltabas tu.<iframe width="480" height="360" src="https://youtube.com/embed/-bOD-6EPFO0?si=HmYcFkcXahx3jRSB" frameborder="0"></iframe>estudiosespiritistas.comhttp://www.blogger.com/profile/02074708073484957901noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2833195186478191216.post-55573639590196864592022-02-10T21:09:00.001-08:002022-02-10T21:09:31.565-08:00Poema de René Dayre -Soliloquio -voz Liliana Varela<iframe style="background-image:url(https://i.ytimg.com/vi/qCUrfs0AfCc/hqdefault.jpg)" width="480" height="360" src="https://youtube.com/embed/qCUrfs0AfCc" frameborder="0"></iframe>estudiosespiritistas.comhttp://www.blogger.com/profile/02074708073484957901noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2833195186478191216.post-45203321041014115972019-10-02T19:24:00.001-07:002019-12-14T22:50:47.257-08:00HolguínTV OSVALDO AGUILERA GONZALEZ<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/b94o6K-Z0UY" width="459"></iframe>estudiosespiritistas.comhttp://www.blogger.com/profile/02074708073484957901noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2833195186478191216.post-17428510663563642402018-08-04T14:02:00.002-07:002018-08-04T14:02:28.959-07:00A TODOS MIS AMIGOS BANENSES DEBO COMUNICARLES UNA TRISTE NOTICIA. ACABA
DE FALLECER EN BANES NUESTRO AMIGO QUERIDO FIDENCIO RAFAEL QUIÑONES
RUIZ. NUESTRO RECORDADO FIFI.<br /> AQUÍ COMPARTO UNA FOTO QUE ME HIZO LLEGAR DUBY DESDE BANES.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJaCmv72-7rQ8EFoOrxqtQTUhOCAxw7myF1XU8C1BStwzwlKNZumnMi293U9wi6KV-jpkSUJCSryoCquZJt4dOVO28OmA1pYIZxsPAU4GpWZU2vCTSNAxIoqVXmqihSMK6SPXiJ4rNdlc/s1600/FIDENCIO+QUI%25C3%2591ONES.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="166" data-original-width="221" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJaCmv72-7rQ8EFoOrxqtQTUhOCAxw7myF1XU8C1BStwzwlKNZumnMi293U9wi6KV-jpkSUJCSryoCquZJt4dOVO28OmA1pYIZxsPAU4GpWZU2vCTSNAxIoqVXmqihSMK6SPXiJ4rNdlc/s400/FIDENCIO+QUI%25C3%2591ONES.jpg" width="400" /></a></div>
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<h2 class="page-title">
¿Solo Baní es la capital arqueológica de Cuba?
</h2>
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<li><i class="fa fa-calendar-o"></i> 14/04/2014</li>
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<span class="author">by <a href="http://www.siemprecubanos.com/c/43282/8947/--solo-bani-es-la-capital-arqueologica-de-cubau.html">Admin</a></span>
<span class="entry-date"><a href="http://www.siemprecubanos.com/c/43282/8947/--solo-bani-es-la-capital-arqueologica-de-cubau.html">on <time datetime="2013-07-04T23:26:34+00:00">14/04/2014</time></a></span>
<span class="category">In <a href="http://www.siemprecubanos.com/c/43282/8947/--solo-bani-es-la-capital-arqueologica-de-cubau.html"></a></span>
</div>
<div class="entry-content indented">
<div class="lead">
</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Los aborígenes llamaban Baní al
cacicazgo que ocupa parte de la extensa área costera del litoral norte
de la provincia cubana de Holguín y, a pesar de ser conocida hoy por
Banes, esa región es considerada como la capital arqueológica de Cuba.</div>
<div style="text-align: justify;">
Con una superficie de 550 kilómetros
cuadrados, algo menos que la de La Habana, en su momento llegó a ser de
los lugares más habitados y de mayor influencia humana durante las
etapas de florecimiento de las comunidades aborígenes en la isla.</div>
<div style="text-align: justify;">
Así lo confirman especialistas de los
museos de la zona, según los cuales, el territorio figura entre las
áreas de mayor presencia arqueológica indígena de la nación, por
disponer de más de 100 sitios y residuarios de envergadura en las lomas
Baní y La Campana, El Chorro de Maíta, El Mango, Río Seco, Esterito y
Flores.</div>
<div style="text-align: justify;">
Las numerosas muestras pueden ser
contempladas en los dos museos más importantes sobre el tema existentes
en la Isla: el Indo cubano Baní, con amplía colección de ídolos y
cerámicas, y el de sitio Chorro de Maíta.</div>
<div style="text-align: justify;">
El Baní lo fundaron en 1965 y atesora
más de 22 mil piezas originales de gran valor, entre ellas, el ídolo de
oro macizo dedicado a una deidad; y otro de conchas, consagrado al lugar
de los muertos.</div>
<div style="text-align: justify;">
Cierta vez pregunté a una de las
historiadoras de la institución si aquella llamativa estatuilla era la
original, y me respondió con una enigmática sonrisa que la llevó,
supongo, a reservarse la verdad.</div>
<div style="text-align: justify;">
El Chorro de Maíta se encuentra a varios
kilómetros del de Baní, específicamente en la zona de Yaguajay y muy
próxima a la playa de Guardalava, de blancas arenas y dunas preciosas,
que constituye en la actualidad importantísimo polo para la floreciente
industria turística.</div>
<div style="text-align: justify;">
Nadie duda de que allí radique el mayor
cementerio aborigen conocido de la Isla. Cerca se erigió la réplica de
una aldea Taína, sobre la superficie del terreno.</div>
<div style="text-align: justify;">
De acuerdo con técnicos del centro, la
cronología del lugar supone que los auténticos vestigios van desde los
años 1080 hasta 1590; es decir, antes y después de la avasalladora
conquista española. Muchos de sus esqueletos fueron hallados durante
excavaciones, aunque otros estaban a flor de tierra y no se debió usar
ningún instrumento para su extracción.</div>
<div style="text-align: justify;">
Dos años duró aquella expedición de
búsqueda, de 1986 a 1988, la cual dirigió un entrañable amigo, el doctor
José Manuel Guarch del Monte, tan apasionado por su profesión que la
irradiaba y tal vez por eso también sus hijos la tomaron, como su
esposa.</div>
<div style="text-align: justify;">
En total extrajeron 110 restos en las
más diversas posiciones corporales, entre ellos, extendidos o con los
brazos cruzados, además del cráneo europoide de un hombre de por lo
menos 22 años de edad, posiblemente algún náufrago o fraile que convivió
en la aldea.</div>
<div style="text-align: justify;">
También aparecieron objetos de adorno
personal utilizados por los aborígenes, los cuales, en su mayoría,
presentaban deformaciones craneanas, que pudieron haber sido provocadas
de forma artificial en la niñez para tratar de achatar la frente y
lograr otro tipo de apariencia.</div>
<div style="text-align: justify;">
Evidentemente, la provincia de Holguín
posee sitios de interés y reportes de materiales arqueológicos no solo
en Banes, sino también en sus 13 restantes municipios, lo cual pone de
manifiesto su incuestionable riqueza patrimonial y la necesidad de que
los especialistas prosigan con sus proyectos y estudios.</div>
<div style="text-align: justify;">
Lino Luben Pérez</div>
<div style="text-align: justify;">
Fuente: <a href="http://www.ain.cu/">www.ain.cu</a></div>
<div style="text-align: justify;">
Más informaciones sobre el tema en: <a href="http://www.ecured.cu/index.php/Museo_Indocubano_Ban%C3%AD" target="_blank">http://www.ecured.cu/index.php/Museo_Indocubano_Ban%C3%AD</a></div>
<br />
</div>
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</div>
</article>
</article>
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<a href="http://www.siemprecubanos.com/c/43281/8947/atesora-holguin-fosil-viviente-de-la-flora-cubana.html">Atesora Holguín fósil viviente de la flora cubana</a> <span>»</span></div>
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<span> </span></div>
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<span><b>TOMADO DE:http://www.siemprecubanos.com/c/43282/8947/--solo-bani-es-la-capital-arqueologica-de-cubau.html</b> </span></div>
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<div class="MsoNormal">
<b><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 24.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES; mso-font-kerning: 18.0pt;"><a href="http://www.wikilearning.com/monografia/historia_de_banes_cuba_1513__ndash_1867/26786">Historia
de Banes, Cuba (1513 – 1867).</a> - Introducción<o:p></o:p></span></b></div>
<h2>
<span lang="ES">1 - Introducción<o:p></o:p></span></h2>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Monografía creada por José Novoa Betancourt. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">17 agosto 2008<o:p></o:p></span></div>
<h2>
<span lang="ES">2 - Conquista</span></h2>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Monografía creada por José Novoa Betancourt. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">17 agosto 2008<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="paginado"><span lang="ES" style="font-size: 10.0pt; line-height: 115%;"><a href="http://www.wikilearning.com/monografia/historia_de_banes_cuba_1513__ndash_1867/26786-1"><
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<a href="http://www.wikilearning.com/monografia/historia_de_banes_cuba_1513__ndash_1867/26786-5">5</a>
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></a> </span></span><span lang="ES"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">En los planos culturales el amplio conjunto
humano neolítico asentado en la zona banense, se caracterizó por hablar una
sola lengua, en la modalidad ahora definida como Arauco insular, desarrollando
además similares acciones socio culturales en cada comunidad, aunque no es
factible estimar existiera una unidad política entre los diferentes
asentamientos, elemento negativo que bien pudo ser utilizado inteligentemente
por los conquistadores para su sometimiento. <br />
Esa concentración aborigen propició que Diego Velázquez, durante su primer
periplo conquistador visitara la zona de Baní en octubre de 1513, legando para
la historia no sólo el hecho de la noticia sobre la comunidad indígena
existente sino sobre todo, sin saberlo, arrojando leña al interminable debate
histórico sobre la fecha más antigua de la fundación del Banes colonial porque
algunos han asumido este primer contacto hispánico – aborigen y al dato
aportado por Velázquez a la historia escrita, cual constancia del nacimiento de
la localidad a la modernidad.<br />
Los agricultores aruacos eran grupos sedentarios de perfil neolítico,
organizados tribalmente, estructurados en un sistema de linaje sustentado en
las relaciones de parentesco gentilicio y el reconocimiento de una jefatura.
Ellos lograron una importantísima obra cultural, destruida por el genocidio conquistador,
representada hoy pálidamente por los objetos y artefactos desenterrados por los
arqueólogos.<br />
La comunidad aruaca neolítica se asentó aprovechando las potencialidades
geográficas del terreno banense, explotando sistemáticamente la agricultura de
la yuca, acompañada de la pesca, la recolección y la caza. Entre el conjunto de
comunidades debió existir una rica vida social sobre las leyes de la sociedad
gentilicia, y no es de dudar su estructuración clánica, dentro de los patrones
estructurales de la tribu matrilineal. <br />
Si el conjunto de comunidades presentes en la zona de Banes se estableció sobre
tales bases, como un cacicazgo, según adelantara el Dr. José Agustín García
Castañeda, es un tema al cual la arqueología aún no ha dado una respuesta definitiva.<br />
Las investigaciones arqueológicas informan en la actualidad la existencia de 76
sitios de diferente categoría aborigen, vinculados en menor medida al
mesolítico y abrumadoramente neolíticos. Incluso en las proximidades de Nipe
existen huellas del hombre del protoarcaico, tal vez cruzando por allí siglos
antes que Colón, en una marcha que lo llevaría finalmente a la Isla de Santo
Domingo. <br />
Cuando el Gran Almirante Cristóbal Colón llegó el 12 de octubre de 1492 a la
isla de Guanahaní, encontró allí indígenas que le sirvieron de guías hacía
Cuba. Estos, por la ruta que siguieron, al parecer estaban interesados en
conducirlo al segmento costero entre Gibara y Bariay; ellos, nada parcos en el
intento de comunicarse, le indicaron por señas sobre las comunidades, asentadas
en toda la zona. En la descripción que Colón creé entender sobre lo expuesto
por los mencionados aborígenes, anota acerca de la existencia en el área de ¨
diez ríos grandes, y que con sus canoas no la pueden cercar en veinte días. ¨ El
Almirante pudo exagerar o entender finalmente mal; pero nos parece claro el
conocimiento por sus guías de la costa y los grupos humanos existentes.<br />
Sobre la ruta indicada por los aborígenes hacía Cuba, llama la atención la
clara dirección indicada hacía Gibara y no hacía el segmento entre Bariay y
Banes ¿O tal vez fue que conociendo bien las corrientes y los peligrosos
arrecifes coralinos de Punta Lucrecia extendidos entre las actuales bahías de
Samá y Banes, los improvisados ¨ prácticos, ¨ no quisieron arriesgar la
flotilla del Almirante a una posible catástrofe? Es una cuestión para la libre
especulación.<br />
Existe una estimación nueva sobre el viaje colombino y la zona de Banes. El 2
de noviembre de 1492, encontrándose fondeado en la bahía de Gibara, el Almirante
decidió enviar a los marineros Rodrigo de Jerez y Luís de Torres para explorar
el interior de la tierra descubierta. Ellos regresaron en la noche del día 5 e
informaron haber visitado una aldea de unas 50 casas y unos mil habitantes.
Tradicionalmente entre los lugares posibles de ese encuentro se pensó en El
Yayal, comunidad próxima a la actual localización de la ciudad de Holguín. En
la actualidad el ya fallecido Dr. José Manuel Guarch, estimó que ese lugar
debió ser la comunidad aborigen ubicada en el cerro de Yagüajay, desestimando
El Yayal porque fue sitio de posterior concentración aborigen. <br />
En el año 1500 el piloto Juan de la Cosa, participante en el segundo viaje
colombino realizó el primer mapa de Cuba en que se le definió como una isla y
en este marcó correctamente al accidente geográfico denominado Cabo de Cuba
(Cabo Lucrecia). Para realizar este mapa, primero donde se señala un punto de
la zona geográfica banense, el piloto debió conocer algún croquis del Almirante
sobre la costa nororiental cubana confeccionado por este en su primer viaje,
porque el nuevo viaje colombino entre 1493 – 94, se centró en la costa sur
cubana y no en la norte. <br />
La zona de Banes no fue tocada a profundidad por los españoles hasta el proceso
de la conquista, a pesar de su previa y posible revisión costera realizada por
los bojeos a Cuba, primero el de Vicente Yánez Pinzón entre 1505 y 1507 y
particularmente el realizado por Sebastián de Ocampo, por ordenes del
gobernador Nicolás de Ovando; empresa partida de La Española con dos carabelas,
entre abril y junio de 1509, con una duración de unos ocho o nueve meses,
regresando a informar sus resultados entre enero y marzo de 1510. <br />
La tarea encomendada a Ocampo según precisara el cronista Gonzalo Fernández de
Oviedo fue clara: <b>¨ a tentar si por vía
de paz se podría poblar de cristianos la Isla de Cuba.¨</b> La expedición de
Ocampo, una clara labor de inteligencia, se movió a partir de todas las
informaciones acumuladas hasta el momento por los conquistadores sobre las
zonas de ubicación de las comunidades aborígenes cubanas, comprobándolas y
consolidándolas y fue en verdad el prólogo de la conquista.<br />
A la llegada de Ocampo a La Española se encontró que el nuevo gobernante de La
Española era el virrey Diego Colón, el que perfectamente enterado de las
indicaciones reales sobre averiguar si en Cuba había oro y en espera de los
resultados del bojeo exploratorio, determinó el inicio de la plena conquista de
la Isla. Originalmente pensó el virrey en nominar para la jefatura del tema cubano
a su tío Bartolomé Colón; pero la partida de este a España lo inclinó a nombrar
al antiguo lugarteniente de Ovando, Diego Velázquez de Cuellar, poderoso
encomendero local y hombre de probada experiencia militar, a mas de contar con
el respaldo fundamental de Ginés de Pasamonte, tesorero real y hombre de
confianza del monarca Fernando de Aragón.<br />
La oficialización de la designación de Velázquez se realizó mediante la firma
de un asiento o contrato, donde se le definió como Adelantado y teniente del
virrey para la empresa. Los costos de la expedición Velázquez debía resolverlos
a partir de su fortuna, con la promesa que luego la corona los redimiría. El
dinero necesario fue completado por el tesorero de Jamaica Pedro Mazuelos y
posiblemente por los genoveses Juan Francisco de Grimaldo y Gaspar Centurión,
representantes en Sevilla de la banca ligur.<br />
Iniciada la conquista de Cuba por Diego Velázquez en la primavera de 1510, al
frente de unos 300 hombres, la acción española se centró primeramente en
aplastar la heroica resistencia de Hatuey levantada en la parte más oriental de
la isla, hasta que el líder indígena fue capturado y finalmente quemado vivo en
la actual Yara. La derrota de los combatientes aborígenes permitió la
fundación, a finales de 1510 o principios de 1511, de la Villa de Baracoa, en
una región taina entonces densamente poblada y la confección de nuevos planes
expansivos. Mientras se definían estos propósitos, para calmar a los ambiciosos
conquistadores, experimentar con los aborígenes y apurar el proceso de creación
de recursos alimenticios para sus futuros objetivos, a la convocatoria del
Adelantado grupos de indios de las provincias cercanas del sur y del norte,
trabajaron en Baracoa y sus estancias. Esa convivencia debió ser fundamental
para las despensas conquistadoras como para la labor de espionaje desplegada
sobre los indios.<br />
En un momento no definido de 1512, a la orden de Velázquez, dos grupos de la
hueste conquistadora se dirigieron hacia puntos considerados claves en el
oriente de la isla con el objetivo de ocuparlos y pacificarlos para, sobre esas
bases, ampliar el área de dominio colonial. Francisco de Morales se dirigió
hacía Maniabón y Pánfilo de Narváez hacia Bayamo. <br />
Para los autores del clásico <b>¨ United
Fruit Company: un caso de penetración imperialista en Cuba, </b>¨ sustentados
en una interpretación del texto de Ricardo Varona Pupo <b>¨ Banes. Crónicas, ¨ la expedición de Morales: ¨ </b>marchó a
conquistar la región Banes – Nipe, conocida como Cacicazgo de Maniabón. Pero ese criterio nos parece incorrecto.<br />
Según la propuesta de mapa elaborada en 1841 por José María de la Torre, el
supuesto cacicazgo de Maniabón lindaba por la costa aproximadamente entre las
bahías de Puerto Padre y Naranjo, mientras el definido Bani, lo hacía desde
Naranjo a la península de El Ramón. Es decir, dos territorios diferentes.
Incluso el propio Ricardo Varona que debió conocer esa información refiere que
en el norte de Oriente estaban los cacicazgos de Maniabón y Bani. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Por tanto, es de suponer que la expedición de
Morales se dirigió, como representa un mapa confeccionado por el Historiador
Fernando Portuondo, hacia las zonas occidentales de la actual provincia de
Holguín, es decir las comunidades comprendidas en general desde el actual El
Yayal a las ubicadas en torno a la bahía de Gibara, incluyendo la zona oriental
de la actual provincia de Las Tunas, municipios de Chaparra y Puerto Padre. <br />
La incógnita es por qué no fue Morales a la poblada zona de Banes. Tal vez la
respuesta se encuentre entre otras, en la relativamente dispersa información
acumulada por los españoles hasta entonces, o a un resultado de la leyenda
confeccionada años antes por el propio Colón al estimar, según dedujera de los
aborígenes, que a cuatro jornadas de un cabo y un río (la bahía de Puerto
Padre), existía una gran población. O para cerrar la especulación, también
fuera una acción estratégica para cortarles a las comunidades de Baní una
retaguardia. <br />
Es sabido que Morales, hombre de confianza de Diego Colón, extralimitó sus
funciones represivas, pretexto utilizado por el Adelantado para de inmediato
deponerlo y enviarlo preso a La Española; más que dar justicia a los indios
Velázquez se quitó por esa vía de un competidor peligroso. Estos
acontecimientos debieron ocurrir cuando más a mediados de 1512, porque hubo
tiempo de notificar al rey y que este, en una Real Cédula de 10 de diciembre de
ese propio año, declarase haber sido informado de <b>¨ que Francisco Morales (…) ha fecho muchos excesos en el viaje que
hizo, faciendo fuerzas e robos a las personas de las que consigo llevaba,
(sic). ¨ <br />
</b>El 4 de octubre de 1513, Velázquez arrancó desde Baracoa con la conquista
definitiva del resto del país, luego de los resultados expansivos acumulados,
de recibir el título oficial de Gobernador de Cuba y de repartidor de indios.
Por mar marchó desde la Villa de la Asunción (Baracoa) hasta Banes, y por
tierra desde esta zona hasta Bayamo.<br />
¿Cuándo y por dónde llego a Banes? ¿Qué tiempo estuvo allí? ¿Qué relaciones
estableció con los aborígenes? Son preguntas que después de casi 500 años,
prácticamente siguen sin una respuesta precisa por la falta de documentación
nueva localizada. <br />
En su carta al Rey Fernando de Aragón explicándole su obra conquistadora, Diego
Velázquez contó cómo llegó primero a las provincias indias de Baní y Barajagua <b>¨ donde estuvo quatro (sic) o cinco días, ¨</b>
y aclara que, a su convocatoria, a un lugar geográfico ahora no precisado, ¨
vinieron allí los caciques e indios de las dichas provincias. ¨<br />
De ese punto partió luego para las provincias indias de Mayyé y Bayamo.
Hipotéticamente se ha considerado que el punto geográfico donde se realizó esta
fundamental <b>¨ asamblea, ¨</b> estuvo en
un espacio ubicado máximamente entre las zonas de la bahía de Banes y la
península de El Ramón, marchando desde el lugar de la reunión, por una ruta
terrestre ahora desconocida, al sur oeste, hacia el distante Golfo de
Guacanayabo. El Dr. Fernando Portuondo marcó en un mapa el desembarco de
Velázquez en un punto al norte de la bahía de Banes, mientras Leví Marrero, lo señaló
en la Península El Ramón. Nosotros estimamos que ese punto pudo haber estado
exactamente en la zona de la actual playa de Puerto Rico por las
características de la navegación en el lugar. Años más tarde, describiendo en
1757 la bahía de Banes, el obispo Morell de Santa Cruz refirió
testimonialmente: <b>¨ advirtiendo que solo
se puede entrar yendo la marea para dentro (…) y es tanta la corriente que
entra, y sale, que a mí ha sucedido estando dado fondo (…) con las anclas, e ir
a la playa.¨</b> <br />
Creo importante apuntar además que la convocatoria a los caciques de Bani y
Barajagua, probaba además la existencia por los españoles de un claro
conocimiento de cuáles eran las principales comunidades aborígenes en la región
y quiénes eran sus líderes.<br />
Un velo de intensa penumbra oculta el crucial proceso del establecimiento de
las Encomiendas en las tierras del actual Holguín entre 1513 y su extinción
legal en 1542. Es indudable que en el área de Bani a partir de 1514 se
instauraron varias encomiendas; pero aún sabemos muy poco de sus propietarios.
Sólo conocemos de acuerdo al juicio de Residencia al ex gobernador Gonzalo de
Guzmán que, en 1527, Diego de Ávila era allí dueño de una naboría y que otra, primeramente,
de Alonso de Mendoza y Juan Mosquera, para esa fecha era poseída en un 50% por
Manuel de Rojas, desconociéndose el otro propietario. Por cierto, Gonzalo de
Guzmán era tan cercano a Velázquez que, en mayo de 1524, el testigo Andrés de
Duero le declaró al Juez de Residencia Juan Altamirano que el Velázquez, a la hora
del repartimiento de indios, no guardó orden ni igualdad, beneficiando primero
a sus parciales, en primer lugar, a Gonzalo de Guzmán. Esa declaración,
envidiosa en el fondo, arroja luz sobre el hecho de que había lugares indígenas
más apetitosos que otros y eso nos lleva de inmediato a la importancia social y
económica de Banes para los conquistadores.<br />
Mientras la documentación histórica no facilite otros detalles, la arqueología
mantendrá la primacía informativa. Las excavaciones realizadas desde la década
de 1930 y sobre todo en el período revolucionario, ya han acumulada importantes
datos muy útiles, para la interpretación sobre estos primeros tiempos
coloniales en Banes.<br />
Según valoraciones del MSc. Roberto Valcárcel, lugares destacados en la
transculturación se encuentran principalmente en Chorro de Maíta, Potrero de El
Mango, Loma de Baní, Cuadro de los Indios, Varela III y El Porvenir. Chorro de
Maíta en particular tiene fechados de supervivencia hasta bien entrado el siglo
XVI.<br />
¿Cuál fue la convivencia entre conquistadores y aborígenes en Banes? Lo
desconocemos; pero la gran insurrección anticolonial aborigen, vivida por
oleadas entre 1520 y 1540 debió tener en el territorio, por su masa de
población aborigen y su cultura, una sede importante, auxiliada por los espesos
montes y las alturas montañosas que la circundaban. El fecundo historiador
Jorge Ibarra Cuesta ha planteado la hipótesis de la existencia en Bani de una
base territorial de resistencia a los conquistadores.<br />
Al llegar en 1526 Gonzalo de Guzmán al cargo de Gobernador se le hizo conocer
oficialmente lo que ya conocía por su propias vivencias: <b>¨ (…) en cada una de las provincias de las dichas villas andan e están
muchos indios alzados e rebelados haciendo muchos males e muertes de españoles (…).</b>¨<b>Por tales razones el Rey Carlos V ordenó la
realización de una represión feroz, autorizando ¨ que cualesquiera persona los
pueda matar y prender y hazer (sic) todo el daño que quisieran. ¨</b> En la
vecina Encomienda de Alcalá, en 1538, los indios fingían trabajar por el día,
pero por la noche combatían a los colonialistas. <br />
Pudiéramos especular mucho sobre todo lo ocurrido en las tierras del cacicazgo
de Bani entre 1520 y 1540; pero lo que si es cierto es que hasta mediados del
siglo XVIII no tendremos más informaciones documentales sobre Banes.<o:p></o:p></span></div>
estudiosespiritistas.comhttp://www.blogger.com/profile/02074708073484957901noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2833195186478191216.post-20675215947527689482015-03-04T23:17:00.003-08:002016-02-02T15:57:18.967-08:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<b><br /></b>
<b><br /></b>estudiosespiritistas.comhttp://www.blogger.com/profile/02074708073484957901noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2833195186478191216.post-4453658931547530012014-10-18T16:14:00.002-07:002014-10-18T16:18:59.923-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />
<br />
<b> ELIZABETH PEÑA UNA ESTRELLA QUE SE APAGA EN EL FIRMAMENTO DE HOLLYWOOD</b><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Lamento comunicarles a mis lectores banenses sobre la sensible pérdida de uno de los valores jóvenes de mayor talento, que nos ha llenado de positivo orgullo a todos los banenses y a la comunidad latina en los Estados Unidos.<br />
A continuación me tomo el atrevimiento de transcribir los detalles del fallecimiento, así como una apretada, pero sucinta síntesis del quehacer artístico de nuestra recordada Elizabeth de la pluma de nuestro querido amigo Jorge Emilio García Portelles que fue el primero en darnos a conocer tan inesperada noticia en la red social Facebook:<br />
<br />
<div class="clearfix _5x46" style="background-color: white; color: #141823; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 15.3599996566772px; margin-bottom: 11px; zoom: 1;">
<div class="_3dp _29k" style="display: table-cell; vertical-align: top; width: 10000px;">
<div class="_6a" style="display: inline-block;">
<div class="_6a _6b" style="display: inline-block; vertical-align: middle;">
<h5 class="_5pbw" data-ft="{"tn":"C"}" style="font-size: 14px; font-weight: normal; line-height: 1.38; margin: 0px 0px 2px; overflow: hidden; padding: 0px 22px 0px 0px;">
<div class="fwn fcg" style="color: #9197a3;">
<span class="fwb fcg" data-ft="{"tn":";"}" style="font-weight: bold;"><a data-hovercard="/ajax/hovercard/user.php?id=622649734&extragetparams=%7B%22fref%22%3A%22nf%22%7D" href="https://www.facebook.com/Jorgemilio17?fref=nf" style="color: #3b5998; cursor: pointer; text-decoration: none;">Jorge Emilio Garcia Portelles</a></span></div>
</h5>
<div class="_5pcp" style="color: #9197a3;">
<span class="fsm fwn fcg"><a ajaxify="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=10152570286694735&set=a.205466839734.130605.622649734&type=1&src=https%3A%2F%2Fscontent-b-sea.xx.fbcdn.net%2Fhphotos-xap1%2Fv%2Ft1.0-9%2F10659361_10152570286694735_5203143172925073184_n.jpg%3Foh%3Deb6479dda17601658a19fc673237f585%26oe%3D54BD3C96&size=489%2C594&source=12&player_origin=timeline" class="_5pcq" href="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=10152570286694735&set=a.205466839734.130605.622649734&type=1" rel="theater" style="color: #9197a3; cursor: pointer; text-decoration: none;">16 de octubre a la(s) 17:17</a></span> · <a ajaxify="/ajax/edits/browser/post/?content_token=10152570286694735" aria-label="Mostrar historial de ediciones" class="uiLinkSubtle" data-ft="{"tn":"+E"}" data-hover="tooltip" href="https://www.facebook.com/Jorgemilio17?fref=ts#" rel="dialog" role="button" style="color: #9197a3; cursor: pointer; text-decoration: none;">Editado</a> · <a aria-label="Compartido con: Amigos de Jorge Emilio" class="uiStreamPrivacy inlineBlock fbStreamPrivacy fbPrivacyAudienceIndicator _5pcq" data-hover="tooltip" href="https://www.facebook.com/Jorgemilio17?fref=ts#" id="u_jsonp_20_v" role="button" style="color: #9197a3; cursor: pointer; display: inline-block; text-decoration: none; zoom: 1;"><i class="lock img sp_LWp1MpKGrs1 sx_2fddb0" style="background-image: url(https://fbstatic-a.akamaihd.net/rsrc.php/v2/yP/r/90b8T5aM1AH.png); background-position: -13px 0px; background-repeat: no-repeat; background-size: auto; bottom: -1px; display: inline-block; height: 12px; margin-bottom: -5px; position: relative; vertical-align: top; width: 12px;"></i></a></div>
</div>
</div>
</div>
</div>
<div class="_5pbx userContent" data-ft="{"tn":"K"}" style="background-color: white; color: #141823; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 1.38; overflow: hidden;">
<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_5442ef1160cfa1d19809807" style="display: inline;">
<div style="margin-bottom: 6px;">
La actriz cubanoamericana Elizabeth Peña, que comenzó su exitosa carrera en el cine como protagonista de El Súper (1979), falleció en un hospital de Los Angeles a los 55 años.</div>
<div style="margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;">
El deceso de Peña se produjo en el Cedars-Sinai Medical Center de Los Angeles, el pasado 14 de octubre tras un largo padecimiento. La información, fue confirmada por Gina Rugolo, representante de la artista, sin dar a conocer las causas de la muerte.</div>
<div style="margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;">
Nacida en 1959, en Elizabeth, Nueva Jersey, Peña fue <span class="text_exposed_show" style="display: inline;">llevada por sus padres a Cuba tras el triunfo de la revolución de Fidel Castro. Pero la familia regresó ocho años después y se asentó en el área de Nueva York.</span></div>
<div class="text_exposed_show" style="display: inline;">
<div style="margin-bottom: 6px;">
Tras el retorno a Estados Unidos, su padre, el actor, escritor y director teatral Mario Peña fundó el Latin American Theatre Ensemble, compañía en la que su esposa, Estella Margarita Toirac laboró como administradora y productora.</div>
<div style="margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;">
El camino de la familia</div>
<div style="margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;">
Con esos antecedentes artísticos, era fácil predecir que Peña tomaría el camino de la actuación. En 1977 se graduó de la New York’s High School of Performing Arts y dos años después debutaría en la pantalla cinematográfica con un filme que devino un clásico del cine cubano en el exilio:El Súper, película de los realizadores Leon Ichaso y Orlando Jiménez Leal.</div>
<div style="margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;">
Peña volvió a trabajar con Ichaso en Crossover Dreams (1985), una película que contó con Rubén Blades en el papel protagónico y se exhibió en el Festival Internacional de Cine de La Habana.</div>
<div style="margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;">
Fueron los primeros pasos de una carrera de 35 años en Hollywood y en la televisión estadounidense, y que incluye filmes como La Bamba (1985), Down and Out in Beverly Hills (1986),Jacob’s Ladder (1990), Lone Star (1996) y Rush Hour (1998).</div>
<div style="margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;">
En el 2005 regresó al cine de temática cubana para representar el papel de la Miliciana Muñoz en The Lost City, película de Andy García con guión de Guillermo Cabrera Infante.</div>
<div style="margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;">
Con Sofía Vergara</div>
<div style="margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;">
Participó y dirigió capítulos en series de televisión como programas de televisión como L.A. Law, Dream On y Resurrection Blvd. En 2003, actuó y dirigió It Was Fun While It Lasted”, un episodio de la serie The Brothers Garcia.</div>
<div style="margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;">
También sumó su voz a The Incredibles (2004).</div>
<div style="margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;">
Su papel de mayor popularidad en años recientes fue la Pilar de la serie televisiva Modern Family (2013), en la que aparecía actuando como la madre del personaje que encarnaba la colombiana Sofía Vergara.</div>
<div style="margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;">
Este año interpretó el personaje principal en la serie Matador.</div>
<div style="margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;">
Le sobreviven su esposo Hans Rolla, y sus hijos Fiona y Kaelan.</div>
</div>
</div>
</div>
<div style="background-color: white; color: #141823; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 15.3599996566772px;">
<div data-ft="{"tn":"H"}">
<div class="mtm" style="margin-top: 10px;">
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<a ajaxify="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=10152570286694735&set=a.205466839734.130605.622649734&type=1&src=https%3A%2F%2Fscontent-b-sea.xx.fbcdn.net%2Fhphotos-xap1%2Fv%2Ft1.0-9%2F10659361_10152570286694735_5203143172925073184_n.jpg%3Foh%3Deb6479dda17601658a19fc673237f585%26oe%3D54BD3C96&size=489%2C594&player_origin=timeline" class="_4-eo" href="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=10152570286694735&set=a.205466839734.130605.622649734&type=1" rel="theater" style="-webkit-box-shadow: rgba(0, 0, 0, 0.0470588) 0px 1px 1px; color: #3b5998; cursor: pointer; display: block; position: relative; width: 324px;">
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</a><br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<b><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNVXz3geFeMxfC4SGSHN0nHTVkNajoRvKrCuPMoABc7Pro7ieNqcJxn8fXplvZz_e2Kot2NzWUGsGrKyRUv1Q5DYVFqAJ7kmb2fEuEwu5jNcBZc3TXoX-nbj32c807P4K69GIC4Z7gcqU/s1600/GAST%C3%93N+BAQUERO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNVXz3geFeMxfC4SGSHN0nHTVkNajoRvKrCuPMoABc7Pro7ieNqcJxn8fXplvZz_e2Kot2NzWUGsGrKyRUv1Q5DYVFqAJ7kmb2fEuEwu5jNcBZc3TXoX-nbj32c807P4K69GIC4Z7gcqU/s1600/GAST%C3%93N+BAQUERO.jpg" height="185" width="320" /></a></b></div>
<br />
<br />
<b> PÍO E. SERRANO</b><br />
<b> </b><br />
<b>Gastón Baquero cumple 100 años</b><br />
<br />A Gastón Baquero el jazz no lo atraía<br />excesivamente. Sí sonreía cuando alguien le señalaba su<br />parecido con Charlie Parker. Como The Bird, el poeta<br />sabía convocar a las estrellas. No le gustaba, sin embargo,<br />la poesía afrocubana de Guillén; como Langston Hughes,<br />la consideraba excesiva y denigratoria. Sí disfrutaba de la<br />poesía africana y a él le debemos espléndidas traducciones<br />de Senghor y Gabriel Okara, entre<br />otros, para exaltar la belleza y la<br />sensibilidad de una poesía que<br />muestra a la perfección la conmovedora<br />y magnífica espiritualidad<br />del hombre negro.<br />De sus preferencias musicales<br />quedó en su casa de La Habana<br />una magnífica discoteca clásica. En<br />un rincón privilegiado, el mozartino<br />, reposaban los álbumes con<br />la obra integral del genio de<br />Salzburgo. Pero Baquero (Banes,<br />Cuba, 4 de mayo de 1914 - Madrid,<br />15 de mayo de 1997), siempre<br />sorprendente, era también un<br />apasionado de la comida cubana.<br />Vénganse a comer, don Pío y doña<br />Aurora decía Baquero con el<br />hiperbólico tratamiento que solo la<br />gracia criolla sabe administrar, el<br />arroz con quimbombó que he<br />preparado. Y reía, complacido, por<br />haber dado en Madrid con el<br />humilde vegetal meloso de la cocina<br />cubana. Reía con la transparencia del niño. Reía con la<br />sencillez de un inocente. Y continuaba sonriendo y<br />sorprendiendo al mostrar sus mágicas invenciones en las<br />que ponía a bailar un improbable rigodón a Manolita Sáenz<br />con Garibaldi o a Oscar Wilde dictándole a Toulouse-Lautrec<br />una imposible receta de un coctel tomada de Sarah Bernard.<br />En definitiva, repetía Baquero, tanto miente o es veraz el<br />poeta notario, apegado a la realidad, como el poeta<br />imaginativo y fabulador. Ambos responden a la necesidad<br />de guerrear contra el caos de la existencia, a la voluntad de<br />representación mediante la palabra.<br />Igualmente sorprendía Baquero al referirse a la<br />llamada generación origenista. En rigor, no hay tal<br />generación de Orígenes, repetía y señalaba, con razón, que<br />no había nada más heterogéneo que el desfile de obras de<br />cada uno de los presuntos miembros de la generación. El<br />mismo, desde el reflexivo y versicular Palabras escritas en<br />la arena por un inocente (1941) propone y comparte con el<br />lector un hechizo, una revelación. Nada de las enigmáticas<br />propuestas lezamianas ni de su barroquismo. Lo que no<br />impedía en Baquero el profundo respeto que sentía por<br />Lezama Lima: a quien yo llamaba [1936], sin la menor<br />ironía, Maestro, como lo sigo llamando 50 años después.<br />Tampoco dejó de sorprendernos Baquero, cuando<br />desde su temprano exilio alejado de la soberbia<br />ampulosidad y gravedad de sus primeros espléndidos<br />poemas instala en su escritura un encantado espejo que lo<br />devuelve en una lúdica e inesperada lucidez expresiva, en<br />la que la fantasía, el humor y el sueño se dan la mano de las<br />alusiones culturales más atinadas, de la sutil ironía y de un<br />leve escepticismo que se aúnan para recobrar con fruición<br />una memoria reinvencionada. Bastaría releer: ¨Marcel Proust<br />pasea en barca por la bahía de<br />Corinto¨o esa deliciosa humorada<br />¨Charada para Lydia Cabrera¨.<br />Poemas en los que Baquero se<br />despoja de una severidad anterior<br />para entregarse al gozo de la<br />palabra que libremente fabula y<br />viste la realidad de un nuevo<br />esplendor. Al poeta boliviano<br />Pedro Shimose le correspondió<br />recoger por primera vez este<br />asombroso cuerpo poético en<br />Magias e invenciones (1984). Y<br />hacia Baquero fluyó la<br />admiración de las nuevas voces<br />de la poesía española, desde<br />Francisco Brines a Luis Antonio<br />de Villena.<br />Lejos de cultivar el<br />desencanto y el resentimiento,<br />Baquero no dejó de fustigar al<br />régimen totalitario impuesto en la<br />isla, ni de repetir, con Milosz,<br />rechazo la doctrina que se<br />adjudica el derecho a justificar los<br />crímenes cometidos en su nombre; mientras, sus poemas<br />continuaban inscribiéndose en el encantamiento del<br />lenguaje.<br />Por otra parte, el forzado transtierro no lo ocultó,<br />el silencio hostil que borró su nombre hizo crecer un vacío<br />que los jóvenes poetas de la isla quisieron llenar<br />peregrinando a su casa madrileña para escuchar al<br />innominado, para rescatar al secuestrado. Con todo, Gastón<br />Baquero se ha convertido en el más influyente poeta de las<br />nuevas generaciones cubanas.<br />En su centenario Baquero continúa sonriendo y<br />sorprendiendo. Cada nueva lectura suya es un acto<br />fundacional. Y aunque presumía, desde un profundo sentido<br />del pudor, de su invisibilidad, lo cierto es que, Gastón<br />Baquero ha entrado en el reino de la Historia.<br /><br />Pío E. Serrano (Cuba, 1944), escritor y ensayista, dirige<br />la editorial Verbum, en Madrid. Tiene varios libros de<br />poemas publicados.<br />
<br />
Copyright © 2014 LINDEN LANE MAGAZINEestudiosespiritistas.comhttp://www.blogger.com/profile/02074708073484957901noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2833195186478191216.post-79766251675284906362014-05-28T12:07:00.003-07:002014-05-28T12:07:52.986-07:00<h2 class="glr-post-subtitle">
Literatura</h2>
<h1 class="glr-post-title glr-mb-10">
‘Fugas’, la evocación nostálgica de un escritor cubano radicado en Francia</h1>
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<span class="glr-left glr-post-date">Martes, 27 de mayo de 2014 | 4:54 pm</span>
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<span class="glr-slider-image-excerpt">El escritor William Navarrete dialogó con LaRepublica.pe sobre su última novela. Foto: internet</span></div>
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<strong>La segunda novela de William Navarrete cuenta la historia de una madre y su hijo intentando dejar Cuba. </strong>
</div>
<em>Martin Calderón<br />
<a href="https://twitter.com/CalderonPasache" target="_blank">@calderonpasache</a></em><br />
El escritor William Navarrete dejó su natal Cuba en busca de
libertad, y 20 años después presenta su segunda novela, ‘Fugas’, “la
historia de la huida del poder”, un libro que le ha permitido “arreglar
las cuentas con el pasado” a partir de las vivencias de una madre y su
hijo que intentan huir de la isla.<br />
Navarrete radica en Francia y ha cursado estudios de civilización
hispanoamericana en la Universidad de La Sorbona París IV. Ha trabajado
como periodista, profesor, curador de arte y traductor para
organizaciones internacionales de Naciones Unidas. Estuvo recorriendo el
Perú durante un mes y LaRepublica.pe aprovechó su estadía para obtener
detalles de su obra.<br />
<strong>¿Cómo describe su novela?</strong><br />
Es la historia de la huida del poder en cualquier circunstancia. No
tiene que ser exactamente de un dictador, sino del que suele ejercer un
grupo de individuos sobre los demás. Puede ser el poder del padre sobre
la familia, el poder del padre sobre la madre, el poder de la madre
sobre el hijo, el poder de los compañeros de estudio sobre los más
débiles. La terrible circunstancia del poder. Los personajes son
prisioneros de una situación que heredaron, que es cultural e histórica.
Están en una especie de telaraña y tienen que salir de ella, pero no es
fácil. En el caso específico de Fugas, sucede en Cuba, que es una isla
cerrada y con un régimen bastante hermético. Hay herencias culturales
que acrecientan esa sensación de sentirse indefenso ante el mundo, ante
la coyuntura.<br />
<strong>Es sobre la libertad individual…</strong><br />
Sí, sobre el derecho y el deseo de ejercer la libertad individual en
cualquier circunstancia, en cualquier lugar del mundo. No tener un
látigo arriba, venga de un presidente dictador, de un padre, un hermano o
un novio que le hace la vida imposible a su pareja, a eso le llamo la
masculinidad del poder.<br />
<strong>¿Qué lo motivó a escribir esta novela?</strong><br />
La vida en Cuba. El hecho de haber vivido esas circunstancias, aunque
el libro no es autobiográfico. He visto muchos casos similares al mío.
La acumulación de esas historias. Y tenía ganas de hacer una catarsis,
arreglar las cuentas con el pasado.<br />
<strong>¿Cuándo decidió dejar Cuba y qué lo motivó a hacerlo?</strong><br />
A los 12 años tenía ganas de irme de Cuba, cuando tuve consciencia
del país en que vivía, dije: ‘tengo que ponerme a salvo de aquí, no
puedo echar a perder mi vida en un país de consignas, de discursos
vacios, donde me monitoreen y me obliguen a asistir a eventos que no
tienen nada que ver con mi vida ni con mi forma de ver ni pensar. Claro,
uno no se puede ir tan fácilmente de Cuba. Hay un tiempo de espera,
sobre todo en una época, que es la que describo en Fugas, y entre tanto
tienes que seguir viviendo, tienes que inventarte el amor, el deseo, los
amigos, la música, la naturaleza. Son fugas en varias circunstancias.
Hay que fugarse de la realidad para poder sobrevivir; si no, te
suicidas.<br />
<strong>Usted es muy crítico con el gobierno cubano…</strong><br />
Ni siquiera del gobierno cubano, porque no existe tal gobierno. Es
una especie de poder oscuro. Un gobierno ejerce una influencia positiva
en la ciudadanía o tiene un proyecto de estado. En Cuba no hay proyecto,
es simplemente una cosa hermética, una familia en el poder.<br />
<strong>¿Hacia dónde va Cuba?</strong><br />
Me parece que va hacia una serie de reformas para enriquecer a
algunos de una cúpula, una nueva clase semi burguesa que está gestándose
como los millonarios chinos que los hay hoy, mientras que el resto
sigue trabajando como esclavo.<br />
<strong>Leí que concibió su novela como un pentagrama. ¿Cuál es su relación con la música?</strong><br />
Mi relación con la música es que soy cubano. Cuba es una isla
esencialmente musical. La manifestación artística en la que ha sido más
poderosa y en la que más influencia ha ejercido en el mundo entero ha
sido en la música. Posiblemente sea el país que más ritmos tiene o más
ritmos ha dado. Incluso cuando hablamos, lo hacemos de forma musical,
tenemos una forma de hablar que parece que estamos cantando. Es algo muy
típico en el habla cubana. La música permea toda la sociedad, viene de
la influencia española y de la influencia africana. Los ingredientes
exactos entre negro y blanco crearon esa musicalidad especial.<br />
Y la música está presente en toda mi obra. Mis primeros libros fueron
sobre la música en forma de ensayo. Los escribí en francés.<br />
<strong>¿Usted no tiene problemas en escribir novelas en español o en francés?</strong><br />
Yo me fui de Cuba hecho y derecho, ya había empezado mis estudios de
Historia del Arte y siempre tuve una relación muy particular con las
palabras, es más, mi madre es profesora de literatura, filóloga de
profesión. La literatura siempre estuvo presente y para mí siempre fue
una especie de refugio tanto como lector y escritor, eso hace que mi
lengua sea y será siempre el español. El francés lo aprendí
académicamente; fui a la Sorbona a estudiar, pero no creo que pueda ser
una lengua en la cual yo pueda escribir novelas. Me sentiría prisionero
de la lengua. Yo puedo escribir ensayos en francés, artículos de
reflexión, pero la literatura, que es visceral, es algo del corazón, de
la entraña misma, no me quedaría bien en francés, me parece que me
faltan las palabras. Conocer una lengua es muy difícil. Está llena de
matices. Ni con más de 20 años de vida en Francia sé exactamente a qué
corresponde el matiz de una expresión; hay que ser francés para saberlo.<br />
<strong>Su madre le inculcó el amor por la literatura y usted consiguió viajar a Francia ¿Se siente un cubano privilegiado?</strong><br />
No, yo no tuve ningún privilegio. Yo busqué la forma de salir por mis
propios medios. En 1989 permitieron, por primera vez, que un cubano que
tuviese una carta de invitación pudiese salir.<br />
Mi madre se fue mucho antes de Cuba, por eso te decía que Fugas no es
autobiográfica. Allí madre e hijo salen juntos, eso no tiene que ver
con mi propia vida. Cuando me fui a Francia, yo podía regresar luego de
tres meses, pero arreglé mis papeles y me quedé, luego me hice ciudadano
francés y me quedé ahí.<br />
DATO: ‘Fugas’ está a la venta en la librería La Familia, ubicada en Miraflores, Lima.<br />
</div>
TOMADO DE:http://www.larepublica.pe/27-05-2014/fugas-la-evocacion-nostalgica-de-un-escritor-cubano-radicado-en-franciaestudiosespiritistas.comhttp://www.blogger.com/profile/02074708073484957901noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2833195186478191216.post-48509973379400233022014-05-17T20:22:00.002-07:002014-05-17T20:22:46.433-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="_5pbx userContent" data-ft="{"tn":"K"}">
<b>Homenaje a un poeta casi olvidado.</b><br />
Escrito por María Teresa Villaverde Trujillo Martes, 13 de Mayo de 2014.<br />
<br />
Varios grupos de intelectuales y escritores del exilio organizaron en
distintas regiones de España un merecido homenaje a este poeta cubano
con motivo del centenario de su nacimiento.<br />
En numerosas ciudades
del exilio cubano en Norteamérica también se rindió tributo de
admiración en la fecha de su fallecimiento. Igual un grupo de exiliados
cubanos de New York y New Jersey ofreció su homenaje al poeta en el
parque en West New York, <br />
En New Jersey, frente a la estatua de Jose Martí.<br />
…y tuvo que abandonar su tierra natal<br />
Gastón Baquero, uno de nuestros poetas cubanos más destacados, nació el
4 de mayo de 1914 en Banes, pueblo perteneciente entonces a la
provincia de Oriente ya que hoy esta zona es parte de la provincia de
Holguín. Graduado de Ingeniero Agrónomo, nunca ejerció esa profesión
sino que su nombre va unido a la actividad literaria: poeta, escritor y
periodista del siglo XX.<br /> En 1959 al instalarse la revolución
socialista del gobierno que afloró en la isla bajo el poder de Fidel
Castro, Baquero muestra y mantiene una aversión –un repudio, un rechazo -
al nuevo gobierno dando a conocer al pueblo cubano lo que él
consideraba una burda manipulación del gobierno cubano tomando la figura
y pensamiento de José Martí. Así escribió Gastón Baquero en 1959:<br />
"No hay comparación posible entre Martí y la realidad cubana actual. Es
algo de pena que alguna persona se atreva a equiparar la personalidad
de Martí o a poner a Martí como un precursor de todo esto: de las colas,
del hambre, de la dictadura…" <br />
Nuestro poeta y escritor se ve
obligado a irse del país en marzo de 1959, increíblemente escoltado y
protegido por tres embajadores extranjeros para salir de la isla a la
que nunca regresó. Marcha hacia la Madre Patria; y a La Habana le deja
dedicada:<br />
"yo te amo, ciudad, /<br />
porque te veo lejos de la muerte, / <br /> Porque la muerte pasa y tu la miras /<br />
En Madrid -acogido con cierto beneplácito- logra trabajar en el
Instituto de Cultura Hispánica, en Radio Exterior de España, en la
Escuela de Periodismo; …y escribe ensayos literarios para varias
publicaciones.<br />
En tanto esa actividad –poco a poco- lo da a
conocer ampliamente en la península ibérica, en Cuba, su tierra natal,
por orden de la dictadura socialista su nombre era borrado de la lista
de autores nacionales y se prohibió por largos años la publicación o
simple mención de sus obras. Silencio total desde 1959 hasta el año
1994, cuando ¡no sabemos como!, en la Universidad de La Habana se ofrece
una conferencia sobre su obra poética. Pero sin publicación.<br />
En La Habana -en los años 40s- Gastón Baquero mantuvo una estrecha
relación con el grupo intelectual “Orígenes” dirigido por José Lezama
Lima, su también fundador. Al mismo grupo pertenecieron entre otros
Virgilio Piñera, Cintio Vitier y Elíseo Diego, Lorenzo Garcia Vega, y
otros.<br />
Además colaboró en la creación de las revistas literarias
Verbum, Espuela de Plata, y Clavileño. Es este un tiempo en que la
publicación de sus “poemas” lo sitúa, destacándose en la literatura
cubana. E igual se sitúa dentro del periodismo llegando a ser jefe de
redacción del Diario de la Marina, desde 1945 hasta 1958 manteniendo a
su vez dos secciones "panorama" y "aguja de marear''. Fue su último
empleo en Cuba. Sus reseñas políticas y culturales de aquel entonces lo
destacaron enormemente, dentro y fuera del país.<br />
Fue miembro correspondiente de la Academia Nacional de Artes y Letras. <br /> Obtuvo varios premios periodísticos entre ellos en1944 el Justo de Lara; <br /> y en 1948 se le otorgó el Primer Premio Juan Gualberto Gómez.<br />
<br />
"Soneto para no Morirme"<br />
Escribiré un soneto que le oponga a mi muerte<br /> un muro construido de tan recia manera,<br /> que pasará lo débil y pasará lo fuerte<br /> y quedará mi nombre igual que si viviera.<br /> Como un niño que rueda de una alta escalera<br /> descenderá mi cuerpo al seno de la muerte. <br /> Mi cuerpo, no mi nombre; mi esencia verdadera <br /> se incrustará en el muro de mi soneto fuerte...<br />
De súbito comprendo que ni ahora ni luego<br /> arrancaré mi nombre al merecido olvido.<br /> Yo no podré librarle de las garras del fuego,<br /> no podré levantarle del polvo en que ha caído.<br /> No he de ser otra cosa que un sofocado ruego,<br /> un soneto inservible y un muro destruido.</div>
<div>
<div data-ft="{"tn":"H"}">
<div class="mtm">
<div class="_2a2q" style="height: 470px; width: 470px;">
<a class="_5dec _2a2r" href="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=789900684361260&set=pcb.789900881027907&type=1" rel="theater" style="left: 0px; top: 0px;"><div class="uiScaledImageContainer" style="height: 315px; width: 470px;">
<img alt="Foto de Dinorah C Rivas." class="scaledImageFitWidth img" height="528" src="https://scontent-b-sjc.xx.fbcdn.net/hphotos-prn2/t1.0-9/10390432_789900684361260_1773238240674588334_n.jpg" width="470" /></div>
</a><a class="_5dec _2a2r" href="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=789900441027951&set=pcb.789900881027907&type=1" rel="theater" style="left: 0px; top: 317px;"><div class="uiScaledImageContainer" style="height: 153px; width: 236px;">
<img alt="Vida literaria de Gastón Baquero" class="img" height="153" src="https://fbcdn-sphotos-h-a.akamaihd.net/hphotos-ak-ash4/t1.0-9/10336845_789900441027951_6568795532136656398_n.jpg" style="left: -37px;" width="274" /></div>
</a><a class="_5dec _2a2r" href="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=789900271027968&set=pcb.789900881027907&type=1" rel="theater" style="left: 238px; top: 317px;"><div class="uiScaledImageContainer" style="height: 153px; width: 232px;">
<img alt="Placa en la fachada de la casa en Madrid, España." class="scaledImageFitWidth img" height="174" src="https://fbcdn-sphotos-g-a.akamaihd.net/hphotos-ak-prn1/t1.0-9/p296x100/10296960_789900271027968_1555667908867816935_n.jpg" width="232" /></div>
</a></div>
</div>
</div>
</div>
<span></span>estudiosespiritistas.comhttp://www.blogger.com/profile/02074708073484957901noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2833195186478191216.post-75045856156074824342014-05-07T20:40:00.001-07:002014-05-07T20:40:44.039-07:00<h1>
Gastón Baquero perenne y frágil en el azogue</h1>
<div class="intro-content">
En el centenario del poeta y periodista Gastón Baquero</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0_ZPsFJb7eGzUSFSxmXBcRnA0bsbq08-X_5V7DzqyiPThUZ55gAhpBWkymUNP7H5jTihJpuQ2A0ZNkj8pmPPFPEl_VAS8a8Q1E16bO02WJMklzdi78QlQQ64GkxjCBl0uuGVTPZNi5Vs/s1600/GAST%C3%93N+BAQUERO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0_ZPsFJb7eGzUSFSxmXBcRnA0bsbq08-X_5V7DzqyiPThUZ55gAhpBWkymUNP7H5jTihJpuQ2A0ZNkj8pmPPFPEl_VAS8a8Q1E16bO02WJMklzdi78QlQQ64GkxjCBl0uuGVTPZNi5Vs/s1600/GAST%C3%93N+BAQUERO.jpg" /></a></div>
<div class="attribute-byline">
<div class="left">
<span class="author"><a href="http://www.cubaencuentro.com/usuarios/autores/carlos-olivares-baro">Carlos Olivares Baró</a></span>,<span class="city"> México DF</span> | 02/05/2014 12:30 pm
</div>
<br class="cleaner" />
</div>
<div class=" text-right">
“La fotografía es el advenimiento de yo mismo como otro”: R. Barthes</div>
<div class=" text-center">
<strong>I</strong></div>
Miren la <em>mirada</em>
del poeta: miren sus ojos en la cavilación. Un sofá descosido y sucio
resguarda su espalda. ¿Qué designio el de este hombre con esos párpados
desbordados de nostalgia, y la pesadumbre en el rictus de los labios?
José Gastón Eduardo Baquero y Díaz (Banes, Cuba, 4 de mayo, 1914 –
Madrid, España, 15 de mayo, 1997): Gastón Baquero, o mejor: Gastón, así
de simple, como él quería que los jóvenes poetas cubanos, de paso por
Madrid, lo llamaran.<br />
<div class=" text-center">
<strong>II</strong></div>
Centenario
de uno de los grandes poetas cubanos de todos los tiempos. 4 de mayo,
domingo en un celaje incierto todavía. “Y porque sabe Dios es también el
horror y el vacío del mundo”: el acoso perenne, la infamia. “Y porque
Dios está erguido en el cuerpo luminoso de la verdad / como en el cuerpo
sombrío de la mentira”. Caminamos por el mundo los cubanos con nuestros
poetas desnudos en jardines de geranios taciturnos. Transitamos la
siesta de la tarde con la memoria intacta con una “camisa / vieja y
destartalada / como el ataúd de un ajusticiado”. Siempre que veo al
poeta de Banes mirándome con esa sed que brota de su gesto errabundo, me
detengo un rato para conjurar mi soledad con la suya.<br />
<div class=" text-center">
<strong>III</strong></div>
Hay
una lámpara inclinada en el soto de cuadernos. Unos cordeles eléctricos
configuran enlaces en la brecha. Selva de palabras amontonadas en los
quicios. El poeta se sabe escoltado por cadencia caligráfica de
argumentos. Quien se fije bien podrá ver un tomo de José Martí colocado
en la cima del collado de libros: ¿los <em>Diarios</em>, los <em>Versos Sencillos</em>, <em>Nuestra América</em>, <em>Flores del destierro</em>…?
Gavetas, cajas, pergaminos. Un ventilador roto no farfulla rachas.
Polvo y consonancia. Cartapacios de abrumados legajos. Traje oscuro.
Sobre las piernas las <em>manos</em>. El nudo de la corbata remata el torso. <em>Miren</em>
la mano derecha: un delta equilibrado y calmoso conforma una
arquitectura de sigilosa y afligida pronunciación. Silencio. La luz de
la cámara susurra el jadeo. El poeta traza el <em>punctun </em>(al decir de Barthes) de estos retratos: no tanto la <em>mímica general</em>, sino la actitud en el instante: <em>es cansado</em> quevediano: <em>aquí estoy en las ruinas de mi yo</em>: “Y si soy sueño, soy un sueño que ya no puede ser borrado”.<br />
<div class=" text-center">
<strong>IV</strong></div>
“A
veces tu recuerdo me hace daño / como un alfiler clavado en la palma de
la mano. / Pero me das tiempo intemporal, lo eterno, / el olvido del
mundo y de esas horas /que nos van empujando lentamente al vacío”: le
moduló el poeta a Berenice en una apacible canción triste y humilde para
invocar nombres.<br />
<div class=" text-center">
<strong>V</strong></div>
Las emociones: mis <em>inquietes</em> son propósitos que intentan definir el <em>simulacro del poeta</em> en su estudio, espacio de incertidumbre: espectáculo doble: yo <em>miro</em>, pero él también <em>mira</em>: aspiración y desafío: curiosidad y reto: <em>Spectrum</em><em>dual</em>, diría Roland Barthes. El poeta en complicidad con el fotógrafo ha conformado un <em>hecho,</em> un hacer, una delineación empírica, presunción de las potenciales <em>miradas</em>.
Todo referente es ficción: el poeta expatriado lo sabe: lo pone de
manifiesto frente a nosotros. Se expone, se desnuda. Impele sus arcanos
sobre la ingenuidad de nuestros alarmes. Echen un vistazo a la
insinuación (¿metonimia?) de toda la puesta en escena (máscara: sentido:
pureza): ofrenda: glosa: <em>performance</em>: enunciado<em>: soy al margen de lo que ustedes piensan que soy</em>, parece exclamar —en la elipsis de sus muecas (“La vida no es sino una sombra errante”)—, el autor de <em>Poemas Invisibles</em>
(1991). “Yo no sé escribir y soy un inocente. / Nunca he sabido para
qué sirve la escritura y soy un inocente. / No sé escribir, mi alma no
sabe otra cosa que estar viva”: aquí el empeño a la luz: aquí lo expongo
al tiempo de la <em>conciliación</em>.<br />
<div class=" text-center">
<strong>VI</strong></div>
Manos de albañil y alfarero: resplandor alucinante de la sombra frente al azogue. La remembranza: prosodia que martillea la <em>presencia</em>: <em>es:</em> emanación. Las manos del poeta se <em>prorrogan</em>
más allá de su cuerpo: “Sintiendo mi fantasma venidero / bajo el
disfraz corpóreo en que resido, / nunca acierto a saber si vivo o muero /
y si sombra soy o cuerpo he sido”. Albañil que levanta una perpetua y
serena música; alfarero en “la noche interminable de los ciegos”. En la
orfandad del exilio, el poeta sueña el sueño de la soledad en un vergel
habitado por infantes ansiosos que mastican gladiolos en contornos
nebulosos: sahumerios manchados de vidriosas sutilezas.<br />
<div class=" text-center">
<strong>VII</strong></div>
Contingencia
fraterna. Modelo (poeta) y fotógrafo en complicidad signada en un
espacio en el que la semántica se taja y se corrompe a favor de
concurrencias: entronques: retumbos: ecos en la tramoya del deseo. La
fotografía: relato espurio: subversión mitológica. Las fulguraciones
aquí, se apropian de las manos: extensiones que reverberan en la
dicotomía: Mirada del espectador (lector)/Mirada del poeta <em>mirado</em>
por el artista de la lente. “Parece que estoy solo, / diríase que soy
una isla, un sordomudo, un estéril. / Parece que estoy solo, viudo de
amor, errante”. Pero, no: el <em>tiempo fotográfico</em> eterniza “los dolorosos bosques de la memoria”.<br />
<div class=" text-center">
<strong>VII</strong></div>
Los
cubanos cargamos con nuestros poetas en este éxodo de 55 años:
desvaríos, incendio de luz, crepúsculo descalzo, girasoles mudos... <em>Testamento del pez</em>
“como un río de abejas silenciosas, / como un rostro inocente de
manzana, / como un niño que dice acepto y pone su mejilla” como el
desdeño de todos estos años. La poesía de Gastón Baquero nos advierte
que “habrá testigos, y si no es el hombre será / el cielo quien recuerde
siempre / que ha pasado un rumoroso cortejo, lleno de vestimentas” y
tulipanes marchitos. Miren sus ojos de <em>adagio assai</em> rabiosamente lamiendo el ángelus que nos quitaron.<br />
TOMADO DE: http://www.cubaencuentro.com/cultura/articulos/gaston-baquero-perenne-y-fragil-en-el-azogue-317826estudiosespiritistas.comhttp://www.blogger.com/profile/02074708073484957901noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2833195186478191216.post-26900309508722207132014-04-07T15:11:00.002-07:002014-04-07T15:11:54.461-07:00<div class="aboveUnitContent">
<div class="userContentWrapper">
<div class="_wk">
<span class="userContent"><div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_53431f40f2d8a9118495378">
<b> HEIDY</b></div>
<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_53431f40f2d8a9118495378">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnA5e6Jgdr-HCwWK51gyhqc39bymkyKHGF1HyCyIuj4sASkhhbxhn7N-yLD_7h4-EedU0lm3bLJxoq4b4arn2kFXmcZzWWcnR4CpBcjQIRDGcW630HV0WYEnHRhWlt94ve0iytYSIZYuM/s1600/file6.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnA5e6Jgdr-HCwWK51gyhqc39bymkyKHGF1HyCyIuj4sASkhhbxhn7N-yLD_7h4-EedU0lm3bLJxoq4b4arn2kFXmcZzWWcnR4CpBcjQIRDGcW630HV0WYEnHRhWlt94ve0iytYSIZYuM/s1600/file6.jpeg" height="320" width="274" /></a></div>
<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_53431f40f2d8a9118495378">
Este
lunes 7 de abril, Aida Marta Lora Martínez, nuestra adorada y recordada
"Heidy", estaría cumpliendo 64 años de vida. Como un humilde tributo a
su memoria quiero compartir con todos ustedes un fragmento de mi libro
de memorias, donde re<span class="text_exposed_show">lato mi encuentro
con ese ser maravilloso . Mi agradecimiento eterno a su adorada prima,
mi querida Leticia Martínez Acosta y a mi querida Carmen Duconger, que
al igual que yo, no queremos dejar pasar inadvertida esa fecha que nos
hace evocar con desgarramiento la brevedad de su vida.<br /> <br /> HEIDY<br /> Confieso que cada vez que he intentado describir mi<br /> encuentro con<br /> este bello ser<br /> que nos dejó tan<br /> temprano, una<br /> vez que lograba<br /> escribir las primeras<br /> líneas ya<br /> no podía continuar.<br /> Un vacío<br /> enorme en mi<br /> interior y una<br /> angustia inenarrable<br /> me lo impedía.<br /> No obstante,<br /> siempre<br /> consideré que<br /> debía relatar ese<br /> particular y singular<br /> encuentro,<br /> pues ella fue<br /> muy importante<br /> en mi vida. Por<br /> lo que omitirla de estas páginas de mi Banes en la memoria sería<br /> algo que no me perdonaría jamás.<br /> Una tarde de verano en Banes, en 1966, me encontraba<br /> cuidándole la dirección de la Biblioteca Pública “Carlos<br /> Fernández” a una gran amiga bibliotecaria, Freda Abreu. Afuera<br /> el sol reverberaba --así son las tardes en el trópico. Yo estaba a<br /> cargo de atender a los lectores y mantener cierto control dentro<br /> del recinto.<br /> Como una visión seráfica apareció una muchacha vestida<br /> totalmente de negro, vaqueros de mezclilla negros, una camisa<br /> negra, lentes de sol oscuros, con una bicicleta, y regalándome la<br /> más abierta de las sonrisas, me preguntó si podía entrar su<br /> bicicleta. Le respondí que no estaba permitido pero, que la dejara<br /> en el vestíbulo, y yo le echaría un vistazo de vez en cuando.<br /> No sé por qué se me ocurrió preguntarle si no tenía calor<br /> y me respondió positivamente, entonces cometí una estupidez<br /> preguntándole por qué si tenía calor se vestía así, toda de negro y<br /> sobre todo con vaqueros de mezclilla, y su respuesta me dejó un<br /> poco confundido: “Me visto siempre de negro porque soy<br /> existencialista”. Entonces creí que había llegado a la biblioteca<br /> en busca de algún autor existencialista y le dije: “Si buscas algo<br /> de existencialismo te advierto que no vas a encontrar nada. Lo<br /> poco que teníamos de Heidegger y Jaspers, lo recogieron. Si<br /> encuentras algo de Sartre vas a tener mucha suerte porque lo<br /> único que tenemos es El Ser y la Nada y anda de mano en mano”.<br /> Su respuesta me ruborizó y por supuesto nunca me lo creí:<br /> “Muñeco, yo no vine buscando ningún libro, pasé por aquí y te<br /> vi y me gustaste y por eso entré”. “¿Quieres ser mi amigo?”.<br /> Por supuesto, le respondí, balbuciando. Yo era un chico<br /> provinciano y Heidy aunque había nacido en Banes sus padres se<br /> fueron a vivir a La Habana y toda su infancia y adolescencia la<br /> pasó allá. Comprendí que sólo se quería divertir un poco y le<br /> seguí el juego. Al rato llegó Freda y le entregué el local y nos<br /> marchamos a la casa de sus abuelos para conocerlos, pero antes,<br /> me dijo que fuéramos al Parque Cárdenas a sentarnos a platicar<br /> un rato. Me comentó que se iba del país junto a toda su familia,<br /> menos su abuela. El abuelo murió unos meses después de<br /> conocerla. Se iría con su mamá, su hermana y su tía Bertha, que<br /> en paz descanse, y una amiga de Bertha y su pequeño hijo. En fin<br /> se irían todos. Me sentí muy contento y a la vez triste pues aunque<br /> luzca irreal me enamoré perdidamente. Fue un amor a primera<br /> vista. Se lo confesé y sólo se reía. Me dijo, “Mira, muñeco, si<br /> nos casamos me fastidias la salida. Si esperas pacientemente<br /> nos podemos casar por poder y te reclamo y nos reunimos en<br /> Estados Unidos, ¿qué te parece?”. Por supuesto que acepté, pero<br /> me costaba trabajo pensar que hablaba seriamente. Unos días<br /> más tarde cumplió dieciséis años. Se lo celebramos como<br /> pudimos. Ya las cosas en Cuba se hacían difíciles de conseguir,<br /> pero tuvo su fiesta. Comencé a frecuentar su casa, la de sus<br /> abuelos, pues su madre y demás familiares vivían en Marianao.<br /> Nuestros encuentros fueron esporádicos, pero intensos;<br /> en el año 1968 fue a Banes y no me encontró pues había ido a<br /> estudiar la Carrera Magisterial en el Instituto Pedagógico “Manuel<br /> Ascunce Domenech”, en Topes de Collantes, en el centro del<br /> país. A través de mi hermano supo la dirección y cómo llegar, y a<br /> su regreso a La Habana me fue a visitar a Topes. Fue una despedida<br /> muy triste. El próximo año fue a Banes y yo estaba de vacaciones.<br /> Iba a despedirse de sus familiares en Banes y de mí. Venía<br /> acompañada de una amiga, Amelia Destrampes. Amelia nos tomó<br /> unas fotos que desgraciadamente perdí en México.<br /> Luego, más tarde dejamos de comunicarnos. Me resultaba<br /> muy doloroso todo. En abril de 1975 recibí de labios de su abuela<br /> Mariana la infelíz noticia de que Heidy había muerto en un<br /> accidente de coche, ya viviendo en Estados Unidos.<br /> Aunque tengo la certeza de que no la hemos perdido y<br /> que sólo se cambió de casa, la angustia y la nostalgia a veces me<br /> invaden el alma al pensar en Heidy, quien tal vez presintiendo su<br /> muerte tan repentina, me decía siempre: “No me llames Heidy,<br /> llámame algo para recordar”.<br /> ©René Dayre Abella<br /> <br /> Extraído de Banes en la memoria, publicado por linden Lane Press Colección / Memorias 2013. A la venta en:<a href="http://www.amazon.com/s/ref=nb_sb_noss?url=search-alias%3Daps&field-keywords=banes+en+la+memoria+rene+dayre+abella" rel="nofollow nofollow" target="_blank">http://www.amazon.com/s/ref=nb_sb_noss?url=search-alias%3Daps&field-keywords=banes+en+la+memoria+rene+dayre+abella</a><br /> </span></div>
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<h1>
Una carta de Gastón Baquero a Lydia Cabrera</h1>
</div>
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<li><a href="http://www.penultimosdias.com/colaborador/pd/">pd</a><br /><span class="occupation">Editor Jefe</span></li>
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<li class="date-time"><span class="date">ene 05, 2014</span> • <span class="time">07:08h</span></li>
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<a href="http://www.penultimosdias.com/wp-content/uploads/2014/01/lidia.jpg"><img alt="lidia" class="alignnone size-medium wp-image-76705" height="222" src="http://www.penultimosdias.com/wp-content/uploads/2014/01/lidia-450x222.jpg" width="450" /></a><br />
Querida, querida Lidia:<br />
La gente que habla swahili, gente de toda cortesía, abre su saludo
diciendo: ¿jambo? ¿abari gani? que es la versión elegante de nuestro
decir montuno y criollo ¿quíubo, qué pasa en el timbeque? Jambo, y
quíubo, y holaquetál, te digo. Y como siempre, te escribo Lidia con i,
porque en español eso es pelea, lucha, batalla. La y no le pega nada a
una criolla rellolla. Con la i de Martí hay bautizo suficiente.<br />
Florencio me dice que va a dedicarte un número de su admirable
periódico de arte y patria, dos cosas que siempre están vivas y con
ímpetu de carga al machete, de mambisería, en Florencio. Y como a él es
inútil decirle no, porque hace mucho rebanó del diccionario esa palabra,
como quien se saca la nigua del dedo gordo con una agujita de hacer
canebá, yo acepto con gozo el participar de alguna manera en este
“asaltico” que en el día de tu santo Florencio y muchos más quieren
darte. Me arrebato y entro en la trulla guajira de tu alabanza, con
sombrero de guano, con zapatos de baqueta, con filipina cruda, ¡y con
bandurria! para cantarte el punto guajiro como una diana por el veinte
de mayo, y por tu veinte de mayo.<br />
No me gusta la palabra “homenaje” porque casi siempre rima con paliza
y con uno de esos discursos que llaman algunos cubiches “arranque
tribunicio”. ¡Solavaya! Decir “vamos a darle un homenaje a Fulanito”, o
algo peor, vamos a darle un “homenajito” (en mi pueblo había una maestra
linda y achocolatada como un cucurucho de Baracoa, que decía
homenajecito y resoponcito), es como amenazar a un niño con leerle un
artículo de E. R. de L. [se refiere a Emilio Roig de Leuchsenring] en <em>Carteles</em>, tortura prohibida expresamente en las partidas de Alfonsito el Sabichoso.<br />
¡Los homenajes con discurso! ¿Te acuerdas de aquel amigo, bajito,
melenudo, que parecía un león con cólico nefrítico nada más trepar a la
tribuna, y perdía la noción del tiempo (no sin advertir modestamente al
comenzar “voy a ser breve, muy breve”), y se arrojaba en la borrachera
de las palabras, y traca, traca, traca, y fuácata, fuácata, fuácata,
dejaba a los comensales hechos una cutarita, despeluzados como malatobos
espoloneados por gallitos-giro de Manila rociados con sangre de
cotunta?<br />
No quiero imitar esto, ni aun por escrito que puede dejarse cuando
uno quiera, porque sumarse a un homenaje por letra impresa no puede ser
tampoco una ocasión para sacar el pavo real que llevamos dentro a
pavonearse bajo el sol. Lo que quiero decirte, Lidia con i, es que me
parece muy bien que gracias esta vez a Florencio podamos dejar regrabado
en letras el sentimiento de gratitud hacia ti, que junto con el de
cariño, tenemos muchos de los criollos que para ser completamente tales
vivimos hoy como vivieron los mejores cubanos del siglo pasado, sin
patria, pero sin amo.<br />
Por muchas que sean las repeticiones escritas de estos sentimientos
guajiros, criollos de raíz, ganados por Lidia en las almas de los
cubanos-cubanos, siempre serán pocas en comparación con lo que te
debemos. Lo escrito queda, y puede ser perenne, hasta donde cabe aspirar
a perennidad para las acciones humanas. Lo que escribamos de ti, lo
escribimos e imprimimos de la cubanía perfecta. (Iba a decir, no de ti,
sino sobre ti, pero me avisé a tiempo de que escribir o imprimir sobre
ti sería como anunciarte que vamos a hacerte un tatuaje, ¡y a no ser que
se tratase de una palma real pintada por Botticelli, no veo cuál otro
tatuaje sería propio de ti!). Por mucho que digamos en alabanza de quien
como tú dedicó y dedica su vida a enseñarnos a identificar y a amar las
raíces, no devolvemos ni la milésima parte de lo que nos tienes dado.<br />
Lidia: hiciste muy bien en nacer un 20 de mayo. Eres lista prenatal.
Naciste en el día del nacimiento de la República, y tú y yo sabemos a
cuánta maravilla sabe la palabra República, la República. Lo que eso
quiere decir para los cubanos con un <em>poquitico</em> de raíces
criollas intactas, es difícil contarlo a los extraños. Ahora andan
sueltos por ahí y por aquí, y por todas partes, algunos cubanitos
comemierdas que dicen no sentir la patria, ni importarles nada su
destrucción y su pena. Yo creo que adoptan esa pose, no por la
cursilería de hacerse los europeos o los norteamericanos, sino porque
les falta el valor de amar a Cuba, de querer a la patria, y estar lejos
de ella. Para no sufrir, fingen no amar, no sentir nostalgia, ni echar
de menos las raíces. Han hecho de la expatriación una despatriación,
para que no les duela la diáspora, porque su egoísmo, su frivolidad y su
hedonismo de quincallería les exige quitarse del corazón todo lo que
pueda llevarlos al santo insomnio de Cuba.<br />
Ahora que nos acercamos a la hora del <em>bilan</em>, del pasar
balance, tú tienes que sentirte muy serena y contenta de tu fidelidad a
la cubanía, a lo criollo rellollo. Habrá nacido contigo, dirás, para
quitarle importancia a tu actitud y a tus aptitudes. Pero venga de donde
venga, de volición o de destino, esa encarnación que hay en ti de lo
criollo profundo, es cosa que fue, es y será una bendición para Cuba y
para los cubanos.<br />
El veinte de mayo nació una nueva manera —diseñada por Martí sobre la
materia prima que venía borboteando entre las venas de la isla a lo
largo de tres siglos— de ser entendida y cumplida la convivencia ideal
de los cubanos. Las dificultades, las desobediencia a lo dictado por los
Fundadores resumidos en el Fundador de la República, los
incumplimientos y deslealtades con la patria, no dañan para nada al ser
auténtico de la patria. Una de las características del bien es la
resignación y la paciencia con que se espera que pasen los días del mal.
La República, la Idea de la República del 20 de mayo, no ha muerto, ni
puede morir.<br />
Quienes, ciegos ante la historia y ante la verdad de esa República,
han creído posible borrar las fechas, anular la manera martiana y pura
de la convivencia, destruir todo el edificio de la República (dicen
ellos que por tener grietas aquí y allá, goteras y defectos en la
cumbrera exterior del tejado), no han podido hacer otra cosa que
encadenar y retrotraer a Cuba a otra manera de colonia, cien veces más
atroz que la anterior. No celebran el 20 de mayo, ni el 10 de octubre,
ni el 24 de febrero, ni el 7 de diciembre, porque se han quedado sin
raíces y sin libertad —¡el bien de los bienes, hasta para las bestias!— y
pretenden que su patria está en Moscú, y que su Céspedes es Lenin, su
Martí Fidel, y su Maceo el Ché. Decían “patria o muerte”, y la gente
aplaudía; aplaudía hasta que descubrió que lo que querían decir estos
cabritos era “patria muerta”. Decían traer la libertad, la paz y el
bienestar para todos, y lo que trajeron fue la M del marxismo-leninismo,
que en el vientre trae únicamente, y siembra en cuanto se apodera de un
país, las cuatro emes terribles: muerte, miseria, maltratos y mierda. Y
si al horror del marxismo-leninismo le agregas a Castrico y su
morralla, ¡quiquiribú mandinga!<br />
Frente a los que intentan borrar de la conciencia de los cubanos,
hállense dentro o fuera de Cuba, y sea cual sea la edad de cada uno, la
noción verdadera de patria, de la cubanía, de la criolledad (noción
excluyente de la esclavitud y de la crueldad, los dos pilares del
comunismo), frente a esos desdichados, ¿no tenemos que sentir
multiplicada por mil la gratitud ante los que como tú aman a Cuba, y
traen cada día un recuerdo, una lucecita más para que no se esfume la
imagen, para que no se haga en nosotros la oscuridad de oscuridades que
es no amar a una patria, no sentir una raíces, no recordar la enorme
dicha de haber nacido en Cuba, <em>la gloria de ser cubano</em>.<br />
Lidia, te dejo. No quiero darte la lata en vez de tocar la diana del
20 de mayo, el tararí de la alegría porque te tenemos, la diana por tu
nacimiento, que era todo lo que quería decirte. Nosotros los tauros
estamos orgullosos de que pertenezcas a la Casa Zodiacal que fue la cuna
de Shakespeare, de Mahoma, de Ortega y Gasset, del Papa Woitila, y
donde se nos coló Carlos Marx, que era el menos malo de los marxistas, y
que se espantaría de ver lo que han hecho con él, como se espantarían
Cristo y Martí, de lo que han hecho con el cristianismo y el martianismo
muchos de sus presuntos seguidores.<br />
He dicho más de una vez que las dos máximas desgracias históricas de
la humanidad son las manos en que acabó por caer el cristianismo, y las
manos en que cayó el socialismo. Los latinos teatralizaron y deformaron
el cristianismo, por estatizarlo como los españoles, o por politizarlo y
comercializarlo como los italianos; y los eslavos secuestraron el
socialismo y lo monstruizaron en el molde tradicionalmente tiránico y
esclavizador de aquella gente. Ni el latino concibe la humildad, ni el
eslavo concibe la libertad, salvo rarísimas excepciones: San Francisco
de Asís de un lado, Fedor Dostoievski de otro, y pocos, muy pocos más en
ambas filas. ¡Un desastre que abarca veinte siglos de historia!<br />
Perdóname por citarme a mí mismo, señal de que mi mala educación
empeora por días. Estoy llegando, si no he llegado ya, a esa
insoportable edad en que el hombre sólo habla de sí mismo, la edad del
yo-yo-yo, que es también la de la vuelta al yoyo, pues por algo dijo
Chateaubriand que un viejo es dos veces niño, y por algo dice un
cuasi-poeta amigo tuyo llamado Gastonet que el viejo es un orinal donde
mean los elefantes de los ángeles.<br />
Te dejo al fin, que esto va pareciéndose a un discurso del caudaloso
doctor Zayas. Yo aprendí a reconocerte el tesoro de la cubanía a raíz de
lo que de ti pensaba y decía Lezama. Íbamos a verte a San José, a ti y a
esa Dama Cubana pura que es Titina Rojas, como quien iba a una
ceremonia de rebautizo bajo una ceiba. Cierto es que ni a él ni a mí nos
faltó nunca el cordón umbilical bien ceñido a la tierra nuestra, pero
de tiempo en tiempo sentíamos la necesidad de empaparnos más de lo
cubano, como bajo un aguacero tremendo, de los que traen enterrado en
los goterones de lluvia los frutos y la vida. Y fue Lezama quien nos
confirmó la fiesta innumerable que es nacer donde nacimos.<br />
Sé, Lidia, que no hace mucho bailaron un danzón Eugenio Florit y tú.
Esa estampa criolla no me la perdí, porque yo vivo en el recuerdo,
respiro por la memoria. Vi y reviví esa danza de ustedes, y me sentí muy
feliz. Ya vendrán otros tiempos. Quizás no estaremos corpóreamente en
ellos, ni tú, ni yo, ni ninguno de cuantos hoy estamos al lado tuyo
duplicando el amor al 20 de mayo. Pero de algún modo sí estaremos allí,
estaremos en los tiempos del otro renacimiento de Cuba, porque nunca
hemos dejado de sentirnos extranjeros dondequiera hayamos vivido y
vivamos fuera de Cuba. Albert Camus lo expresó a la perfección: <em>Étranger, qui peut savoir ce que ce mot veut dire</em>.
Y el sol nuestro de cada día, el Martí de exilios infinitos, dijo: “Ya
tarde a casa vuelvo [sic]: ¿Casa dije? no hay casa en tierra extraña!”
[sic]. Somos extranjeros, a mucha honra, pero a mí en particular me
duele que criollas como tú no puedan celebrar en Cuba el veinte de mayo
de cada año y de todos los años, sea sobre o debajo de la tierra cubana,
que es lo mismo.<br />
Iba a despedirme con saludo africano-cubano, tomado, naturalmente, de
un libro tuyo, pero recordé aquello que le dijo Nicolás Guillén a
Stalin: “Capitán, a quien Changó proteja y a quien resguarde Ochún”, y
luego de reírme abundantemente de esta comemierdería de Guillén, dí
marcha atrás, por si acaso. Me despido sin más a la criolla, de ti,
guajira profunda, capaz de hablar lo mismo con Rudyard Kipling que con
Tata Cuñengue: ¡hasta pronto, hasta lueguito, hasta siempre, Lidia!<br />
Un abrazo mío para Titina. Un recuerdo grande, de gratiud, para la
buena gente que te quiere y te ayuda a seguir con la luz del alma
encendida para iluminación de Cuba y de los cubanos. Pienso en Josefina
Inclán, en Rosario Hiriart, en tantos nombres que, a la l no puedo poner
aquí ahora. Tú eres algo tan especial, que has conseguido que hasta
algunos mequetrefes del sub grupo Orígenes, que no respetan nada ni a
nadie, se quiten ante ti el mugriento sombrero. Te pasa un poco lo que a
Martí, que hasta los comunistas tienen que pretender apropiárselo. Tú
eres demasiado buena. No te dejes entrevistar ni dar la lata por ninguna
cagarruta con espejuelos, como esa que te entrevistó hace poco. Cuídate
como un gallo fino, por dentro y por fuera. Huye de la gente con focú,
de la que hay abundancia en Miami, capital del bembeteo, donde hay
tantos que no pudiendo matar a Fidel de un bombazo quieren matarlo de un
bembazo.<br />
Te quiere, y pide bendiciones para ti a la luna, a la albahaca, a las
nubes, a los montes, al mar, tu amigo, guajiro de Bijarú, de
Remanganangua y de los Remates, de Bayatiquirí y de Baní, de Camagüey y
de Camajuaní, del Cobre y de Jatibonico, tu amigo,<br />
Gastón<br />
PS: Para no iniciados, enumero algunas citas del original, no
demasido precisas en un hombre de la edad del que escribió la carta. En
primer lugar, la alusión al poema de Eliseo Diego, “El sitio en que tan
bien se está”, <br />
<blockquote>
Tendrá que ver<br />
cómo mi padre lo decía:<br />
la República.</blockquote>
dibuja el escenario de la amistad/enemistad entre Gastón y Eliseo que tiene varios episodios abundantemente comentados.<br />
La cita martiana, de los <em>Versos libres</em> (“No música tenaz, me hables del cielo…”), reza en el original:<br />
<blockquote>
Si del día penoso a casa vuelvo…<br />
¿Casa dije? no hay casa en tierra ajena!…<br />
¡Roto vuelvo en pedazos encendidos!<br />
Me recojo del suelo: alzo y amaso<br />
Los restos de mí mismo; ávido y triste,<br />
Como un estatuador un Cristo roto: </blockquote>
La cita de Nicolás Guillén (Stalin, Capitán,/ a quien Changó proteja y
a quien resguarde Ochún”) procede de su poema “Una canción a Stalin”.<br />
[Esta carta se publica por cortesía de Cuban Heritage Collection,
University of Miami Libraries. El mecanuscrito digitalizado puede
consultarse <a href="http://merrick.library.miami.edu/cdm/compoundobject/collection/chc0339/id/2453/rec/374">aquí</a>.]http://www.penultimosdias.com/2014/01/05/una-carta-de-gaston-baquero-a-lydia-cabrera/<br />
TOMADO DE: <br />
</div>
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</div>
estudiosespiritistas.comhttp://www.blogger.com/profile/02074708073484957901noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2833195186478191216.post-33816212086636721472013-11-20T18:03:00.001-08:002013-11-20T18:03:24.967-08:00<div class="aboveUnitContent">
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<div class="_wk">
<span class="userContent">A
LOS AMIGOS QUE ME HAN COMUNICADO SU INTERÉS EN ADQUIRIR MI LIBRO DE
RELATOS TESTIMONIALES BANES EN LA MEMORIA, A CONTINUACIÓN LES DOY EL
LINK DONDE PUEDEN ORDENARLO:<br /> <a href="http://www.amazon.com/s/ref=nb_sb_noss?url=search-alias%3Daps&field-keywords=renedayre+abella+banes+en+la+memoria" rel="nofollow nofollow" target="_blank">http://www.amazon.com/s/ref=nb_sb_noss?url=search-alias%3Daps&field-keywords=renedayre+abella+banes+en+la+memoria</a></span> </div>
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‘Banes en la memoria’, la recreación del alma de un lugar</h1>
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<h3 class="byline" style="text-align: left;">
Belkis Cuza Malé</h3>
<h3 class="credit_line">
Especial/El Nuevo Herald</h3>
<div class="entry-content" id="storyBodyContent">
Con la reciente compra de <span class="italic">The Washington Post</span>
por parte de Jeff Bezos, fundador y presidente de Amazon, se han
escrito algunos artículos preguntándose si este personaje, llegado ahora
al periódico capitalino, traerá también la revolución de la industria
impresa. Algo solo comparable a la revolución que significó siglos atrás
la invención de la imprenta por Gutenberg. <br />
Para nadie es un
secreto que los lectores no parecen crecer al ritmo acelerado de la
población, todo lo contrario, y que los periódicos impresos están
sufriendo en especial la llegada de la era digital. Como quiera que se
mire, estamos ante una revolución, para bien y para mal, que afectará la
forma en que leemos y lo que leemos. Quizás podría decirse que hemos
regresado a la edad de piedra, pues nada más parecido a la antigua forma
de escritura que una tableta electrónica.<br />
En medio de estas
interrogantes me gustaría destacar algo positivo, único, que está
generando la revolución tecnológica. Se trata del autor convertido en
empresario, en editor, al autopublicarse y promocionar él mismo su obra.
Y esto se debe sin duda a Amazon, que a través de su plataforma Create
Space, le da a los creadores todos –escritores, músicos y cineastas– la
posibilidad de competir en el mercado internacional. <br />
Un articulista de <span class="italic">The</span> <span class="italic">Washington Post</span>
señalaba que Amazon no podía aspirar a que una Hillary Clinton
publicase sus memorias con ellos, teniendo tantas ofertas de contrato de
las grandes editoriales. Esta observación iba sobre todo contra los
autores que se autopublican y usan Amazon para sus fines. Un modo de
descalificar a los que entran al negocio de lo que antes se conocía,
también despectivamente, como <span class="italic">vanity press</span>,
olvidando ese gran ejemplo de independencia que representó Hogarth
Press, creada especialmente por Leonard y Virginia Woolf para publicar
la obra de esta y de sus amigos. ¿Se atrevería alguien a calificar a
Virginia Woolf de creadora mediocre, de segunda categoría, por ser una
visionaria y la pionera de la nueva modalidad de autor-editor-promotor
de su propia obra?<br />
Tampoco estoy segura de quién publicó <span class="italic">El Quijote</span>, pues en su tiempo no existían esas editoriales que hoy día crean <span class="italic">best sellers</span>, y tampoco Cervantes recibió millones por una obra que ha impactado al mundo.<br />
Sí,
hemos arribado a una nueva era y el camino está abierto a muchas
posibilidades, especialmente para los escritores que impacientes por dar
a conocer sus obras y hartos de recibir rechazos por parte de las
editoriales comerciales, toman en sus manos la tarea, casi artesanal, de
aprender un nuevo oficio y presentarse al potencial lector usando los
recursos que le ofrece Amazon –de impresión material y digital–, y
especialmente los de distribución a nivel mundial.<br />
La enorme
ventaja que ofrece para un autor este tipo de gestión podría medirse por
la diversidad de libros que vemos hoy día en Amazon, libros que a falta
de intereses extraliterarios –pues no generan muchas ventas–, salen a
la luz y cumplen la misión de informarnos y también de ser lectura
provechosa para el espíritu.<br />
Esto ha de suceder con un libro muy especial que acaba de ver la luz en <span class="italic">Linden Lane Press</span>. Se trata de <span class="italic">Banes en la memoria</span>, del escritor cubano René Dayre Abella, poeta nacido en 1946 y que cuenta con dos libros de poesía ya publicados: <span class="italic">Poeta en la luna de Cuba</span> y <span class="italic">Golpes en la pared</span>.<br />
Abella, que por haber nacido en Banes y ser un memorioso de todo lo
acontecido en la ciudad más conocida por dos personajes que la
compartieron en algún momento de sus vidas –el dictador Fulgencio
Batista y el tirano Fidel Castro–, ha llevado al papel su propia vida y,
de paso, la de algunos de sus coterráneos. No falta el folclor del
pueblo, ni sus tragedias. Ni los artistas famosos que actuaron allí en
la década de 1950. El que nunca ha visitado esta ciudad de la costa
norte de Cuba termina conociéndola tras la lectura de <span class="italic">Banes en la memoria</span>. <br />
Se
sorprenderán los lectores con algunas anécdotas de primera mano en
torno a Batista y a Fidel Castro, y de la lucidez con que Abella nos
relata detalles que han hecho de Banes un punto especial en la historia
de Cuba.<br />
Puede que <span class="italic">Banes en la memoria</span>
no sea un libro de interés para las editoriales comerciales, que en su
afán de hacer negocio con la publicación de un texto terminan por
contribuir al creciente desinterés de los lectores por todo lo que no
sea pura banalidad. Estas páginas, por lo contrario, se leen con la
emoción, casi extinguida, de recrear el alma de un sitio. En este caso,
un sitio tan significativo y especial, cuna de “generales y doctores”,
pero también de grandes poetas como Gastón Baquero. <br />
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TOMADO DE: http://www.elnuevoherald.com/2013/11/02/1604789/banes-en-la-memoria-la-recreacion.htmlestudiosespiritistas.comhttp://www.blogger.com/profile/02074708073484957901noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2833195186478191216.post-46200613465039871192013-10-20T18:36:00.002-07:002013-10-20T18:36:51.007-07:00<h5 class="uiStreamMessage userContentWrapper" data-ft="{"type":1,"tn":"K"}">
<span class="messageBody" data-ft="{"type":3,"tn":"K"}"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div>
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Fragmento de mi libro derelatos testimoniales y de memorias BANES EN LA
MEMORIA,recientemente publicado por Linden Lane Press y distribuido por
Amazon.<br /> <br /> ©René Dayre Abella<br /> <br /> A lo largo de la
historia escrita, la humanidad ha sido testigo de los fenómenos propios
del mediumnismo, y así lo han señalado los estudiosos de la
paranormalidad, al igual que los sociólogos y demás especialistas en
estos ámbitos. Desde ese ángulo podemos observar las prácticas del
chamanismo en las diferentes culturas y los fenómenos de levitación y de
otros prodigios dentro del contexto místico religioso, particularmente
dentro del catolicismo. Ahí tenemos los casos de San José de Copertino y
de Santa Teresa de Ávila, por ser los más divulgados y conocidos por
clérigos y fieles de esa iglesia.<br /> Siempre debemos tener en mente
que una cosa es el mediumnismo y otra muy diferente es el Espritismo.
Mediumnismo es fenómeno, tal y como señala con rigor Jon Aizpúrua, uno
de los expositores más brillantes y esclarecidos de la Doctrina
Espírita, y el Espiritismo es doctrina.<br /> Con estos argumentos en
mente deberemos distinguir siempre al mediumnismo de la Doctrina
Espírita que nace con Allan Kardec, quien la codifica dentro del marco o
paradigma positivista compteano, como un sistema de pensamiento
racionalista, librepensador y laico.<br /> De modo que la Doctrina
Espírita, su sistematización, postulados y principios filosóficos nacen
en el siglo XIX. Es relativamente joven, comparada con toda la
casuísitica de la paranormalidad donde florece el mediumnismo, junto a
los fenómenos propios del animismo y del chamanismo, que como vemos, han
existido desde la más remota antigüedad. Confundir mediumnismo con
Espiritismo es un craso error.<br /> Otro detalle importante que hay
que señalar es que estos brotes de mediumnismo se dan con mayor
propensión dentro de un ambiente telúrico. Como no soy un especialista
en el tema no puedo dar razones a este particular acontecimiento. Invito
al lector amable a reflexionar un poco en los Misterios de Delfos y en
otros lugares de peregrinación, sobre todo en los del catolicismo, como
las grutas y parajes agrestes, donde según la mitología católica han
tenido lugar las apariciones marianas. Todo gira en torno a las fuerzas
telúricas. Ese fenómeno nos es muy familiar a los cubanos, pues casi
siempre atestiguamos fenómenos, incluso muy auténticos, de fenomenismo
mediúmnico en sierras y parajes inhóspitos como se dio en el caso de un
dotado paragnosta nombrado Listoriel Moro Pérez, a quien se le atribuye
ciertas curaciones y que vivía en unas montañas en la región de Baracoa,
en los años sesenta del pasado siglo.<br /> Banes, una pequeña
localidad, enclavada en la región oriental del país, abrazada por un
cíngulo de sierras y lomeríos, fue siempre fértil en médiums, no así en
espíritas.<br /> El primer caso documentado de Espiritismo en Banes
surge a través de la figura de Isolina Feria Ricardo, quien además de
poseer una desarrollada mediumnidad de efectos intelectuales era una
auténtica Espírita Kardeciana. Como he contado en otra ocasión Isolina
desarrolló sus dotes mediúmnicas en el Centro Espírita que presidía Nine
Sierra en la localidad de Aura, cerca de la vecina Gibara.<br /> Este
personaje, Nine Sierra, del cual, lamentablemente no poseo datos, salvo
que había sido un bambí y al finalizar la contienda con la
independencia de la isla, se retiró a vivir muy humildemente con su
prole a las localidades de Uñas y de Aura, cerca de Gibara, y allí fundó
su Centro Espírita.<br /> Según el testimonio de mis padres, que eran
espíritas, Nine había desarrollado espontáneamente sus facultades
durante la propia guerra de Independencia. Aseguraban mis padres, según
le contaba el propio Nine, que sus superiores le confiaban ciertas
misiones militares después de que el propio médium consultaba a las
inteligencias espirituales y salían siempre vencedores en esas batallas.<br />
La influencia de Nine Sierra se dejó sentir muy fuertemente en
aquel Banes de comienzos del siglo XX. Muchos banenses acudían a Gibara a
visitar el Centro de Nine para recibir asistencia espiritual, así como
bienestar físico; tal fue el caso de la propia Isolina Feria, quien se
recuperó totalmente de todas sus dolencias físicas. Una curación
realmente extraordinaria.<br /> Alrededor de Isolina Feria, quien
junto a sus padres y hermanas vivía en una modesta vivienda de la calle
Canales en Banes, comenzó a reunirse un grupo de personas de ambos sexos
y casi la mayoría de extracción o formación católica.<br /> En mi
humilde opinión, este fenómeno dio margen para que después de su
desencarnación muchos de sus seguidores opinasen que el espíritu Guía de
la médium era el propio Jesús de Nazareth. Algo que en vida de Isolina
el propio Guía refutara en más de una ocasión.<br /> Al igual que en
muchos de nuestros países de Latinoamérica, en Cuba, y Banes no fue
ajeno a este fenómeno, era muy típico que familias e individuos
católicos practicantes acudiesen al Centro Espírita, en particular a
celebrar los llamados aniversarios de la desencarnación de sus deudos,
algo similar a las famosas misas católicas de réquiem.<br /> Entre
los que formaban el cuerpo de mediumnidades del Centro de Isolina,
recuerdo con mucho cariño a Margarita Marrero --quien además de espírita
era teósofa y presidía la Logia Unidad de la Sección Cubana de la
Sociedad Teosófica--, a Angélica Alonso, José Manuel Pérez Diéguez,
Celia Puig, y a mis propios tíos, Walfrido Hernández y su esposa Blanca
Del Río Legrá, al igual que a mi madre, Manuela Hernández.<br /> Por
supuesto que hago importantes omisiones por faltarme la memoria de todo
lo acontecido, pues cuando Isolina Feria desencarnó yo apenas iba a
cumplir nueve años, por lo que no puedo recordar mucho de los
protagonistas de estos singulares acontecimientos.<br /> Otra médium
notable fue Esglórida Díaz, a quien cariñosamente nombraban Lalín.
Lamentablemente tampoco poseo datos que me permitan dar aunque sea una
breve semblanza de su vida y obra, salvo unas fotos que muy gentilmente
me ofreció un querido amigo, Ariel Miranda, donde se observa una
materialización ectoplásmica de una entidad femenina en un vaso de agua.
Las tres fotos muestran las fases de la materialización hasta aparecer
completamente lograda y muy nítida. Esas fotos pertenecieron a su
abuelo, Don Santiago Miranda, quien era asiduo a las sesiones que
desarrollaba Lalín y las de la propia Isolina Feria. Al contrario de
Isolina, que era médium de efectos intelectuales —según la semántica
kardeciana—, Lalín era médium de efectos físicos.<br /> El Espiritismo
local recibió un gran empuje en el plano cultural gracias a dos
notables figuras del medio intelectual banense. La primera de ellas fue
el afamado periodista santiaguero, pero avecindado en Banes, Eduardo
Abril Amores, quien transitó al mismo tiempo entre la Teosofía y el
Espiritismo, algo muy común en aquella época. Y la otra figura de
relieve fue la de Amado Proenza, fotógrafo decano de Banes, quien se
interesó por la investigación psíquica, logrando con una primitiva
cámara montada sobre un trípode y a la luz del magnesio, las magníficas
fotos a la que aludo más arriba.<br /> Tanto Eduardo Abril Amores como
el propio Amado Proenza se mantuvieron muy activos en el movimiento
teosófico y gracias a la iniciativa de ellos surgió primero la Logia
Unidad de la S.T. y luego El Pequeño Ciudadano y la Mesa Redonda
Infantil, proyectos nacidos al calor del altruismo teosófico que no
dista para nada del altruismo espírita.<br /> Como vemos, el
Espiritismo local banense también recibió el apoyo y la solidaridad del
Movimiento Teosófico, así como de la Masonería. Al igual que recibió
apoyo por parte de la prensa local. El periódico El Pueblo, el decano de
la prensa banense, era muy receptivo con las actividades que se
desenvolvían en el medio espírita. No hay que olvidar que allí laboraba
como notable periodista nuestra querida Cristina Aguilera, a quien
cariñosamente llamábamos Tina, lamentablemente ya fallecida y quien era
una seguidora de la Doctrina Espírita Kardecista. También Rolando Gómez
de Cárdenas se hacía eco de las notas sobre los aniversarios luctuosos
de la desencarnación de Isolina Feria cada 14 de abril, en su leída
revista literaria ¨Portada¨. Todo este material periodístico se puede
consultar en la hemeroteca de la Biblioteca Pública “Carlos Fernández”
de la ciudad de Banes.<br /> <br /> El Movimiento Espírita Banense,
liderado por Isolina Feria Ricardo, también se extendió a regiones
vecinas como la ciudad de Antilla y los poblados de Deleite y Tacajó,
donde existía una importante fábrica de azúcar o ingenio, como se les
denomina en Cuba a estas industrias.<br /> Tuve el privilegio de que
mi padre, Juan Abella Bielsa, junto a su primera esposa, de quien
enviudó luego, presidieran una Sociedad o Centro Espírita en el poblado
de Tacajó, donde además de las labores mediúmnicas y de orientación a
entidades recién desencarnadas que no reconocen su nuevo estado, se
desarrollaban actividades de carácter cultural y de divulgación de la
Doctrina Espírita.<br /> Como mi padre, además de espírita, también
era masón y teósofo, recibió la solidaridad de sus hermanos masones,
quienes tradicionalmente se encuentran muy identificados con el
Espiritismo. Sabemos que León Denis era masón, así como otras
personalidades espíritas.<br /> A través de la Masonería capitulada,
mi padre --que ostentaba el grado 33-- conoció a Don Manuel Morales,
director del ''Diario Masónico Hoy'', y como he contado en otra
oportunidad, el propio Don Manuel a través de una experiencia tan
dramática como lo es la muerte trágica de un hijo, encontró sosiego
contactando su espíritu a través de una auténtica médium y decidió poner
su periódico al servicio de la causa espírita. Desde entonces el
''Diario Masónico Hoy'' se convirtió en un periódico
masónico-espiritista. Mi padre fue el corresponsal de ese periódico,
hasta su desaparición de los medios de prensa espírita en los años
treinta.<br /> Cuando mi padre y su primera esposa, Doña Josefa
Rodríguez Zarzabal, se mudaron a la vecina Antilla, continuaron sus
labores espíritas celebrando sesiones en su propia vivienda y
realizando otras periódicas actividades culturales. Un sobrino de mi
padre, quien devino periodista y dirigía un periódico en Antilla, “El
Sol de Antilla”, Enrique Causarás Abella, se vinculó al grupo de
estudios espíritas y al igual que Don Manuel Morales, puso su periódico
al servicio de la causa espiritista. También visitaban muy regularmente
el Centro Espírita de Isolina en Banes.<br /> Deleite es un poblado
muy cercano a Banes y muy pintoresco. Allí residía una notable médium y
auténtica espiritista kardecista, Juana Bautista Serrano, a quien
cariñosamente la llamábamos Tita.<br /> Tita ejercía magistralmente la
mediumnidad parlante y también su guía le había dictado a una amanuense
un folleto con el título “Inspiración”, siguiendo la misma orientación
ofrecida por la entidad que desenvolvía la mediumnidad de Isolina Feria,
o sea su Guía.<br /> La labor básica en el Centro que presidía Tita
era la orientación a espíritus que desconocían su nuevo estado
espiritual, la desobsesión siguiendo las técnicas proporcionadas por
Allan Kardec, la práctica de pases magnéticos como terapia en
determinados casos, así como la caridad y el amor al prójimo.<br />
Una vez que Isolina Feria desencarnó el 14 de abril de 1954, la tarea de
continuar la obra espiritual recayó en una médium nombrada Ventura
Martínez. Ventura era habanera y sus familiares más allegados la habían
llevado a Banes para ser atendida por Isolina ya que estaba perturbada
mentalmente y había sufrido hospitalización en dos ocasiones en el
Hospital Psiquiátrico de La Habana, más conocido como Mazorra, sin
mostrar mejoría alguna en su condición.<br /> El Guía espiritual de
Isolina pudo librar a la joven mujer de aquella terrible obsesión. Según
me contaba mi madre, que fue testigo de fenómenos en la casa de
Isolina, en una ocasión Ventura fue levitada hasta el techo del Centro y
desde allí comenzó a lanzar blasfemias y a vociferar. La recuperación
se obró en su totalidad. La joven Ventura no sólo abandonó su
perturbación mental sino que se propuso estudiar las obras kardecianas y
de autores como León Denis, Amalia Domingo Soler y otros.<br /> Como
no tenía obligaciones familiares y era una joven soltera, decidió
quedarse en la Casa de Isolina y formar parte del cuerpo de médiums,
pues desarrolló más de una facultad.<br /> Tengo una particular
anécdota de Ventura. Como he dicho antes, al desencarnar Isolina yo era
muy pequeño. Puedo recordar los detalles de su sepelio, pero eso es
todo. Sin embargo, de Ventura puedo contar cosas muy curiosas. Recuerdo
que cuando me veía me decía: “ahí viene el curita de ayer”, y confieso
que no me agradaba esa observación y un día le dije un poco molesto:
“¿por qué me dice usted el curita de ayer?”. Y su respuesta me
sorprendió: “porque tu última, o más bien previa encarnación,
transcurrió entre los hábitos. Sí, Renecito tú fuiste un curita”. Mucho
tiempo después. tres personas en lugares muy alejados uno del otro y
sin conocer apenas detalles de mi propia existencia, confirmaron lo
señalado por Ventura.<br /> En este breve resumen del Espiritismo en
Banes me he detenido a examinar la génesis del Movimiento Espírita de
orientación kardeciana centrándome en las figuras de Isolina Feria
Ricardo, Esglórida Díaz, Juana Bautista Serrano y por último Ventura
Martínez. Pero, para ser honestos, hubo también otras figuras que
aunque, lamentablemente, mezclaron creencias católicas o sincréticas, no
dejaron de ser auténticos médiums y de alguna forma divulgaron, aunque
un poco distorcionadamente, hay que reconocerlo, la Obra Espírita. Entre
esas personalidades recuerdo a Juanita Nápoles, Juana Quiñones, quien
vivía en un paraje conocido como El Donque, donde presencié sesiones y
comprobé fenómenos muy auténticos, aunque todo enmarcado en un ambiente
místico-religioso. Y por último, Flora Mederos, y Juana Petit.<br /> <br />
Durante los años veinte y treinta de la pasada centuria, el
Espiritismo a nivel nacional había alcanzado una gran divulgación y
prestigio en los ámbitos intelectuales y culturales de la nación cubana
gracias a la labor desarrollada por la Sociedad Espiritista de Cuba,
inspirada en el proyecto kardeciano de la Sociedad Espiritista de París.
Esta Sociedad nació de la iniciativa de Julio Gálvez Otero, espírita
borincano, quien, además, era un excelente periodista y divulgaba temas
de carácter espírita en la famosa Revista Carteles, así como de
destacadas figuras de la intelectualidad habanera, destacándose por su
dimensión Don Fernando Ortíz, el gran etnólogo e intelectual cubano.<br />
La Sociedad Espiritista de Cuba tenía como órgano difusor la
Revista Psiquis y había organizado centros y sociedades en las
provincias occidentales del país, no así en el interior de las
provincias orientales. Desde Santiago de Cuba la doctora Fidela Cobo
Sabas había desarrollado un movimiento al que llamó Reivindicación que
proponía la integración de los centros y sociedades espíritas
orientales. Editaba una revista con el mismo nombre de su Movimiento;
“Reivindicación”, la cual se mantuvo en circulación hasta comienzos de
los años setenta. Recuerdo que en 1973 la visité en su casa de la calle
Trocha en Santiago de Cuba y me dijo que estaba confrontando problemas
con la impresión de la revista en la Editorial Cáscara porque, a pesar
de que la organización estaba registrada en el llamado Registro de
Asociaciones de la JUCEI provincial, la editorial había recibido órdenes
de no continuar imprimiendo la revista. Ya se veía la sombra del
oficialismo del gobierno marxista cubano interviniendo en el movimiento
espírita al que combatían como una forma de religión.<br /> La
Sociedad Espiritista de Cuba tuvo una existencia un poco efímera para
dar paso a la creación de una poderosa y muy bien organizada
Confederación Nacional Espiritista de Cuba, formada por las seis
Federaciones Provinciales y éstas, a su vez, estaban constituidas en
organismos locales con el nombre de Federaciones Municipales.<br /> El
Centro que presidía Isolina estaba integrado a la Federación
Espiritista de Oriente. Recuerdo que sus directivos fueron, entre otros,
Armando Payás Villalón y José Cruz Ferrera. El Delegado del Centro ante
la Federación era Don Rafael Ramallo.<br /> Después de la
desencarnación de Isolina Feria en el año 1954, aparentemente el vínculo
con la Federación Provincial se rompió, e ignoro las causas. Justo en
el año 1963 y de modo “accidental”, según refiero en uno los relatos que
conforman mi libro Banes en la memoria, pude adquirir de manos de José
Manuel Pérez Diéguez un ejemplar de la revista ¨Reivindicación¨, donde
aparecía un directorio de centros y sociedades, con los cuales comencé a
desarrollar un intercambio de correspondencias que me resultó muy
provechoso.<br /> A través de ese directorio conocí de centros y
sociedades en la región y también me puse en contacto con Isidoro Díaz
Anido, un espírita notable que residía en la ciudad de Santa Clara y con
Víctor Casalín, de la ciudad de Matanzas, quien me comunicó que
acababan de disolver en un congreso extraordinario la Confederación
Nacional Espiritista mediante la más irresponsable de las decisiones. Se
perdió el edificio social, ya que los directivos de la Confederación,
Nicolás Medina Escaño y Rodolfo Rigal Rusias, habían entregado a la
Dirección de la Reforma Urbana el inmueble. Se perdieron además de los
archivos, una gruesa biblioteca. Fue una lamentable pérdida.<br />
Gracias al intercambio epistolar con amigos y compañeros en el Ideal
Espírita pude reunir algunos volúmenes de obras de contenido
doctrinario, las que agregué a la que pequeña biblioteca que poseía mi
padre y cuya lectura me produjo gran provecho espiritual, ayudándome a
crear una óptica y una cosmovisión completamente nuevas para mí,
superando esa fase de nihilismo materialista arraigada en mis años de
adolescencia.<br /> A raíz de mi encuentro con la doctora Fidela Cobo
pude convencer a Ventura, la médium que presidía el Centro Espírita, a
adherirnos al Movimiento Reivindicación, incluso me aceptó la propuesta
de nombrar al Centro como “Memorias a Isolina” y así entró a formar
parte de la familia de Reivindicación, hasta que el movimiento, así como
la revista, desaparecieron en el año siguiente, o sea, en 1974.<br />
Unos años antes de contactar a la doctora Fidela Cobo Sabas, en 1967
recibí una invitación de Marcos Álvarez y de Rubén Pérez Viciedo, de la
ciudad de Sancti Spiritus, para integrarme a una organización que
acababan de crear con algunos de los antiguos miembros y dirigentes de
las Federaciones Provinciales. Así nació la Fraternidad Espiritista de
Cuba.<br /> Pude participar de un encuentro espírita en la Sociedad
Amalia Domingo Soler, de Melones, una localidad cerca de Gibara, en el
oriente cubano. Nos reunimos en aquella oportunidad unas sesenta
personas de distintas provincias. Recuerdo que conocí a una médium que
me dio notables pruebas de identidad de una persona recién fallecida muy
cercana a mí de la cual, por supuesto, no tenía ni la menor idea, ya
que éramos desconocidos uno a otro. Recuerdo a otra médium notable,
Esperanza, pero he olvidado su apellido. Residía en Cienfuegos y en una
ocasión la visité en su casa. Muy amable y fraterna.<br /> En 1968, me
fui a Topes de Collantes a estudiar la carrera magisterial en el antiguo
Instituto Pedagógico Manuel Ascunce Domenech, y perdí el contacto con
el centro ¨Memorias a Isolina¨. Sin embargo, a través de mis padres y
demás familiares supe que el Centro continuó con sus actividades
regularmente hasta la desencarnación de Ventura Martínez en los años
noventa.<br /> Según tengo entendido, hay otra médium al frente de la
Obra Espírita, por lo que la labor que desarrolló Isolina Feria Ricardo
fructificó de modo abundante. No hay un solo banense, espírita o no
espírita que no conozca la Casa de Isolina, como familiarmente llaman al
centro espírita.<br /> <br /> Estas tres fotos recogen el proceso de materialización<br /> ectoplásmica en un recipiente con agua, lograda a través de la<br /> médium de efectos físicos Esglórida Díaz, Lalin, de quien hablo<br /> en el relato. Las fotos son inéditas e históricas, porque es la primera<br /> vez que se logra una materialización en un vaso o recipiente con<br /> agua. Desde los tiempos de Eusapia Paladino y otras famosas<br /> médiums de efectos físicos las materializaciones siempre se daban<br /> en un gabinete a oscuras y luego salían del gabinete y recorrían la<br /> estancia dejándose fotografiar por los investigadores, a veces esas<br /> materializaciones eran parciales por lo que resultaban un poco<br /> impresionantes o repugnantes por ejemplo parte del busto con un<br /> solo ojo formado en el rostro o una figura sin extremidades. Sólo<br /> un médium brasileño famoso logró materializar espíritus a la luz<br /> plena del dia, se llamaba Carlos Mirabelli. Todavía se estudia su<br /> caso porque vivió en el siglo<br /> pasado y sus investigadores<br /> contaban cor recursos<br /> tecnológicos más avanzados<br /> que en el siglo XIX.<br /> Lo que hace singular<br /> estas fotos y a este caso de<br /> materialización en un<br /> recipiente con agua es que es<br /> único. No se registra ningún<br /> caso semejante en toda la<br /> casuística del fenómeno de las<br /> materializaciones ectoplásmicas<br /> documentadas. Las fotos<br /> son de Ariel Miranda, quien las<br /> heredó de su abuelo Don<br /> Santiago Miranda que escribía<br /> para la prensa local de Banes.<br /> El fotógrafo fue Amado<br /> Proenza, de quien hablo en el<br /> relato. Tengo autorización de<br /> Ariel Miranda para reproducir las fotos.</span></div>
</span></h5>
estudiosespiritistas.comhttp://www.blogger.com/profile/02074708073484957901noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2833195186478191216.post-83553694069246589462013-04-30T17:31:00.002-07:002013-04-30T17:31:42.817-07:00<div>
<h2 class="uiHeaderTitle">
<div>
El periódico el PUEBLO (1915-1958)- Ciudad de Banes</div>
</h2>
</div>
<div class="clearfix">
<div class="uiHeaderSubTitle lfloat">
<div class="mbs fsm fwn fcg">
por <a data-hovercard="/ajax/hovercard/page.php?id=343774349638" href="https://www.facebook.com/MunicipioBanes">Municipio Banes</a> (<a href="https://www.facebook.com/profile.php?id=343774349638&sk=notes">Notas</a>) el viernes, 27 de mayo de 2011 a la(s) 8:48<span class="timelineUnitContainer"></span></div>
</div>
</div>
<span><div>
EL
Periódico el Pueblo (1915- 1958), uno de los diarios locales más
antiguos de Cuba: Alternativas para su rescate y revitalización<br />
TEXTO EXTRAÍDO DE: https://www.facebook.com/notes/municipio-banes/el-peri%C3%B3dico-el-pueblo-1915-1958-ciudad-de-banes/218814524815107<br />
<span class="photo "><img alt="" class="photo_img img" src="https://fbcdn-sphotos-e-a.akamaihd.net/hphotos-ak-frc1/251663_10150194105239639_2696718_n.jpg" /></span><br />
<div class="caption">
Periodico El Pueblo (1915-1958)</div>
Por: Lic Ana Gloria González Ochoa.<br />
“La cultura es la huella del hombre sobre la tierra”.<br />
<br />
En
el proceso interactivo hombre – sociedad y raíces se sustenta el
quehacer humano y precisamente el periódico el Pueblo (1915- 1958), es
un baluarte dentro de la cultura en el municipio de Banes; asimismo
forma parte del patrimonio bibliográfico de la Biblioteca Pública
“Carlos Fernández”,donde reposa en 76 volúmenes indizados
cronológicamente desde el 1915 y hasta 1958.<br />
<br />
Ampuloso en
su corte descriptivo con aristas sensacionalistas y promociónales de la
vida de los banenses en la primera mitad del siglo XX trasciende este
diario, también por sus proyecciones territoriales, nacionales e
internacionales, al reflejar el acontecer noticioso de aquella época y
mantener informados a los lectores, sin dejar de mostrar elementos
identitarios de la nación cubana, fusionados a la tradición histórica y
cultural.<br />
<br />
Banes se funda como municipio el 17 de enero de
1910, de forma vertiginosa fue asumiendo su propia autonomía. La
existencia de la United Fruit Company, así como la asimilación en
nuestra economía de fuerza obrera asalariada, y las condiciones de
explotación máxima del puerto de Banes, generó un desarrollo cultural y
proporcionó la mezcla de las diferentes culturas.<br />
<br />
Nótese
que desde 1894 teníamos nuestra primera publicación periódica “La
Carta”. Es a partir de 1907 cuando que se suceden una serie de
publicaciones que al consultar el texto inédito de la hija ilustre de la
ciudad Asunción Cuesta “La Historia del periodismo en Banes”,
advertimos más de 53 publicaciones hasta 1959.<br />
<br />
En su
mayoría estas publicaciones tenían una vida efímera; pasaban de
propietario a propietario las imprentas y no cambiaban de nombre los
periódicos, es decir, El Demócrata se publicó en 1907, en el 23 y en el
33. El desarrollo de las imprentas y las publicaciones periódicas
propició en los banenses una especie de inmediatez gráfica de la
realidad a partir de intereses privados y respondiendo a la filiación
partidista de los editores, sean miembros del partido liberal,
conservador o socialista.<br />
<br />
Se editaron diversos periódicos,
de corte social: La voz de Banes, El Eco de mi escuela, humorísticos:
Ají Guaguo y políticos: Patria y El grito del Pueblo, entre otros.
Especialmente dedicado a la vida literaria está el periódico* Portada
(1950), y El pueblo (1915-1958) dirigido por Fernando Roja**s. Este
diario pasó la prueba del tiempo y se impuso ante las adversidades,
contó con varias secciones: La Literaria, Promociones, Corresponsales,
el telégrafo y el mundo, vida social, estado del tiempo, etc.<br />
Se
funda el 4 de mayo de1915,” Mantener un diario en una localidad pequeña
tierra adentro, hecha en una imprenta con pocos recursos a base de letra
suelta ,es una obra realmente admirable y ardua, una empresa
excepcional y poco común en cualquier parte del mundo,” así manifestó en
la inauguración su director. En estas palabras no sólo se evidencia el
carácter colectivo e individual del compromiso creativo; sino también el
desafío del hombre por perpetuar su paso por la vida, junto al
compromiso social que implica.<br />
<br />
Como se ha expresado antes,
el periódico el Pueblo (1915- 1958), es un material de consulta
obligada para el estudio de la cultura local y nacional de esta época,
sin embargo él mismo está en estado de deterioro por falta de
conservación y climatización.<br />
<br />
Un grupo de investigadores
del municipio y la dirección de la institución investiga la búsqueda de
alternativas para rescatar y revitalizar este periódico que se ha
convertido en uno de los diarios locales más antiguos de Cuba ,que
reseñó –aunque tímidamente y sin compromiso moral .- hechos como: la
presencia del banense y personalidades históricas en las guerras del
1895 y 1898 la presencia de Mella en Banes, las nupcias de Fidel Castro
Ruz, el “apoyo” del dictador Batista en los carnavales del1956, con su
trasfondo de explotación y miseria al pueblo. Asimismo sobresale un
diseño dúctil y unido a la promoción literaria y cultural.<br />
<br />
La
conservación del el periódico el Pueblo (1915- 1958), propiciará el
rescate y revitalización del patrimonio bibliográfico de la Biblioteca
Pública “Carlos Fernández” como parte de la identidad cultural local y
nacional a propósito del estudio de las culturas locales, la utilización
de técnicas alternativas permitirá la difusión y promoción de este
diario en la contemporaneidad, siendo un elemento esencial en la
información.<br />
<br />
Ana Gloria González Ochoa<br />
NOTA: este articulo es el original, tal y como la Lic. Ana Gloria lo escribio, no obstante noten que hay dos correcciones<br />
* Portada fue una revista, no fue un periódico<br />
** El nombre completo es Fernando Rodriguez Rojas<br />
<span class="photo "></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://fbcdn-sphotos-h-a.akamaihd.net/hphotos-ak-ash4/250054_10150194104724639_6731772_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" border="0" class="photo_img img" src="https://fbcdn-sphotos-h-a.akamaihd.net/hphotos-ak-ash4/250054_10150194104724639_6731772_n.jpg" /></a></div>
<div class="caption">
Lic. Ana Gloria Gonzalez Ochoa</div>
<span class="photo "></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://fbcdn-sphotos-d-a.akamaihd.net/hphotos-ak-ash3/249617_10150194104989639_6695199_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" border="0" class="photo_img img" src="https://fbcdn-sphotos-d-a.akamaihd.net/hphotos-ak-ash3/249617_10150194104989639_6695199_n.jpg" /></a></div>
<div class="caption">
Periodico El Pueblo (1915-1958)</div>
</div>
</span>estudiosespiritistas.comhttp://www.blogger.com/profile/02074708073484957901noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2833195186478191216.post-86833186761065340592013-04-14T16:53:00.004-07:002013-04-14T16:53:54.366-07:00<h2 class="date-header">
<span></span></h2>
<div class="date-posts">
<div class="post-outer">
<div class="post hentry">
<a href="http://www.blogger.com/null" name="5643778883054950362"></a>
<h3 class="post-title entry-title">
En esta fecha se conmemora un aniversario más de la desencarnación de nuestra recordada Isolina. A modo de un sencillo, pero, sentido homenje a su vida y obra, reproducimos este antiguo post de nuestro blog:</h3>
<h3 class="post-title entry-title">
<br /></h3>
<h3 class="post-title entry-title">
<a href="http://banesenelrecuerdo.blogspot.com/2010/07/en-la-casa-de-isolina-un-fragmento-de.html">EN LA CASA DE ISOLINA UN FRAGMENTO DE MI LIBRO DE RELATOS TESTIMONIALES BANES: LA PIEL DE LA MEMORIA.</a>
</h3>
<div class="post-header">
</div>
<div class="post-body entry-content">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3jB1tyetgKjZt-ZuKJ6kwqYVkZBJ3WHVE2UDCXZ12BXTuZWI-ouic8ACeZXvZYRayJpi8VviEnnSW9NX0CdaY9sVsboLdu_diZM5iuv93RqdLd_KIPWWQI11UAbRiLzgNWCW0cSzX7IQ/s1600/Isolina+Feria+Ricardo++En+los+jardines+del+Centro+Ben%C3%A9fico+de+Guant%C3%A1namo.+A%C3%B1os+50%27s.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3jB1tyetgKjZt-ZuKJ6kwqYVkZBJ3WHVE2UDCXZ12BXTuZWI-ouic8ACeZXvZYRayJpi8VviEnnSW9NX0CdaY9sVsboLdu_diZM5iuv93RqdLd_KIPWWQI11UAbRiLzgNWCW0cSzX7IQ/s320/Isolina+Feria+Ricardo++En+los+jardines+del+Centro+Ben%C3%A9fico+de+Guant%C3%A1namo.+A%C3%B1os+50%27s.jpg" /></a></div>
En la foto, Isolina Feria Ricardo, en los jardines del Centro Benéfico de Guantánamo, en la antigua provincia de Oriente. <br />
<br />
<div class="MsoNormal">
Foto © Víctor García</div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt;"></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt;"><b>EN LA CASA DE ISOLINA</b><br />
<br />
En ocasiones acompañaba a mi madre a la Casa de Isolina. Era muy pequeño
y ella me conducía de la mano. Nos llevaba siempre Don Antonio Díaz, en
su coche de alquiler. Un viejo Mercury del año l948. Recuerdo aún la
calle Canales sin asfaltar y los dos frondosos ficus enfrente de la
modesta vivienda. Las paredes interiores resumían ese toque de pulcritud
que deja la cal sobre la madera rústica. Al franquear la puerta
principal nos esperaba la sala de estar, donde obligatoriamente debíamos
esperar unos minutos hasta ser llamados al salón donde Isolina, junto a
sus médiums, desenvolvía la reunión espiritista.<br />
<br />
Isolina era una mujer de rostro muy dulce y afable. A mi tierna edad se
me antojaba una especie de abuelita. Llevaba el pelo siempre recogido,
luciendo canas y vestía siempre de blanco. Se sentaba a la cabecera de
una enorme mesa rodeada de sillas, donde sentaba a sus médiums formando
una "cadena fluídica”, sin tocarse las manos. <br />
<br />
Mis curiosos ojos infantiles no dejaban de escrutar cada rincón. Me
llamaba la atención la galería de fotos enmarcadas en la pared. El
retrato más conocido del Maestro Allan Kardec presidía esta galería.
Luego seguirían fotos de León Denis y en un rincón sobre un estante de
libros, la más divulgada de las fotos de Doña Amalia Domingo Soler, la
notable figura del Movimiento Espiritista Hispano o la Cantora del
Espiritismo, como cariñosamente la han llamado los espíritas de varias
generaciones. <br />
<br />
Asombraba un poco a las personas poco familiarizadas con estos ambientes
y que confunden al Espiritismo con una especie de secta sincrética,
donde se mezclan las prácticas del mediumnismo con las creencias
católicas, el hecho de no encontrar en estas paredes, ni en ningún otro
sitio de la humilde vivienda, imágenes religiosas. <br />
<br />
Esta atmósfera de lecturas, fotos de ancianos de luengas barbas en las
paredes, estantes desbordados de libros y revistas me llevaban a la
percepción de que la Casa de Isolina era más bien una escuela, donde mi
mamá y las demás mujeres que se sentaban en torno a la mesa simplemente
seguían unas clases de estudio académico, impartidas en este caso, por
la maestra Isolina. <br />
<br />
Mi mamá me dejaba casi siempre en la habitación de Alejandrina o Aleja,
como cariñosamente le llamaban sus parientes a una de las hermanas de
Isolina o con la mamá de ellas, Doña Juana. El recuerdo que conservo de
estas dulces viejecitas es el de que ambas me ofrecían frutas,
particularmente naranjas y mangos y me hablaban muy quedo para no
interrumpir las "clases" que tomaba mamá junto a sus amigas. <br />
<br />
De vez en cuando alcanzaba a oír a Isolina que decía: "Dale curso", a
alguna de las médiums y no alcanzaba a entender lo que ello significaba.<br />
<br />
Otra de la cosas que atrajeron mi curiosidad era el desfile de botellas
de vidrio transparente llenas de agua que esperaban sobre la mesa para
que Isolina las "magnetizara" y quizá lo más curioso es que las personas
que acudían a estas reuniones acostumbraban a llamar a estas aguas
"medicina espiritual". Según el testimonio de algunas personas muy
dignas de crédito que se dedicaban a estudiar estos fenómenos de
carácter paranormal o estudiosos de lo psíquico, como se les llamaba
entonces, esa "medicina espiritual" era agua fluidificada por las
entidades espirituales y tenía la virtud de curar diversas dolencias y
enfermedades.<br />
<br />
Isolina, según el testimonio de mi madre y el de otras personas que la
conocieron desde muy joven, había mostrado el desarrollo de una serie de
facultades mediúmnicas desde muy pequeña. Hija de una familia muy
humilde, los Feria Ricardo, Isolina comenzó a sufrir desde la temprana
infancia asma y ciertos ataques de epilepsia, además de otros trastornos
mentales, como la pérdida de la conciencia y de la memoria, invasión o
incorporación de otras "personalidades" en su yo psíquico. <br />
Los pocos médicos que le vieron la creyeron loca y los religiosos fanáticos "poseída". <br />
<br />
Así las cosas, sus padres la llevaron como un último recurso a un
sanador espiritual o "curandero" en la localidad de Aura, cerca de
Gibara en los años inaugurales del pasado siglo. Este hombre se
consideraba un humilde misionero espírita. Había peleado durante la
Guerra de Independencia, como un soldado mambí y una vez terminada la
contienda se retiró a vivir muy humildemente con su familia a Uñas y
luego a Aura, unas localidades cerca de la vecina Gibara. <br />
<br />
Allí poseía un Centro Espiritista, siguiendo el ideario filosófico
kardeciano, que enmarcaba las enseñanzas provenientes de los Espíritus
Superiores dentro del sublime mensaje evangélico. A este humilde siervo
del Señor, como le gustaba auto nombrarse, se le conocía como Nine
Sierra. <br />
<br />
Las personas que lo conocieron, incluyendo a mi madre y a mis tíos,
fueron testigos de una serie de fenómenos de efectos físicos, tales como
aportes y desaportes de objetos y materializaciones ectoplásmicas a
través de su mediumnidad. <br />
<br />
Los padres de Isolina no daban crédito a la maravillosa recuperación
operada en su hija adolescente. Isolina en gratitud por los favores
divinos recibidos quiso entregarse devotamente a divulgar la Obra,
extendiendo desinteresadamente esas dádivas divinas de la curación a los
enfermos, a través de sus propias facultades mediumnímicas, plenamente
desarrolladas en esta ocasión, gracias al encuentro con este poderoso
médium y sanador paragnosta. <br />
<br />
En los tempranos años sesenta quise investigar un poco sobre esta
fascinante figura del Espiritismo local y contacté entre otras personas a
Cecilia "Nena" Aguilera, quien me confesó casos y anécdotas realmente
increíbles y sorprendentes sobre las curaciones y demás fenómenos que se
dieron en torno a la mediumnidad de Isolina Feria Ricardo. <br />
<br />
Lo que más me sorprendió fue conocer la génesis de un pequeño libro que
con el título de "Luz en el Sendero" circuló en muchos de los hogares
banenses en la década de los cuarenta. Cecilia me contaba cómo Isolina
incorporaba en trance sonambúlico a una entidad espírita conocida como
El Guía y este le dictaba a ella, que era la amanuense los capítulos
íntegros del libro de marras. <br />
<br />
Pasaban a veces algunos meses y por alguna razón la entidad El Guía no
se incorporaba, pues Isolina canalizaba a varias entidades y una vez se
lograba restablecer el contacto, esta entidad le continuaba dictando el
resto de los capítulos en una perfecta ilación. También sorprendía que
el léxico empleado por esta entidad y aún por otras que se comunicaban a
través suyo era muy superior al que poseía la propia médium en el
estado normal de la vigilia, considerando que la joven Isolina había
tenido que interrumpir sus estudios académicos apenas alcanzando vencer
el cuarto grado de la enseñanza primaria, debido primeramente a su
condición de salud, tan quebradiza y además por lo precario de la
situación económica doméstica que obligó a la joven a trabajar,
empleándose en trabajos de corte y costura en su propio hogar ayudando a
su madre y hermanas en la confección de una especie de mosquiteros que
llamaban en aquellos lejanos días, pabellones. <br />
<br />
La familia vino a establecerse en Banes a comienzos de los años veinte
de la pasada centuria y desde entonces la joven Isolina se entregó a la
práctica del bien dentro de aquella comunidad que la veía como una santa
y virtuosa mujer.<br />
<br />
Isolina se caracterizaba, además, por el tratamiento a personas
perturbadas mentalmente siguiendo las técnicas de desobsesión
recomendadas por el Maestro Allan Kardec, contando únicamente como
recurso la imposición de manos a modo de transferir energía positiva a
los enfermos, así como la persuasión a los espíritus o entidades
obsesoras a que levantaran su acción fluídica perturbadora sobre los
afectados, en el nombre de Jesús. <br />
<br />
En una ocasión esta noble mujer fue privada de su libertad por el
ejercicio ilegal de la medicina y conducida al Reclusorio de Mujeres de
Guanabacoa, en la provincia de La Habana. Allí se distinguió por su
virtud y grandeza de espíritu, prodigando sus elevadas enseñanzas
espirituales entre aquellas pobres mujeres descarriadas que la
respetaban y amaban como a una madre.<br />
<br />
Recuerdo un día del mes de abril del año 1954 cuando desencarnó Isolina.
Los funerales fueron realmente apoteósicos. Nunca antes había visto
tantas ofrendas florales. La casa mortuoria estaba literalmente inundada
de coronas y de cojines de flores. <br />
<br />
El sarcófago tendido sobre el suelo en señal de humildad estaba cubierto
de rosas blancas. Desde el aire, Víctor García, un pariente de nuestra
familia, registraba el paso del desfile mortuorio con una cámara
filmadora de 16 mm en una avioneta alquilada. <br />
<br />
Todavía recuerdo aquellos viejos filmes que nos mostraba Víctor en su
hogar allá en la ciudad de Guantánamo, unos años después de aquel suceso
y la anécdota que contaba del piloto que lo acompañaba en aquel vuelo.
El aviador le refería que cada vez que tenía que sobrevolar el sitio de
donde partiría el cortejo fúnebre sentía algo que vibraba muy fuerte,
como una especie de magneto, que lo atraía inexplicablemente al lugar.<br />
<br />
El comercio local cerraba sus puertas al paso de la caravana fúnebre en
señal de duelo. La prensa local se hizo eco del acontecimiento. Muchos
años después pude consultar la hemeroteca de la Biblioteca Pública de la
ciudad de Banes y me leí los comentarios del notable periodista Rolando
Gómez de Cárdenas en su revista literaria Portada, así como las notas
que aparecieron en El Pueblo, el decano del periodismo banense, bajo la
firma de nuestra querida Cristina Aguilera, notable periodista ya
fallecida y en otras publicaciones locales.<br />
Desde la prensa espírita nacional aparecieron esquelas y obituarios.
Unas de estas notas la escribió la doctora Fidela Cobo Sabas desde las
páginas de Reivindicación y el periodista villaclareño Isidoro Díaz
Anido registraba el suceso para la revista Vida, que dirigía el
recordado hermano Manuel García Consuegra, en Santa Clara.<br />
<br />
Cierro los ojos para evocar una vez más aquellos memorables días e
inevitablemente pienso en mi madre y me dejo llevar de su mano por la
calle saludando a los vecinos que se acercaban para saludarla y conocer
al pequeño vástago. <br />
<br />
Doña Mariana Serrano nos esperaba casi siempre a la salida de la Casa de
Isolina, pues vivía justo enfrente, luego visitábamos a mis padrinos,
Josefa Mir y Rafael Domínguez y el paseo terminaba entonces en la casa
de mi abuela. Luego vendría Don Rafael Tamayo en su viejo fotingo y nos
conduciría de regreso al hogar en Veguitas.<br />
<br />
<br />© René Dayre Abella Fragmento del libro de relatos testimoniales Banes en la memoria. </span></div>
</div>
</div>
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</div>
estudiosespiritistas.comhttp://www.blogger.com/profile/02074708073484957901noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2833195186478191216.post-22924386876885392622013-02-12T20:05:00.004-08:002013-02-12T20:05:45.796-08:00<b>POEMAS</b><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjK0GaKE41_-NNAvhr3YJ5hvrJTPV3aaTZrzTy1n7ELx-hUniLlqKlAchrYpqdvZgyv3nJxY50LbODV6azguv20y5cCMtaqyHU2QO2JyMStZXMfuuFirX9nEFPxFTrtSYb5RdtIbTEcqOT1/s1600/JULIO+CESAR+GUERRERP.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjK0GaKE41_-NNAvhr3YJ5hvrJTPV3aaTZrzTy1n7ELx-hUniLlqKlAchrYpqdvZgyv3nJxY50LbODV6azguv20y5cCMtaqyHU2QO2JyMStZXMfuuFirX9nEFPxFTrtSYb5RdtIbTEcqOT1/s1600/JULIO+CESAR+GUERRERP.jpg" /></a></div>
<b>
JULIO CÉSAR GUERRERO MARTÍNEZ</b><br />
<br />
<div class="_38 direction_ltr">
Otra vez navego<br />en domingo de aparentes soledades<br />sobre los inciertos mares de tu ausencia.<br />El viento, con violenta rebeldía arrastra las hojas, <br />y levanta la arena en densos remolinos<br />que deforman la naturaleza de los gestos.<br />Aunque no se atreve con la fuerza de mis búsquedas.<br />Queda intacta mi sed de tu orilla,<br />y arraigado el deseo <br />del encuentro de mis manos con tu piel.<br />
He besado tres veces<br />el blanco y terso cuello de la chica<br />que fugazmente me acaricia<br />haciendo desaparecer sus dedos entre mis cabellos.<br />
Pero regreso a la noche donde habitas.<br />Espero.<br />Mis ojos se prolongan en la puerta.<br />Son la puerta por la que podrías entrar,<br />arrollador,<br />como estos vientos.<br />Si no ocurre,<br />yo seguiré a la deriva<br />en este domingo de aplazadas ternuras<br />sobre los mares, más ciertos ahora,<br />de tu estar en mí que parece irrevocable.<br />
<br />
<b>SONETO</b><br />
Apareces en el cielo de mi vida <br />espantando aquellas nubes del pasado:<br />terca sombra y tiempo castigado<br />que enmascaran el instante de la huida.<br />
Esperaba solamente la salida<br />de un amor ilusorio que ha emigrado.<br />Pero llegas como río eternizado<br />fundando pasiones que la noche cuida.<br />
Los nocturnos cigarrillos y la palabra,<br />tiempo inmóvil en la puerta imaginaria.<br />La prudencia fluye impidiendo que se abra<br />
un deseo y se trastoque en necesaria<br />la fuga del beso tibio que me labra<br />y me deja esta mudez involuntaria.<br />
<br />
<br />
Julio César Guerrero Martínez (Banes, Cuba 1971). Poeta y periodista. Ha
desarrollado su carrera profesional en emisoras cubanas y también ha
trabajado como productor de radio en la Cadena COPE de Barcelona, ciudad
donde reside desde 1999.</div>
<br />
estudiosespiritistas.comhttp://www.blogger.com/profile/02074708073484957901noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2833195186478191216.post-83316412626748811502012-11-04T17:28:00.000-08:002012-11-04T17:29:30.232-08:00<div align="center">
<span><span style="background-color: white;"></span></span><br /></div>
<div align="center">
<b><img border="0" height="51" src="http://amediavoz.com/BAQUERO.jpg" width="369" /></b></div>
<div align="center">
<br /></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
<div align="center">
<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Arial; font-size: x-small;">
<i style="font-style: normal;">"No hay música tan pura como el silencio. <br />
No hay palacio tan puro como las ramas.."</i><br />
<br />
</span><span style="color: #9bc9bb;"><span style="background-color: white;"></span><img border="0" height="339" src="http://amediavoz.com/BAQUERO1.jpg" width="270" /></span></b></div>
<div align="center">
<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Arial; font-size: x-small;"><i>"Portrait of
Mlle Yvonne Landsberg"<br />
<br />
</i></span><i><span style="color: #9bc9bb; font-family: Arial; font-size: x-small;">Henri Matisse</span></i><span style="color: #9bc9bb; font-family: Arial; font-size: x-small;"><br />
</span><span style="color: #9bc9bb;"><br />
</span></b>
</div>
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<br /></div>
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<br /></div>
<blockquote>
<blockquote>
<div align="center">
<b><span style="color: #9bc9bb;"><br /></span><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: medium;">Reseña biográfica</span></b>
</div>
<div align="left">
<b><span style="color: #95b3aa; font-family: Georgia; font-size: x-small;"><br /></span><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;">Poeta, ensayista y periodista
cubano nacido en Banes en 1918.<br />Abandonó su profesión de Ingeniero
Agrónomo y Doctor en Ciencias Naturales para dedicarse por completo <br />
a la literatura. En la década de los años cuarenta trabajó como periodista
en algunos diarios de La Habana, <br />
incursionó en el campo político, y tradujo algunos textos de poetas europeos
y norteamericanos. <br />
Tras el triunfo de la Revolución Cubana, se exilió en Madrid hasta su
muerte, acaecida en 1997.<br />Su obra poética está contenida en los
siguientes títulos: «El álamo rojo en la ventana» 1935-1942, inédito; <br />
«Poemas» en 1942, «Saúl sobre la espada» en 1942, «Poemas escritos en
España» en 1960, «Memorial de un testigo» <br />
en 1966, «Magias e invenciones» en 1984, «Poemas invisibles» en 1992,
«Autoantología comentada» en 1992
<br />
y «Otros poemas invisibles» 1992-1994. ©</span></b>
</div>
<div align="left">
<br /></div>
<div align="center">
<b><span style="color: #abc2bd; font-family: Georgia; font-size: x-small;">
<img border="0" height="9" src="http://amediavoz.com/PERDUBARRA.jpg" width="77" /><br />
</span></b></div>
<div align="left">
<b><span style="color: #a7beb9; font-family: Georgia; font-size: x-small;"><br /></span><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia;">Aproximación a Venus</span></b>
<b><span style="color: #a7beb9; font-family: Georgia;"><br />
<br /><a href="http://amediavoz.com/baquero.htm#BREVE%20VIAJE%20NOCTURNO">Breve viaje nocturno</a><br /><br />
<a href="http://amediavoz.com/baquero.htm#CANCI%C3%93N">Canción</a><br /><br />
<a href="http://amediavoz.com/baquero.htm#CANCI%C3%93N%20SOBRE%20EL%20NOMBRE%20DE%20IRENE">Canción sobre el nombre de Irene</a><br />
<br /><a href="http://amediavoz.com/baquero.htm#EL%20CABALLERO,%20EL%20DIABLO%20Y%20LA%20MUERTE:">El caballero, el diablo
y la muerte:</a><br />
<a href="http://amediavoz.com/baquero.htm#1.%20El%20caballero">1. El caballero</a><br /><a href="http://amediavoz.com/baquero.htm#2.%20El%20diablo">2.
El diablo</a><br />
<a href="http://amediavoz.com/baquero.htm#3.%20La%20muerte">3. La muerte</a><br /><br />
<a href="http://amediavoz.com/baquero.htm#EL%20HOMBRE%20HABLA%20DE%20SUS%20VIDAS%20ANTERIORES">El hombre habla de sus
vidas anteriores</a><br />
<br /><a href="http://amediavoz.com/baquero.htm#G%C3%89NESIS">Génesis</a><br /><br /><a href="http://amediavoz.com/baquero.htm#JAM%C3%81S,%20CON%20ESE%20FINAL">
Jamás, con ese final</a><br />
<br /><a href="http://amediavoz.com/baquero.htm#LA%20CASA%20EN%20RUINAS">La casa en ruinas</a><br /><br />
<a href="http://amediavoz.com/baquero.htm#LA%20MARIPOSA">La mariposa</a><br /><br /><a href="http://amediavoz.com/baquero.htm#LAS%20ESTRELLAS">Las
estrellas</a><br />
<br /><a href="http://amediavoz.com/baquero.htm#Nocturno%20luminoso">Nocturno luminoso</a><br /><br />
<a href="http://amediavoz.com/baquero.htm#OLVIDO">Olvido</a><br /><br />
<a href="http://amediavoz.com/baquero.htm#Palabras%20escritas%20en%20la%20arena%20por%20un%20inocente">Palabras escritas
en la arena por un inocente</a><br /><br /><a href="http://amediavoz.com/baquero.htm#PRELUDIO%20PARA%20UNA%20M%C3%81SCARA">
Preludio para una máscara</a><br />
<br /><a href="http://amediavoz.com/baquero.htm#%C2%BFQU%C3%89%20PASA,%20QU%C3%89%20EST%C3%81%20PASANDO...">¿Qué pasa, qué está pasando...</a><br />
<br /><a href="http://amediavoz.com/baquero.htm#Rapsodia%20para%20el%20baile%20flamenco">Rapsodia para el baile
flamenco</a><br />
<br /><a href="http://amediavoz.com/baquero.htm#SILENTE%20COMPA%C3%91ERO">Silente compañero</a><br /><br />
<a href="http://amediavoz.com/baquero.htm#SONETO%20A%20LAS%20PALOMAS%20DE%20MI%20MADRE">Soneto a las palomas de mi madre</a><br />
<br /><a href="http://amediavoz.com/baquero.htm#SONETO%20PARA%20NO%20MORIRME">Soneto para morirme</a><br /><br />
<a href="http://amediavoz.com/baquero.htm#TESTAMENTO%20DEL%20PEZ">Testamento del pez</a></span><span style="color: #a7beb9; font-family: Georgia; font-size: x-small;"><br /></span></b></div>
<div align="left">
<b><span style="color: #a7beb9; font-family: Georgia; font-size: x-small;">Volver a: </span>
<span style="color: #a7beb9; font-family: Georgia;">
<a href="http://amediavoz.com/">A media voz</a></span><span style="color: #a7beb9; font-family: Georgia; font-size: x-small;"><br /></span><span style="color: #95b3aa; font-family: Georgia; font-size: x-small;">
Volver a:</span></b>
<b><span style="color: #85a6bc; font-family: Georgia; font-size: x-small;">
</span>
<span style="color: #a7beb9; font-family: Georgia;">
<a href="http://amediavoz.com/indice-A-K.htm">Índice A-K</a></span></b></div>
<div align="center">
<b><span style="color: #81a39b; font-family: Georgia; font-size: small;"><a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=2833195186478191216">Pulsa aquí para recomendar
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</span><span style="color: #a7beb9; font-family: Georgia; font-size: medium;"> </span>
</b></div>
<div align="center">
<br /></div>
</blockquote>
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<div align="center">
<b><span style="color: #b0c6c1; font-family: Georgia; font-size: small;">
<img border="0" height="9" src="http://amediavoz.com/PERDUBARRA.jpg" width="77" /></span></b></div>
<div align="center">
<br /></div>
</blockquote>
<div align="left">
<b><span style="color: #a7beb9; font-family: Georgia; font-size: x-small;"><br />
</span><span style="color: #95b3aa; font-family: Georgia; font-size: x-small;">
<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=2833195186478191216" name="APROXIMACIÓN A VENUS"></a></span>
<span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia;">
Aproximación a Venus</span><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;"><br /><br />
<i>Para unas muchachas de Bances Candamo,
<br />
al margen de un estudio de Pedro Penzol</i><br /><br />Belzeraida, Armelina
y Bradamante,
<br />hermosas como el saludo matinal de la oropéndola, <br />vestidas de
nostalgia y de poesía, decidieron
<br />pasar un breve tiempo -el otoño no más, sólo el otoño- <br />en las
praderas reservadas en el planeta Venus
<br />para los viajeros de excepcional belleza. <br /><br />(Los aztecas
rezaban su poesía coral, noche
<br />tras noche en honor del planeta, predilecto entre todos los del
cielo).
<br /><br />Ellas sabían que en Venus es una falta a los dioses <br />no ser
arrebatadoramente hermosos. Allí en Venus
<br />sólo llegan a nacer los niños una vez comprobado, <br />en el vientre
de la madre,
<br />que no perturbarán el equilibrio que sostiene <br />cristalinamente
encendido al astro en su burbuja de diamante,
<br />que es la Belleza. <br />En Venus nos permiten asomarse a un balcón
<br />a quien no posea un rostro perfecto, y una piel <br />tan tersa como
el plumaje del colibrí, o como el canto
<br />mañanero de la oropéndola. <br /><br />(Los aztecas, <br />danzaban
felices al entregar sus hijos al fulgor de Venus).
<br /><br />Belzeraida, Armelina y Bradamante, <br />entrelazadas como los
versos de un poema,
<br />fueron llevadas en volandas por el Sol en persona, <br />que
delicadamente las hizo enflorecer en su jardín de Venus.
<br />Y están allí, en el hogar que les era debido desde siempre <br />por
su belleza, por su aterciopelada vestimenta
<br />de nostalgia y poesía. El planeta, <br />festejó cumplidamente la
llegada de hadas tan perfectas.
<br /><br />(Los aztecas tejíanle a Venus, con la sangre de sus príncipes
más bellos,
<br />túnicas de rubíes, diademas de himnos jubilosos). <br /><br />Ahora,
desde la tierra, podemos asomarnos de tiempo en tiempo
<br />a contemplarle a Venus su recrecido fulgor. Y sentimos, <br />con un
suave estremecimiento en la piel,
<br />cómo vibra en el astro el alma de la música nacida <br />de la mirada
azul de Belzeraida, de la
<br />sensual sonrisa de Armelina, de <br />la promesa de amor de
Bradamante.
<br /><br />1986</span></b></div>
<div align="center">
<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;">
<img border="0" height="9" src="http://amediavoz.com/PERDUBARRA.jpg" width="77" /></span></b></div>
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<br /></div>
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<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;"><br />
<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=2833195186478191216" name="BREVE VIAJE NOCTURNO"></a></span>
<span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia;">Breve viaje nocturno</span><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;"><br /><br />
Mi madre no sabe que por la noche,<br />cuando ella mira mi cuerpo dormido<br />
y sonríe feliz sintiéndome a su lado,<br />mi alma sale de mí, se va de
viaje<br />guiada por elefantes blanquirrojos,<br />y toda la tierra queda
abandonada,<br />y ya no pertenezco a la prisión del mundo,<br />pues llego
hasta la luna, desciendo<br />en sus verdes ríos y en sus bosques de oro,<br />
y pastoreo rebaños de tiernos elefantes,<br />y cabalgo los dóciles
leopardos de la luna,<br />y me divierto en el teatro de los astros<br />
contemplando a Júpiter danzar, reír a Hyleo.<br />
<br />Y mi madre no sabe que al otro día,<br />cuando toca en mi hombro y
dulcemente llama,<br />yo no vengo del sueño: yo he regresado<br />pocos
instantes antes, después de haber sido<br />el más feliz de los niños, y
el viajero<br />que despaciosamente entra y sale del cielo,<br />cuando la
madre llama y obedece el alma.</span></b></div>
<div align="left">
<br /></div>
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<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;">
<img border="0" height="9" src="http://amediavoz.com/PERDUBARRA.jpg" width="77" /></span></b></div>
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<br /></div>
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<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;"><br />
<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=2833195186478191216" name="CANCIÓN"></a></span><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia;">
Canción</span><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;"><br /><br />
¡Toda mi miel <br />y toda mi delicia!
<br />¡Toda mi infantil <br />malicia! <br />¡Toda alegría <br />y todo desazón!
<br />¡Todo mi pequeño solar <br />junto al pino! <br />¡Todo lo que es noble
<br />y todo lo que es fino, <br />con el alma toda <br />y todo el corazón!</span></b></div>
<div align="left">
<br /></div>
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<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;">
<img border="0" height="9" src="http://amediavoz.com/PERDUBARRA.jpg" width="77" /></span></b></div>
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<br /></div>
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<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;"><br />
<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=2833195186478191216" name="CANCIÓN SOBRE EL NOMBRE DE IRENE"></a></span>
<span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia;">Canción sobre el nombre de Irene </span>
<span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;">
<br /><br />¡Qué bueno es estar contigo ante este fuego, Irene, <br />saber
que sigues llamándote así, Irene;
<br />que tu nombre no se te ha evaporado de la piel <br />como se evapora
el rocío de la panza del sapo!
<br /><br />Ah decir Irene, Irene, Irene, Irene, <br />cerrando los ojos y
diciendo nada más Irene
<br />por el solo placer y la magia de decir Irene, <br />Pedaleando en el
aire existas o no existas,
<br />¡qué real y sólida eres, qué verdadera eres <br />en medio del irreal
universo por llamarte Irene!
<br /><br />Las salamandritas del fuego se te quedan mirando, <br />y el humo,
antes de irse, se detiene feliz a contemplarse
<br />en el topacioespejo de tus ojos, como una mujer que se empolva la
nariz
<br />antes de entrar en el cementerio. <br /><br />Y tú en tu aire, <br />y tú,
impasible con tu abanico de llamas, sigues nada más
<br />llamándote Irene, <br />segura de que todo el universo no puede
despojarte de tu nombre de Irene!
<br /><br />Yo paseaba un día por el Tíber, <br />-Tíber de cascabeles
ahogados, Tíber de pececitos oscuros
<br />Tíber meado por Tiberio-, <br />y vi en medio del río una isla
verdeante,
<br />trabajada en la materia de las madréporas o de las malaquitas, <br />
¡vaya usted a saber!, pero pequeñita y completamente real;
<br />y vi en la orilla <br />una de esas estatuas del Tíber sumergidas por
siglos,
<br />donde el mármol se ha hecho róseo, y carnal, y blando; <br />y con
mucho temor, con una reverencia, pregunté a la estatua:
<br />-Perdone usted, señor, ¿cómo se llama esta isla? <br />Y con un gran
desdén, entreabriendo apenas los labios y mirándome para nada,
<br />
dijo suavemente: <br />-¿Cómo va a llamarse esta isla? Esta isla se llama
Irene.
<br /><br />¡Qué bueno es estar contigo junto al fuego, <br />y saber que ahí
estás, real y verdadera,
<br />saber que estás ahí mientras afuera se evapora el mundo, <br />y que
sigues y sigues,
<br />y seguirás para siempre llámandote Irene! <br /><br /><br /> </span></b></div>
<div align="center">
<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;">
<img border="0" height="9" src="http://amediavoz.com/PERDUBARRA.jpg" width="77" /></span></b></div>
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<br /></div>
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<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;"><br />
<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=2833195186478191216" name="EL CABALLERO, EL DIABLO Y LA MUERTE:"></a></span>
<span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia;">El caballero, el diablo y la muerte</span><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;"><br />
<br />
<i>Versos para un grabado de Durero</i><br />
<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=2833195186478191216" name="1. El caballero"></a>1. El caballero <br /><br />Un caballero es
alguien
<br />que se opone al pecado. <br /><br />Sale con paso de aventura <br />en
busca del origen de su alma.
<br />Sale hacia el sol, <br />dialogando con el múltiple espejo <br />del
rocío.
<br />Conoce la clara fisonomía <br />de cada estrella. <br />Ha sido huésped
nemoroso
<br />de cada árbol. <br />Ha templado su arma bendecida <br />en cada
amanecer.
<br /><br />Un caballero es alguien <br />que se opone al pecado, <br />que
requiere su espada
<br />y despliega sus armas, <br />ante el malicioso rostro, <br />ante la
incitación perfumada
<br />de una doncella, cuyo pecho <br />resguarda los ámbitos del Paraíso.
<br /><br />El caballero avanza <br />ceñido por las ramas. <br />Su mirada es
más fría
<br />que su espada. Arde su corazón. <br />Su memoria persigue <br />los
parajes extensos,
<br />las sombras que atestiguan <br />un pasado más puro que los cielos.
<br /><br />El Caballero avanza por el bosque. <br />Los mirlos le siguen, le
acompaña
<br />el silencio de las ramas, y el aire. <br />Busca el lugar que canta
<br />en el bosque remoto. Avanza <br />como un trémulo azor hacia el
pecado.
<br /><br /><a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=2833195186478191216" name="2. El diablo"></a>2. El diablo<br /><br />Resuenan sus
pensamientos.
<br />Combaten sus ojos cristalinos <br />con la más dura imagen del pecado.
<br />Algo tiende sus frutos y procura <br />arrebatar su alma bajo el
bosque:
<br />es el diablo el que canta entre las ramas. <br /><br />El diablo es la
alegría
<br />que entrega llanto y ríe. <br />Es el perfume que alarga una rosa <br />
cuyo centro está hecho de tinieblas.
<br />Es la campana que anda sola recorriendo el bosque, <br />y suena como
un canto inocente, de llanto y risa.
<br /><br />El caballero escucha, <br />requiere sus armas, <br />atraviesa
veloz las ramas,
<br />ora. <br /><br />El caballero sigue por el bosque. <br />Alguien lo llama
aún con voz muy poderosa.
<br />Trina el diablo, retiñe su campana, su cascabel <br />persigue, su
risa avanza.
<br /><br />El caballero escucha: está lejos la sombra. <br />No hay música
tan pura como el silencio.
<br />No hay palacio tan puro como las ramas. <br />Su caballo comienza a
encantarse, el aire
<br />se viste de una serena música, corporal, cristalina: <br />el
caballero avanza hacia la muerte.
<br /><br /><a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=2833195186478191216" name="3. La muerte"></a>3. La muerte<br /><br />La muerte es el
soldado
<br />perpetuo del Señor. <br /><br />Cuando alguien hiere <br />la mirada que
nunca se fatiga
<br />ella viene a volverlo <br />ser único del mundo ante esos ojos. <br />
<br />Cuando alguien deja hundir su sueño <br />detrás del propio cuerpo,
<br />ella viene a golpearle <br />amorosa los hombros, <br />y descubre un
viajero
<br />más despierto y profundo. <br /><br />Cuando alguien olvida <br />su
existencia,
<br />ella viene y desgrana <br />en lugar suyo <br />la melodía abierta del
ascenso;
<br />esparce como el agua por el suelo <br />el lento descender, <br />el ir
arriba.
<br /><br />Cuando es llamada <br />por aquél que no puede con su alma, <br />se
oculta entre la malla de los días;
<br />luego se cubre el pecho <br />con su coraza negra, <br />y armada de su
lanza,
<br />su caballo y su escudo, <br />se arroja inesperada <br />entre la hueste
erguida.
<br />Tala sin ruido <br />lo pesado y lo leve. <br />No pregunta ni escucha.
<br />Trabaja y parte <br />hacia otro ser, <br />único en el mundo, <br />que
la espera aunque duerma,
<br />que la espera y despierta <br />para encontrarse solo <br />ante su
cuerpo abierto,
<br />sin secreto y sin mundo <br />delante del Señor. <br /><br />Ella
atraviesa el tiempo
<br />como atraviesa el polvo los espacios. <br />Sus combates <br />renacen
el instante en que los cielos
<br />sin peso fueron levantados <br />y fueron destruidos. <br />Para ella
las flores,
<br />el adiós, la sonrisa, <br />la aflicción que no acierta, <br />lo
hiriente y lo amoroso.
<br />Para ella el olvido, <br />el no mirarla nunca <br />destruir el espejo,
<br />devorar el silencio, <br />arrinconar el mundo. <br />Para ella los
brazos,
<br />los metales más puros, <br />los signos, el lamento, <br />que todo esto
alcanza
<br />a dejar que su canto <br />penetre hasta las hondas <br />claridades del
cuerpo.
<br /><br />La muerte es el soldado <br />perpetuo del Señor. <br /><br />Cada
muerto es de nuevo
<br />la plenitud del mundo. <br />Por cada muerto habla <br />la piedad del
Señor.
<br />Aquella que nos busca <br />debajo de lo oscuro, <br />la que nos pone
en llamas
<br />otra vez como el día <br />en que los cielos fueron <br />creados y
deshechos,
<br />es la siempre perdida, <br />la siempre rechazada, <br />pero la siempre
entera,
<br />corporal, cristalina, <br />memoria del Señor. <br /><br />El Caballero
rinde
<br />sus armas a la muerte. <br />Su corcel se arrodilla <br />lentamente en
el aire.
<br />Las ramas tienden <br />hacia el cielo su alma, <br />cantan a su
gloria,
<br />le entregan al Señor. <br /></span></b></div>
<div align="center">
<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;">
<img border="0" height="9" src="http://amediavoz.com/PERDUBARRA.jpg" width="77" /><br /><br />
</span></b></div>
<div align="left">
<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;">
<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=2833195186478191216" name="EL HOMBRE HABLA DE SUS VIDAS ANTERIORES"></a></span>
<span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia;">
El hombre habla de sus vidas anteriores</span><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;"><br /><br />
Cuando yo era un pequeño pez,<br />cuando sólo conocía las aguas del
hermoso mar,<br />y recordaba muy vagamente haber sido<br />un árbol de
alcanfor en las riberas del Caroní,<br />yo era feliz.<br />
<br />Después, cuando mi destino me hizo<br />reaparecer encarnada en la
lentitud de un leopardo,<br />viví unos claros años de vigor y de júbilo,<br />
conocí los paisajes perfumados por la flor del abedul,<br />y era feliz.<br />
<br />Y todo el tiempo que fui<br />cabalgadura de un guerrero en Etiopía,<br />
luego de haber sido el tierno bisabuelo de un albatros,<br />y de venir de
muy lejos diciendo adiós a mi envoltura<br />de sierpe de cascabel,<br />yo
era feliz.<br />
<br />Mas sólo cuando un día<br />desperté gimoteando bajo la piel de un
niño,<br />comencé a recordar con dolor los perdidos paisajes,<br />lloraba
por algunos perfumes de mi selva, y por el humo<br />de las maderas
balsámicas del Indostán.<br />Y bajo la piel de humano<br />ya llevo tanto
sufrido, y tanto y tanto,<br />que sólo espero pasar, y disolverme de
nuevo,<br />para reaparecer como un pequeño pez,<br />como un árbol en las
riberas del Caroní,<br />como un leopardo que sube al abedul,<br />o como el
antepasado de una arrogante ave,<br />o como el apacible dormitar de la
serpiente junto al río,<br />o como esto o como lo otro ¿o por qué no?,<br />
como una cuerda de la guitarra donde alguien,<br />sea quien sea,<br />toca
interminablemente una danza que alegra de
<br />igual modo a la luna y al sol.</span></b></div>
<div align="left">
<br /></div>
<div align="center">
<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;">
<img border="0" height="9" src="http://amediavoz.com/PERDUBARRA.jpg" width="77" /></span></b></div>
<div align="left">
<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;"><br />
</span><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia;">
<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=2833195186478191216" name="GÉNESIS"></a>Génesis</span><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;"><br /><br />
Sus rodillas de piedra, sus mejillas
<br />frescas aún de la reciente alga; <br />sus manos enterradas en la
arcilla
<br />que el cuerpo oscuro hacia la luz cabalga; <br /><br />y su testa nonata
todavía, blanda silla
<br />de recóndita luz, de espera larga, <br />fue ascendiendo detrás de la
semilla
<br />ida del verbo a la región amarga. <br /><br />Ciego era Adán cuando la
augusta mano
<br />le impartió su humedad al rostro frío. <br />Por el verbo del agua se
hizo humano,
<br /><br />por el agua, que es llanto en desvarío, <br />se fue mudando hacia
el jardín cercano
<br />e incendió con su luz el astro frío. </span></b></div>
<div align="left">
<br /></div>
<div align="center">
<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;">
<img border="0" height="9" src="http://amediavoz.com/PERDUBARRA.jpg" width="77" /></span></b></div>
<div align="left">
<br /></div>
<div align="left">
<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;"><br />
<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=2833195186478191216" name="JAMÁS, CON ESE FINAL"></a></span>
<span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia;">Jamás, con ese final</span><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;"><br /><br />
Si tomas entre los dedos<br />la palabra amor,<br />y la contemplas de
derecho a revés,<br />y de arriba abajo,<br />verás que está hecha de
algodón,<br />de niebla,<br />y de dulzura.<br />
<br />Si después aprisionas<br />la palabra música,<br />sentirás entre tus
dedos<br />el crujir de una frágil<br />lámina de arena.<br />
<br />Si cae entre tus manos<br />la palabra jamás,<br />la terrible palabra<br />
que pone punto final a la pasión<br />y al destino,<br />sentirás que está
lleno de infinito,<br />y que la serpiente inmóvil de la S<br />es un
eslabón entre el fuego y la nieve,<br />entre el infierno y el cielo,<br />
entre el amor y la música.<br />
<br />La palabra jamás con ese al final<br />no termina nunca;<br />rodea la
tierra y salta luego,<br />perdiéndose en el océano<br />de las estrellas.</span></b></div>
<div align="left">
<b><span style="color: #9bc9bb;"><br />
</span></b></div>
<div align="center">
<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;">
<img border="0" height="9" src="http://amediavoz.com/PERDUBARRA.jpg" width="77" /></span></b></div>
<div align="center">
<br /></div>
<div align="left">
<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;">
<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=2833195186478191216" name="LA CASA EN RUINAS"></a></span>
<span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia;">
La casa en ruinas</span><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;"><br /><br />
<i> Une rose dans les
ténèbres<br />
S. M.<br />
</i><br />Hoy he vuelto a la casa donde un día<br />mi infancia campesina
conociera<br />el pavor y la extraña melodía<br />de encontrar otra vez lo
que muriera.<br />
<br />Ya nada atemoriza, nada altera<br />el ritmo de la sangre. Aquí vivía<br />
(cuando era mi vida primavera)<br />la que a los niños en dioses
convertía.<br />
<br />Vacío el caserón, rotas las jarras<br />que las rosas colmaron de
belleza,<br />en vano vine en busca de mí mismo:<br />
<br />todo es inútil ya, perdidas las amarras,<br />y vencedoras las ruinas,
es la pobreza<br />la única rosa nacida en el abismo.</span></b></div>
<div align="left">
<br /></div>
<div align="center">
<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;">
<img border="0" height="9" src="http://amediavoz.com/PERDUBARRA.jpg" width="77" /></span></b></div>
<div align="center">
<br /></div>
<div align="left">
<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;"><br />
<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=2833195186478191216" name="LA MARIPOSA"></a></span><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia;">La
mariposa</span><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;"><br /><br />
Teresa: <br />traía para ti,
<br />entre las manos, <br />una mariposa. <br /><br />Era roja, era azul, <br />
era oriblanca,
<br />era tan linda, <br />que al verla bajo el sol <br />esta mañana, <br />
quise que la tuvieras
<br />o al menos la miraras. <br /><br />Traía para ti, <br />lleno de
contentura
<br />aquella mariposa <br />que aleteaba en mis manos <br />como un pajarito.
<br />¡Quería verte la cara <br />cuando vieras saltar <br />sobre tu falda
<br />aquella mariposa! <br /><br />Pero ya junto a tu casa <br />vi otra
mariposa
<br />sola, amarilla, y verde, <br />parecía estar triste <br />como un hombre
sin novia,
<br />y pensé si sería <br />la novia de la mía: <br />y abriendo las mis
manos
<br />dejé que se escapara <br />la oriblanca, la azul, <br />la roja
mariposa;
<br />y las dos se volaron, <br />y juntas fueron a quererse <br />perdidas
por el cielo.</span></b></div>
<div align="left">
<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;">De "Poemas
escritos en España" <br /> </span></b></div>
<div align="left">
<br /></div>
<div align="center">
<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;">
<img border="0" height="9" src="http://amediavoz.com/PERDUBARRA.jpg" width="77" /></span></b></div>
<div align="left">
<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;"><br /><br />
<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=2833195186478191216" name="LAS ESTRELLAS"></a>
</span><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia;">Las estrellas</span><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;"><br /><br />
¡Cuántas estrellas anoche!
<br />¡Yo las veía tan claras y cercanas <br />como higos de cristal, como
frutillas azules!
<br />Me parecía, Teresa, <br />que todas las estrellas te miraban <br />con
la misma alegría con que te miran
<br />los ojos de mi alma. <br /><br />Bocarriba en el campo, <br />solos la
tierra y yo con las estrellas,
<br />yo ponía mis ojos <br />en el pueblo de ojillos azulosos <br />que desde
arriba podía contemplarte
<br />con tantos ojos como estrellas tiene <br />el cielo blanco. <br /><br />¿O
serán las estrellas
<br />las orejas del cielo, <br />por donde arriba oyen <br />tu cantar cuando
hilas
<br />o tu risa en el baile? <br /><br />¿O serán las estrellas <br />como un
sarpullido
<br />que en la piel del cielo <br />provoca rasquiñas, <br />y comezón, y
ansias,
<br />y por eso titilan <br />y brincan las estrellas? <br /><br />No: son ojos
las estrellas,
<br />son miradas, son fiestas. <br />Yo anoche bien veía <br />que estaban
contentas y felices,
<br />como quien puede mirar desde un collado <br />a una moza llamada
Teresa
<br />mientras va por la cabra <br />o recoge azucenas. <br /><br />Y yo quería
tener, yo deseaba
<br />tantos ojos como tiene el cielo <br />para verte con ellos. Yo me
sentía
<br />el cuerpo hecho un acerico <br />de estrellas y de ojos. <br />Por la
piel
<br />me picaban y corrían <br />todas las estrellas. <br />¡Pudiera yo ser
cielo
<br />y eternamente verte <br />con los innumerables ojos <br />de mis
estrellas!
<br /><br />Sentados a los pies del profesor<br />preguntábamos: ¿y la
eternidad?<br />Y el buen viejo nos miraba con enojo,<br />hasta que por fin
decía, contemplándose las manos:<br />"La eternidad no ha sido definida,
pues se necesita<br />una eternidad entera para que abarquemos<br />el
concepto de la eternidad. ¿Habéis comprendido?"<br />Y nosotros, sentados
a los pies del profesor,<br />nos reíamos tanto, reíamos con tan poco
cansancio,<br />que nos llevaba una eternidad consumir la risa<br />
producida por la definición exacta de la eternidad.<br />
</span></b></div>
<div align="left">
<br /></div>
<div align="center">
<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;">
<img border="0" height="9" src="http://amediavoz.com/PERDUBARRA.jpg" width="77" /></span></b></div>
<div align="left">
<br /></div>
<div align="left">
<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia;"><a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=2833195186478191216" name="Nocturno luminoso"></a>Nocturno luminoso</span><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;"><br /><br /> <i>
Music I beard with you was more than music,
<br />
and bread I broke with you was more than bread.<br />
Conrad Aiken <br />
</i><br />Como un mapa pintado de violento amarillo sobre una pared gris,
<br />como una mariposa aparecida de súbito en medio de los niños en el
aula,
<br />inesperadamente así, cuando es más noche la noche de los ciegos
extraviados
<br />
en el laberinto, <br />puede aparecer de pronto una figura humana que sea
como un cirio
<br />
dulcemente encendido, <br />como el sol personal, o como el recuerdo de
que hay también estrellas
<br />
y hermosura, <br />y algo bello cantando todavía entre las viejas venas de
la tierra.
<br />Como un mapa o como una mariposa que se queda adherida en un espejo,
<br />la dulce piel invade e ilumina las praderas oscuras del corazón; <br />
inesperadamente así, como la centella o el árbol florecido,
<br />esa piel luminosa es de pronto el adorno más bello de una vida, <br />
es la respuesta pedida largamente a la impenetrable noche:
<br />una llama de oro, un resplandor que vence a todo abismo, <br />un
misterioso acompañamiento que impide la tristeza.
<br /><br />Como un mapa o como una mariposa así de simple es amar. <br />
¡Adiós a las sombras, a los días ahogados de hastío, al girovagar la
Nada!
<br />Amar es ver en otra persona el cirio encendido, el sol manuable y
personal
<br />que nos toma de la mano como a un ciego perdido entre lo oscuro, <br />
y va iluminándonos por el largo y tormentoso túnel de los días,
<br />cada vez más radiante, <br />hasta que no vemos nada de lo tenebroso
antiguo,
<br />y todo es una música asentada, y un deleite callado, <br />
excepcionalmente feliz y doloroso a un tiempo,
<br />tan niño enajenado que no se atreve a abrir los ojos, ni a
pronunciar una palabra,
<br />por miedo a que la luz desaparezca, y ruede a tierra el cirio, <br />y
todo vuelva a ser noche en derredor
<br />la noche interminable de los ciegos. <br /></span></b></div>
<div align="center">
<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;">
<img border="0" height="9" src="http://amediavoz.com/PERDUBARRA.jpg" width="77" /></span></b></div>
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<br /></div>
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<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia;">
<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=2833195186478191216" name="OLVIDO"></a>Olvido</span><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;"><br /><br />
¡Cómo el olvido ha ido destruyendo<br />el mundo aquel que edificamos
juntos!<br />¡Las abejas sonoras, los pastos, el estruendo<br />del río
bramador acorralado, los difuntos<br />ecos del viento que partió gimiendo<br />
con tu enorme cadáver, y ardió los juncos<br />con llama tan veloz que aún
está ardiendo,<br />con ceniza tan cruel que aún están truncos!<br />
<br />Donde hubo razón de frescos vinos,<br />de panes floreciendo en la
alborada,<br />de reluciente fruto mantenido<br />
<br />en remotos estrados cristalinos,<br />hoy sólo queda una sombra
desgarrada<br />y tus restos luchando con mi olvido.</span></b></div>
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<b><span style="color: #9bc9bb;"><br />
</span></b></div>
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<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;">
<img border="0" height="9" src="http://amediavoz.com/PERDUBARRA.jpg" width="77" /></span></b></div>
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<b><span style="color: #9bc9bb;"><br />
</span></b></div>
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<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia;">
<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=2833195186478191216" name="Palabras escritas en la arena por un inocente"></a>Palabras
escritas en la arena por un inocente </span>
<span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;">
<br /><br />I <br />Yo no sé escribir y soy un inocente. <br />Nunca he sabido
para qué sirve la escritura y soy un inocente.
<br />No sé escribir, mi alma no sabe otra cosa que estar viva. <br />Va y
viene entre los hombres respirando y existiendo.
<br />Voy y vengo entre los hombres y represento seriamente el papel que
ellos quieren:
<br />Ignorante, orador, astrónomo, jardinero. <br /><br />E ignoran que en
verdad soy solamente un niño.
<br />Un fragmento de polvo llevado y traído hacia la tierra por el peso
de su corazón.
<br />El niño olvidado por su padre en el parque. <br />De quien ignoran que
ríe con todo su corazón, pero jamás con los ojos.
<br />Mis ojos piensan y hablan y andan por su cuenta. <br />Pero yo
represento seriamente mi papel y digo:
<br />Buenos días, doctor, el mundo está a sus órdenes, la medida exacta
de la tierra<br />es hoy de seis pies y una pulgada, ¿no es ésta la medida
exacta de su cuerpo?
<br />Pero el doctor me dice: <br />Yo no me llamo Protágoras, pero me llamo
Anselmo.
<br />Y usted es un inocente, un idiota inofensivo y útil. <br />Un niño que
ignora totalmente el arte de escribir.
<br />Vuelva a dormirse. <br /><br />II<br />Yo soy un inocente y he venido a la
orilla del mar,
<br />Del sueño, al sueño, a la verdad, vacío, navegando el sueño. <br />Un
inocente, apenas, inocente de ser inocente, despertando inocente.
<br />Yo no sé escribir, no tengo nociones de lengua persa. <br />¿Y quién
que no sepa el persa puede saber nada?
<br />Sí, señor, flor, amor, puede acaso que sepa historia de la
antigüedad.
<br />En la antigüedad está erguido Julio César con Cleopatra en los
brazos.
<br />Y César está en los brazos de Alejandro. <br />Y Alejandro está en los
brazos de Aristóteles.
<br />Y Aristóteles está en los brazos de Filipo. <br />Y Filipo está en los
brazos de Ciro.
<br />Y Ciro está en los brazos de Darío. <br />Y Darío está en los brazos
del Helesponto.
<br />Y el Helesponto está en los brazos del Nilo. <br />Y el Nilo está en
la cuna del inocente David.
<br />Y David sonríe y canta en los brazos de las hijas del Rey. <br />Yo
soy un inocente, ciego, de nube en nube, de sombra a sombra levantado.
<br />Veo debajo del cabello a una mujer y debajo de la mujer a una rosa y
debajo
<br />
de la rosa a un insecto. <br />Voy de alucinación en alucinación como
llevado por los pies del tiempo.
<br />Asomado a un espejo está Absalom desnudo y me adelanto a estrecharle
la mano.
<br />Estoy muerto en este balcón desde hace cinco minutos lleno de
dardos.
<br />Estoy cercado de piedras colgado de un árbol oyendo a David. <br />
Hijo mío Absalom, hijo mío, hijo mío Absalom!
<br />Nunca comprendo nada y ahora comprendo menos que nunca. <br />Pero
tengo la arena del mar, sueño, para escribir el sueño de los dedos.
<br />Y soy tan sólo el niño olvidado inocente durmiéndose en la arena.
<br /><br />III<br />«Yo soy el más feliz de los infelices». <br />El que lleva
puesto sombrero y nadie lo ve.
<br />El que pronuncia el nombre de Dios y la gente oye: <br />Vamos al
campo a comer golosinas con las aves del campo.
<br />Y vamos al campo aves afuera a burlarnos del tiempo con la más bella
bufonada.
<br />Pintando en la arena del campo orillas de un mar dentro del bosque.
<br />Incorporando las biografías de hombres submarinos renacidos en
árboles.
<br />Atahlía interrumpe todo esfuerzo gritando hacia los cielos traición,
traición!
<br />Nos encogemos de hombros y hablamos con los delfines sobre este
grave asunto.
<br />Contestan que se limitan a ser navíos inesperados y tálamos de
ruiseñores.
<br />Que lo dejen vivir en todo el mar y en todo el bosque. <br />Escalando
los delfines los árboles y las anémonas.
<br />Comprendo y sigo garabateando en la arena. <br />Como un niño inocente
que hace lo que le dictan desde el cielo.
<br /><br />IV <br />Bajo la costa atlántica. <br />A todo lo largo de la costa
atlántica escribo con el sueño índice:
<br />Yo no sé. <br /><br />Llega el sueño del mar, el niño duerme
garabateando en la arena,
<br />escucha, tú velarás, tu estarás, tú serás! <br />«Sí, es Agamenón, es
tu rey quien te despierta,
<br />Reconoces la voz que golpea en tus oídos». <br />¿Por qué vas a
despertarle rey de las medusas?
<br />¿Qué vigilas cuando todos duermen y no estás oyendo? <br />Las cúpulas
despiertas. Las interminables escaleras de la memoria.
<br />Oye lo que canta la profunda medianoche: <br />Reflexiona y tírate en
el río.
<br />De la mano del rey tírate en el río. <br />Nada como un amigo para ser
destruido.
<br />Prepárate a morir. Invoca al mar. Mírame partir. <br />Yo soy tu
amigo.
<br />No! Si yo soy tan sólo un niño inocente. <br />Uno a quien han
disfrazado de persona impura.
<br />Uno que ha crecido de súbito a espaldas de su madre. <br />Pero nada
comprendo ni sé, me muevo y hablo
<br />Porque los otros vienen a buscarme, sólo quisiera <br />Saber con
certidumbre lo que pasó en Egipto
<br />Cuando surgió la Esfinge de la arena. <br />De esta arena en que
escribo como un niño
<br />Epitafios, responsos, los nombres más prohibidos. <br />Escribiendo su
nombre y borrándolo luego,
<br />Para que nadie lea, y los peces prosigan inocentes. <br />Y los niños
corran por las playas sin conocer el nombre que me muere.
<br /><br />V <br />«Qué soy después de todo sino un niño, <br />Complacido con
el sonido de mi propio nombre,
<br />Repitiéndolo sin cesar, <br />Apartándome de los otros para oírlo, <br />
Sin que me canse nunca?».
<br /><br />Escribo en la arena la palabra horizonte <br />Y unas mujeres
altas vienen a reposar en ella.
<br />Dialogan sonrientes y se esfuman tranquilas. <br />Yo no puedo
seguirlas, el sueño me detiene, ellas van por mis brazos
<br />Buscando el camino tormentoso de mi corazón. <br />El horizonte guarda
los amigos perdidos, las naves naufragadas,
<br />Las puertas de ciudades que existieron cuando existió David. <br />
<br />Yo no comprendo nada, yo soy un inocente. <br />Pero los dejo irse
temblando por el camino de los brazos,
<br />Sangre adentro, centellas silenciosas, <br />Ahora los escucho
platicar por las venas,
<br />fieles, suntuosamente humildes, vencidos de antemano. <br />Hablan de
las antiguas ciudades, hablan de mujeres esfumadas, gritan
<br />
y corren apresurados. <br /><br />Esta mano de un rey me pertenece. <br />Esta
Iglesia es mi casa. Son mis ojos
<br />Quienes la hacen alta y luminosa. Aquel torso <br />Que sirve de
refugio a un bienamado pueblo de palomas
<br />Escapado ha de mí. Han escrito una letra de mi nombre <br />En las
tibias espaldas de aquel árbol. ¿Quién es esta mujer?
<br />La oigo mis verdades. Ella conoce el preciado alimento. <br />Va
inscribiendo mi nombre sobre sepulcros olvidados.
<br />Ella conoce la destreza de amor con que se yergue <br />Dentro de mí
un cuerpo esplendoroso. Ella vive por mí.
<br />¿Cómo responde cuando soy llamado? ¿Cómo alcanza <br />A su terrible
boca el alimento que deparado fuera a mis entrañas?
<br />Ahora comprendo que su cuerpo es el mío. <br />Yo no termino en mí, en
mí comienzo.
<br />También ella soy yo, también se extiende, <br />Oh muerte, oh muerte,
mujer, alma encontrada,
<br />¿Qué vigilas cuando todos duermen? <br />Oh muerte, feliz inicio,
campo de batalla,
<br />Donde las almas solas, puras almas, ya no se mueren nunca, <br />
También se extiende hacia su extraña playa de deseos
<br />Esta frente que en mí es destruida por ardientes deseos de otra
frente.
<br /><br />Bajo este murmullo de guerreros por dentro de las venas <br />
Pienso en los tristes rostros de los niños.
<br />Pienso en sus conversaciones infantiles y en que van a morirse. <br />
Y pienso en la injusticia de que no sean niños eternamente.
<br /><br />Y una voz me contesta: <br />Eres el más inocente de los
inocentes.
<br />Apresúrate a morir. Apresúrate a existir. Mañana sabrás todo. <br />A
su oído infantil, a su inercia, a su ensueño,
<br />Bufón, rojo anciano, sabio dominante, le dirás la verdad <br />
Diciendo tus verdades, bufón, anciano dominante, sabio de Dios, alerta.
<br />Mañana sabrás todo. Mañana. Duerme, niño inocente, duerme hasta
mañana.
<br />Le mostrarás el polvoriento camino de la muerte, anciano dominante,
<br />Bufón de Dios, poeta. <br /><br />To-morrow, and to-morrow, and
to-morrow,
<br />Creeps in this petty pace from day to day, <br />To the lasta syllable
of recorded time;
<br />And all our yesterdays have lighted fools <br />The way to dusty
death: Out, out, brief candle!
<br /><br />Bufón de Dios, arrójate a las llamas, que el tiempo es el
maestro de la muerte.
<br />Y tú no estás, ya nadie te recuerda el cuerpo ni la sombra. <br />Hoy
eres el bufón, que se levanta y ríe, padre de sus ficciones, sabio
dominado.
<br />Levántate sobre la última sílaba del tiempo que recordamos,
levántate, terrible
<br />y seguro, imponiendo tu sombra a la luz de la vida. <br /><br />Life's
but a walking shadow, a poor player
<br />That struts and frets his hour upon the stage, <br />And then is heard
no more; it is a tale
<br />Told by an idiot, full of sound and fury, <br />Signifying nothing.
<br /><br />Mañana sabrás todo. <br />Vuelve a dormirte. <br /><br />La vida no es
sino una sombra errante,
<br />Un pobre actor que se pavonea y malgasta su hora sobre la escena,
<br />Y al que luego no se le escucha más, la vida es <br />un cuento
narrado por un idiota, un cuento lleno de sonido y de furia,
<br />Significando nada. <br /><br />Vuelve a dormirte. <br /><br />VI<br />Estoy
soñando en la arena las palabras que garabateo en la arena con el
<br />
sueño índice: <br />
Amplísimo-amor-de-inencontrable-ninfa-caritativo-muslo-de-sirena.
<br />Éstas son las playas de Burma, con los minaretes de Burma, y las
selvas
<br />
de Burma. <br />El marabú, la flor, el heliógrafo del corazón. Los
dragones andando de puntillas<br />
porque duerme San Jorge. <br />Soñar y dormir en el sueño de muerte los
sueños de la muerte.
<br />Danos tiempo para eso. Danos tiempo. Tú eres quien sueña solamente.
<br />«No. Yo no sueño la vida, <br />Es la vida la que sueña a mí, <br />y si
el sueño me olvida,
<br />he de olvidarme al cabo que viví». <br /><br />VII<br />Andan caminando
por las seis de la mañana.
<br />¿Querría usted hacer un poco de silencio? <br />La tierra se encuentra
cansada de existir.
<br />Día tras día moliendo estérilmente con su eje. <br />Día tras día
oyendo a los dioses burlarse de los hombres.
<br />Usted no sabe escucharla, ella rueda y gime. <br />Usted cree que
escucha las campanas y es la tierra quien gime.
<br />Recoja sus manos de inocente sobre la playa. <br />No escriba. No
exista. No piense.
<br />Ame usted si lo desea, ¿a quién le importa nada? <br />No es a usted a
quien aman, compréndalo, renuncie gentilmente.
<br />Piense en las estrellas e invéntese algunas constelaciones. <br />
Hable de todo cuanto quiera pero no diga su nombre verdadero.
<br />No se palpe usted el fantasma que lleva debajo de la piel. <br />No
responda ante el nombre de un sepulcro. Niéguese a morir. Desista.
<br />
Reconcilie. <br />No hable de la muerte, no hable del cuerpo, no hable de
la belleza.
<br />Para que los barcos anden, <br />«Para que las piedras puedan moverse
y hablar los árboles».
<br />Para corroborar la costumbre un poco antigua de morirse, <br />
Remonten suavemente las amazonas el blanco río de sus cabellos.
<br /><br />VIII <br />«Yo soy el mentiroso que siempre dice su verdad». <br />
Quien no puede desmentirse ni ser otra cosa que inocente.
<br />Yo soy un niño que recibe por sus ojos la verdad de su inocencia.
<br />Un navegante ciego en busca de su morada, que tropieza en las rocas
vivientes
<br />
del cuerpo <br />humano, que va y viene hacia la tierra bajo el peso
agobiante de su pequeño<br />
corazón, <br />Quien padece su cuerpo como una herejía, y sabe que lo
ignora.
<br />Quien suplica un poco más de tiempo para olvidarse. <br />La mano de
su Padre recogiéndolo piadosa en medio del parque.
<br />Sonriendo, sollozando, mintiendo, proclamando su nombre sordamente.
<br />Bufón de Dios, vestido de pecado, sonriendo, gritando bajo la piel,
por su
<br />
fantasma venidero. <br />Amor hacia las más bellas torres de la tierra. <br />
Amor hacia los cuerpos que son como resplandecientes afirmaciones.
<br />Amor, ciegamente, amor, y la muerte velando y sonriendo en el balcón
<br />
de los cuerpos más hermosos. <br />Las manos afirmando y el corazón
negando.
<br /><br />Vuelve, vuelve a soñar, inventa las precisas realidades. <br />
Aduéñate del corazón que te desdeña bajo los cielos de Burma.
<br />Sueña donde desees lo que desees. No aceptes. No renuncies.
Reconcilia.
<br />Navega majestuoso el corazón que te desdeña. <br />Sueña e inventa tus
dulces imprecisas realidades, escribe su nombre en las<br />arenas,
entrégalo al mar, viaja con él, silente navío desterrado.
<br />Inventa tus precisas realidades y borra su nombre en las arenas. <br />
Mintiendo por mis ojos la dura verdad de mi inocencia.
<br /><br />IX <br />Estamos en Ceylán a la sombra crujiente de los arrozales.
<br />Hablamos invisiblemente la Emperatriz Faustina, <br />Juliano el
Apóstata y yo.
<br />Niño, dijeron, qué haces tan temprano en Ceylán, <br />Qué haces en
Ceylán si no has muerto todavía.
<br />Y aquí estamos para discutir las palabras del Patriarca Cirilo, <br />
Y hablaremos hebreo, y tú no sabes hebreo?
<br /><br />El emperador Constantino sorbe ensimismado sus refrescos de
fresa.
<br />Y oye los vagidos victoriosos del niño occidente. <br />Desde
Alejandría le llegan sueños y entrañas de aves tenebrosas como la
herejía.
<br />Pasan Paulino de Tiro y Petrófilo de Shitópolis. <br />Pasan Narciso
de Neronias, Teodoto de Laodicea, el Patriarca Atanasio.
<br />Y el Emperador Constantino acaricia los hombros de un faisán. <br />
Escucha embelesado la ascensión de Occidente.
<br />Y monta un caballo blanquísimo buscando a Arlés. <br />El primero de
Agosto del año trescientos catorce de Cristo.
<br />Sale el Emperador Constantino en busca de Arlés. <br />Lleva las
bendiciones imperiales debajo de su toga,
<br />Y el incienso y el agua en el filo de su espada. <br />Faustina me
prestaba su copa de papel
<br />Y yo bebía del vino que toman los muertos a la hora de dormir. <br />
Pero no conseguían embriagarme
<br />Y de cada palabra que decían sacaba una enseñanza. <br />El pez
vencerá al Arquitecto,
<br />Los hijos son consubstanciales con el padre. <br />Si descubren un
nuevo planeta, habrá conflagraciones, y renunciará a existir el Sínodo
de Antioquía. <br /><br />Y de todo salía una enseñanza. <br /><br />Estamos en
Ceylán a la sombra de los crujientes arrozales.
<br />Mujeres doradas danzan al compás de sus amatistas. <br />Niños
grabados en la flor de amapola danzan briznas de opio.
<br />Y en todo el paraninfo de Ceylán las figuras del sueño testifican:
<br />¿Quién es ese niño que nos escribe en palabra en la arena? <br />¿Qué
sabe él quién lo desata y lanza?
<br /><br />Me prestaba su copa de papel. <br />El patriarca hablaba desde su
estatua de mármol, con su barba natural y
<br />
voz de adolescente: <br />Preparáos a morir. La hora está aquí. Vengan. <br />
Continuaba bebiendo el vino de los muertos y fingía dormir.
<br />El patriarca me ponía su manto para cuidarme del sueño. <br />Y oía su
diálogo por debajo del vuelo, la voz enjoyada de Faustina, la voz
<br />
de la estatua, <br />el vino de Ceylán, la canción de los pequeños
sacrificados en la misa de Ceylán.
<br /><br />¿Quién es ese niño que nos escribe en palabras en la arena? <br />
¿Qué sabe él quien lo desata y lanza?
<br /><br />Una voz contesta desde su garganta de mármol: <br />Dejadlo
dormir, es inocente de todo cuanto hace,
<br />Y sufre su sangre como el martirio de una herejía. <br />Dormir en la
voz helena de Cirilo.
<br />Con las soterradas manos de Faustina. <br />Dialogando
interminablemente Juliano el Apóstata.
<br /><br />X <br />Echemos algunas gotas de horror sobre la dulzura del
mundo.
<br />Mira tu corazón frente a frente, piensa en la terrible belleza y
renuncia.
<br />Los ancianos ya tiemblan al soplo de la muerte. <br />Los ancianos que
fueron también la belleza terrible,
<br />Los que turbaron un día las débiles manos de un niño en la arena.
<br />Ellos son los que tiemblan ya ahora al soplo de la muerte. <br />
Piensa en su belleza y piensa en su fealdad.
<br />Aún los seres más bellos conducen un fantasma. <br />Ellos son los que
tiemblan ya ahora al soplo de la muerte.
<br />Escapa, débil niño, a la verdad de tu inocencia. <br />Y a todos los
que se imaginan que no son inocentes
<br />Y adelantándose al proscenio dicen: <br />Yo sé. <br /><br />Dejemos vivo
para siempre a ese inocente niño.
<br />Porque garabatea insensatamente palabras en la arena. <br />Y no sabe
si sabe o si no sabe.
<br />Y asiste al espectáculo de la belleza como al vivo cuerpo de Dios.
<br />Y dice las palabras que lee sobre los cielos, las palabras que se le
ocurren,<br />a sabiendas de que en Dios tienen sentido.
<br />Y porque asiste al espectáculo de su vida afligidamente. <br />Porque
está en las manos de Dios y no conoce sino el pecado.
<br />Y porque sabe que Dios vendrá a recogerle un día detrás del
laberinto.
<br />Buscando al más pequeño de sus hijos perdido olvidado en el parque.
<br />Y porque sabe que Dios es también el horror y el vacío del mundo.
<br />Y la plenitud cristalina del mundo. <br />Y porque Dios está erguido
en el cuerpo luminoso de la verdad como en el cuerpo sombrío de la
mentira. <br />Dejadlo vivo <br />para siempre. <br /><br />Y el niño de la
arena contesta: ¡Gracias!
<br />Y una voz le responde: <br /><br />Sea Pablo, <br />Sea Cefas, <br />sea el
mundo,
<br />sea la vida, <br />sea la muerte, <br />sea lo presente, <br />sea lo por
venir,
<br />todo es vuestro: <br />y vosotros de Cristo, <br />y Cristo de Dios. <br />
<br />Vuelve a dormirte.</span></b></div>
<div align="left">
<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;">1941
</span></b></div>
<div align="left">
<br /></div>
<div align="center">
<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;">
<img border="0" height="9" src="http://amediavoz.com/PERDUBARRA.jpg" width="77" /></span></b></div>
<div align="left">
<br /></div>
<div align="left">
<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;">
<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=2833195186478191216" name="PRELUDIO PARA UNA MÁSCARA"></a></span>
<span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia;">
Preludio para una máscara</span><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;"><br /><br />
El rocío decora los restos de un naufragio
<br />Donde sólo la muerte palpita débilmente. <br />Los astros ya no agitan
sus tiernas cabelleras
<br />Sobre el rostro invisible que decora el rocío. <br /><br />Sin color se
adelanta por la muerte un recuerdo
<br />Que aprisiona en sus alas la forma que mi cuerpo <br />Tendrá cuando
sea el tiempo de que la muerte quede
<br />Enterrada en el rostro que decora el rocío. <br /><br />Yo no quiero
morirme ni mañana ni nunca,
<br />Sólo quiero volverme el fruto de otra estrella; <br />Conocer cómo
sueñan los niños de Saturno
<br />Y cómo brilla la tierra cubierta de rocío. <br /><br />Algo visible y
cierto me arrastra por el alma
<br />Hasta un balcón vastísimo donde nada aparece. <br />Allí me quedo
inmóvil escuchando que muero;
<br />Presintiendo aquel rostro que decora el rocío. <br /><br />El árbol que
mi sombra levanta cada día
<br />Sediento de los cielos devora sus raíces; <br />Toca en las puertas
blancas del naufragio lejano
<br />Y florece en el rostro que decora el rocío. <br /><br />Con el sol que
solloza por la muerte que un día
<br />Le hará rodar oscuro debajo de la tierra, <br />De súbito ilumina mi
estancia venidera
<br />Donde deslumbra el rostro que decora el rocío. <br /><br />No soy en
este instante sino un cuerpo invitado
<br />Al baile que las formas culminan con la muerte. <br />Dondequiera que
al tiempo me disimulo o niego
<br />Surge radiante el rostro que decora el rocío. <br /><br />Ahora me
reconozco como un huésped que llega
<br />A una estación extraña a pasar breves días. <br />Mi patria se desnuda
serena entre las nieblas:
<br />Su extensión es el rostro que decora el rocío. <br /><br />No importa
que la muerte sea una nieve eterna
<br />Que a la forma en el tiempo aprisiona y exige. <br />Un valle
silencioso florece en mi recuerdo,
<br />Y siento que a mi rostro lo decora el rocío.</span></b></div>
<div align="left">
<br /></div>
<div align="center">
<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;">
<img border="0" height="9" src="http://amediavoz.com/PERDUBARRA.jpg" width="77" /><br />
</span></b></div>
<div align="left">
<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;"><br />
<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=2833195186478191216" name="¿QUÉ PASA, QUÉ ESTÁ PASANDO..."></a>
</span><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia;">¿Qué pasa, qué está pasando
siempre debajo del jardín...
</span><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;">
<br /><br />
<i>
a Fina García Marruz<br />
</i><br />Qué pasa, qué está pasando siempre debajo del jardín
<br />que las rosas acuden sin descanso. <br />Qué está pasando siempre bajo
ese oscuro espejo
<br />donde nada se oculta ni disuelve. <br />Qué pasa, qué está pasando
siempre debajo de la sombra
<br />que las rosas perecen y renacen. <br />Que nunca se desmiente su
figura,
<br />que son eternas sombras, idénticos recuerdos <br />Qué está pasando
siempre bajo la tierra oscura
<br />donde la luz levanta rubias alas <br />y se despliega límpida y
sonora.
<br />Qué está pasando siempre bajo el cuerpo secreto de la rosa <br />que
no puede negarse al cielo temporal de los jardines,
<br />que no puede evitar el ser la rosa, precisa voluntad, sueño visible.
<br />Qué pasa, qué está pasando siempre sobre mi corazón <br />que me
siento doliéndole a la sombra,
<br />estorbándole al aire su perfil y su espacio. <br />Y nunca accedo a
destruir mi nombre,
<br />y no aprendo a olvidarme, y a morir lentamente sin deseos, <br />como
la rosa límpida y sonora que nace de lo oscuro.
<br />Que se inclina hacia el seno impasible de la tierra <br />confiando en
que la luz la está esperando, creándose la luz,
<br />eternamente fija y libertada bajo el cuerpo secreto de la rosa.<br />
</span></b></div>
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<br /></div>
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<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;">
<img border="0" height="9" src="http://amediavoz.com/PERDUBARRA.jpg" width="77" /></span></b></div>
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<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia;">
<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=2833195186478191216" name="Rapsodia para el baile flamenco"></a>Rapsodia para el baile
flamenco</span><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;"><br /><br />Dialogar con la muerte es la hermosa
imprudencia
<br />de quienes aprenden a cantar desde la cuna al borde del abismo. <br />
El canto y la danza también pueden ser fervorosos rituales de la
<br />
desesperanza, <br />escuelas de lo terrible pobladas de una infancia
hipnotizadas por los ojos
<br />
de la madre, <br />los ojos de una fascinada mujer que a su vez viene
rodando por los siglos,
<br />con su encantamiento amarrado a la cintura, y quiere arrojarlo de
sí,
<br />con palmas, con gemidos, con arranques de un fuego que prende <br />
otro fuego más hondo, para evitar el imperio de la ceniza en el alma,
<br />y levantar la sangre hasta los rostros de los santos de papel. <br />
La danza puede ser el idioma perdido de unos dioses,
<br />la señal arrojada a la noche desde un faro hundido en el infierno,
<br />la invitación a rugir de protesta y de odio contra el acabamiento
humano,
<br />la llamada al disfrute de placeres absolutamente baldíos, pero
gratos por ello,
<br />la plegaría burlona ante ídolos que perdieron todo su poder, <br />y
son ahora piedrecillas azotadas por la danza.
<br />Ese canto que viene de más allá de las entrañas, <br />este canto
aprendido junto al muro de los cementerios,
<br />este canto guardado entre sus vísceras por los errantes hijos de
David,
<br />este disfraz del llanto de las sinagogas, que lleva siglos
resonando,
<br />este canto hecho de milenios de mendicidad, de pavor y de
adulterios,
<br />este lamento que es un río de belleza y de sangre vertida por el
amor prohibido,
<br />este canto que es un hombre en fuga, un criminal acorralado, <br />un
violador de niñas a la sombra del nardo, alguien
<br />a quien el destino persigue con sus perros más feroces, <br />este
canto y esta danza, hermanos gemelos de la muerte,
<br />hijos de la calavera, sonidos del bailete que el diablo ensaya todos
los días
<br />a las puertas del cielo, <br />esta danza y este canto, esta belleza
golpeadora en el bajo vientre, estas
<br />victorias, elevan al hombre hasta más allá del glorioso desdén por
la muerte,
<br />
lo mantean. <br />como a un polichinela humanizado por el impuro amor a la
hetairas,
<br />y esparcen y derraman la blanca sangre de la fecundación, <br />y al
final lo entregan rendido a la orgullosa posesión del vacío;
<br />esta danza y este canto, estas alucinaciones, estos esqueletos de
carnosas grupas,
<br />por los siglos, estos misteriosos gatos egipcios que saltan entre
los brazos en arco
<br />
y muerden la cintura <br />de los bailarines, estas agrias flechas de
lascivia contra el San Sebastián
<br />que las contempla, este aquelarre ardiendo entre los muslos, y a la
postre,
<br />después de los altos himnos paganos a la carne, después del rostro
contraído por el
<br />miedo a la muerte, después de la pasión crispada y anhelante, del
llanto denunciado
<br />en las tenebrosas guitarras, esta danza y este canto se pierden en
el vientre
<br />de la noche, vuelan hacia los recónditos cementerios, y agazapados
quedan;
<br />
este canto <br />y esta danza, hasta mañana, hasta mañana otra vez, hasta
siempre y más siempre, hasta mañana. <br /><br /><br /> </span></b></div>
<div align="center">
<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;">
<img border="0" height="9" src="http://amediavoz.com/PERDUBARRA.jpg" width="77" /></span></b></div>
<div align="left">
<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;"><br />
<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=2833195186478191216" name="SILENTE COMPAÑERO"></a></span>
<span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia;">Silente compañero</span><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;"><br /><br />
<i>(Pie para una foto de Rilke niño)</i><br />
<br />Parece que estoy solo,<br />diríase que soy una isla, un sordomudo, un
estéril.<br />Parece que estoy solo, viudo de amor, errante,<br />pero llevo
de la mano a un niño misterioso,<br />que a veces crece de repente, y es
un soldado aherrojado,<br />o es un hombre mayor meditabundo, un huésped
del reino de los lúcidos,<br />y se encoge luego, se recoge hasta
devolverse a la niñez,<br />con sus ojos denominable arcano, con su látigo
inútil con su estupor,<br />y este niño retráctil me acompaña, y se llama
Rainiero en ocasiones,<br />y en otras el Presente, y el Caballero
Huérfano,
<br />
y el Soldado sin Dormir Posible,<br />y comulga con el comunicado mundo de
ultratumba,<br />y conoce el lenguaje de los que abandonaron, condenados,
el cuerpo,<br />y pelean a alma limpia por convencer a Dios de que se ha
equivocado.<br />
<br />Parece que estoy solo en medio de esta fría trampa del universo,<br />
donde el peso de las estrellas, el imponderable peso de Ariadna,
<br />es tan indiferente como el peso de la sangre,<br />o como el ciego
fluir de la médula entre los huesos;<br />parece que estoy solo, viendo
cómo a Dios le da lo mismo<br />que la vida tome en préstamo la envoltura
de un hombre o la
<br />
concha de un crustáceo,<br />viendo lleno de cólera que Pergolesi vive
menos que la estólida tortuga,
<br />y que este rayo de luz no quiere iluminar nada,<br />y el sol no
sospecha siquiera que es nuestro segundo padre.<br />
<br />Parece que estoy solo, y este niño del látigo fláccido está junto a
mí,<br />derramando como compañía su mirada sagaz, temerosa porque
<br />
ha reconocido <br />el vacío futuro que le espera;<br />parece que estoy
solo, y golpeándome el hombro está este niño,<br />este aislado de la
multitud, lleno de piedad por ella,<br />que se inclina sobre el centro
del misterio, y golpea y maldice,<br />y hace estremecerse al barro y al
arcángel,<br />porque es el Testimonio, el niño pródigo que trae la corona
<br />
de espinas,<br />la verdad asfixiante del sordo y ciego cielo.<br /><br />
Cuando yo mismo sueño que estoy solo,<br />tiendo la mano para no ver el
vacío,<br />y esta mano real, este concreto universo de la mano,<br />con
destino en sí misma, inexorablemente creada para ser
<br />
osamenta y ser polvo,<br />me rompe la soledad, y se aferra a la mano del
niño, y partimos<br />hacía el bosque donde el Unicornio canta,<br />donde
la pobre doncella se peina infinitamente,<br />mientras espera, y espera,
y espera, y espera,<br />acompañada por las rotas soledades de otros
seres,<br />conscientes del misterio, decididos a insistir en sus
preguntas,<br />reacios a morir sin haber encontrado la clave de esta
trampa.<br />
<br />Parece que estoy solo,<br />pero llevo en derredor un mundo de
fantasmas,<br />de realidades enigmáticas como el pan y la silla,<br />y ya
no siento asombro de llamarme Roberto o Antonio
<br />
o Segismundo,<br />o de ser quizá un árbol a cuyo pie descansa un
peregrino<br />en cuya mente vive como metáfora de su realidad la persona
<br />
que soy;<br />pues sé que estoy aquí, realmente aquí, destruible pero ya <br />
irrevocable,<br />y si soy sueño, soy un sueño que ya no puede ser
borrado;<br />y una lejana voz confirma todas las anticipaciones,<br />y
alguien dice -¡no sé, no quiero oírlo!-<br />que de esta trampa ni Dios
mismo puede librarnos,<br />que Dios también está cogido en la trampa, y
no puede dejar
<br />
de ser Dios.<br />porque la Creación cayó de sus manos al vacío,<br />tan
perfecta y completa que el Señor, satisfecho,<br />se dedicó a crear otras
creaciones,<br />y va de jardín celeste en jardín celeste, dando cuerda al
reloj,
<br />
atizando los fuegos,<br />y nadie sabe por dónde anda ahora Dios, a esta
hora
<br />
del día o de la noche,<br />ni en cuál estrella se encuentra renovando su
curioso experimento,<br />ni por qué no deja que veamos la clave de esta
trampa,<br />la salida de este espejo sin marco,<br />donde de tarde en
tarde parece que va a reflejarse la
<br />
imagen de Dios,<br />y cuando nos acercamos trémulos, reconocemos el
nítido
<br />
rostro de la Nada<br /><br />Con este niño del látigo en la mano voy hacia
el amanecer o
<br />
hacia el morir.<br />Comprendo que todo está ya escrito, y borrado, y
vuelto a escribir,<br />porque la sucia piel del hombre es un palimpsesto
donde emborrona
<br />
y falla sus poemas el Demonio en persona;<br />comprendo que todo ya está
escrito, y rechazo esa lluvia sin cielo
<br />
que es el llanto;<br />comprendo que nacieron ya las mariposas <br />que
obligarán a palmotear de alegría a un niño que inexorablemente
<br />
nacerá esta noche.<br />y siento que todo está escrito desde hace milenios
y para milenios,
<br />
y yo dentro de ello:<br />escrita la desesperación de los desesperados y
la conformidad de los conformes,<br />y echo a andar sin más, y me encojo
de hombros, sin risa y sin llantos,
<br />
sin lo inútil,<br />llevando de la mano a este niño, silente compañero,<br />
o soñándole a Dios el sueño de llevar de la mano a un niño,<br />antes de
que deje de ser ángel,<br />para que pueda con el arcano de sus ojos<br />
iluminarnos el jardín de la muerte.<br />
<br />De "Memorial de un testigo" 1966</span></b></div>
<div align="left">
<br /></div>
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<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;">
<img border="0" height="9" src="http://amediavoz.com/PERDUBARRA.jpg" width="77" /></span></b></div>
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<br /></div>
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<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;">
<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=2833195186478191216" name="SONETO A LAS PALOMAS DE MI MADRE"></a></span>
<span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia;">
Soneto a las palomas de mi madre</span><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;"><br />
<br />A vosotras, palomas, hoy recuerdo <br />decorando el alero de mi casa.
<br />Componéis el paisaje en que me pierdo <br />para habitar el tiempo que
no pasa.
<br /><br />La más nívea de ustedes se posaba <br />a cada atardecer sobre un
granado
<br />y nevando en lo verde se quedaba <br />mientras pasase tarde por su
lado.
<br /><br />Fuisteis la nieve alada y la ternura. <br />Lo que ahora sois, oh
nieve desleída,
<br />levísimo recuerdo que procura <br /><br />rescatar por vosotras mi otra
vida,
<br />es el pasado intacto en que perdura <br />el cielo de mi infancia
destruida.
<br /></span></b></div>
<div align="center">
<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;">
<img border="0" height="9" src="http://amediavoz.com/PERDUBARRA.jpg" width="77" /></span></b></div>
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<br /></div>
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<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia;">
<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=2833195186478191216" name="SONETO PARA NO MORIRME"></a>Soneto para no morirme</span><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;"><br /><br />
Escribiré un soneto que le oponga a mi muerte<br />un muro construido de
tan recia manera,<br />que pasará lo débil y pasará lo fuerte<br />y quedará
mi nombre igual que si viviera.<br />
<br />Como un niño que rueda de una alta escalera<br />descenderá mi cuerpo
al seno de la muerte.<br />Mi cuerpo, no mi nombre; mi esencia verdadera<br />
se inscrustará en el muro de mi soneto fuerte...<br />
<br />De súbito comprendo que ni ahora ni luego<br />arrancaré mi nombre al
merecido olvido.<br />Yo no podré librarle de las garras del fuego,<br />
<br />no podré levantarle del polvo en que ha caído.<br />No he de ser otra
cosa que un sofocado ruego,<br />un soneto inservible y un muro destruido.</span></b></div>
<div align="left">
<br /></div>
<div align="center">
<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;">
<img border="0" height="9" src="http://amediavoz.com/PERDUBARRA.jpg" width="77" /><br />
</span></b></div>
<div align="left">
<b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;"><br />
<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=2833195186478191216" name="TESTAMENTO DEL PEZ"></a></span>
<span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia;">Testamento delpez</span></b><span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;"><b><br /><br />
Yo te amo, ciudad,
<br />aunque sólo escucho de ti el lejano rumor, <br />aunque soy en tu
olvido una isla invisible,
<br />porque resuenas y tiemblas y me olvidas, <br />yo te amo, ciudad. <br /><br />Yo te amo, ciudad, </b>
<b><br />cuando la lluvia nace súbita en tu cabeza <br />
amenazando disolverte el rostro numeroso,
<br />cuando hasta el silente cristal en que resido <br />las estrellas
arrojan su esperanza,
<br />cuando sé que padeces, <br />cuando tu risa espectral se deshace en
mis oídos,
<br />cuando mi piel te arde en la memoria, <br />cuando recuerdas, niegas,
resucitas, pereces,
<br />yo te amo, ciudad. <br /><br />Yo te amo, ciudad, <br />cuando desciendes
lívida y extática
<br />en el sepulcro breve de la noche, <br />cuando alzas los párpados
fugaces
<br />ante el fervor castísimo, <br />cuando dejas que el sol se precipite
<br />como un río de abejas silenciosas, <br />como un rostro inocente de
manzana,
<br />como un niño que dice acepto y pone su mejilla. <br /><br />Yo te amo,
ciudad,
<br />porque te veo lejos de la muerte, <br />porque la muerte pasa y tú la
miras
<br />con tus ojos de pez, con tu radiante <br />rostro de un pez que se
presiente libre;
<br />porque la muerte llega y tú la sientes <br />cómo mueve sus manos
invisibles,
<br />cómo arrebata y pide, cómo muerde <br />y tú la miras, la oyes sin
moverte, la desdeñas,
<br />vistes la muerte de ropajes pétreos, <br />la vistes de ciudad, la
desfiguras
<br />dándole el rostro múltiple que tienes, <br />vistiéndola de iglesia,
de plaza o cementerio,
<br />haciéndola quedarse inmóvil bajo el río, <br />haciéndola sentirse un
puente milenario,
<br />volviéndola de piedra, volviéndola de noche <br />volviéndola ciudad
enamorada, y la desdeñas,
<br />la vences, la reclinas, <br />como si fuese un perro disecado, <br />o
el bastón de un difunto,
<br />o las palabras muertas de un difunto. <br /><br />Yo te amo, ciudad <br />
porque la muerte nunca te abandona,
<br />porque te sigue el perro de la muerte <br />y te dejas lamer desde los
pies al rostro,
<br />porque la muerte es quien te hace el sueño, <br />te inventa lo
nocturno en sus entrañas,
<br />hace callar los ruidos fingiendo que dormitas, <br />y tú la ves
crecer en tus entrañas,
<br />pasearse en tus jardines con sus ojos color de amapola, <br />con su
boca amorosa, su luz de estrella en los labios,
<br />la escuchas cómo roe y cómo lame, <br />cómo de pronto te arrebata un
hijo,
<br />te arrebata una flor, te destruye un jardín, <br />y te golpea los
ojos y la miras
<br />sacando tu sonrisa indiferente, <br />dejándola que sueñe con su
imperio,
<br />soñándose tu nombre y tu destino. <br />Pero eres tú, ciudad, color
del mundo,
<br />tú eres quien haces que la muerte exista; <br />la muerte está en tus
manos prisionera,
<br />es tus casas de piedra, es tus calles, tu cielo. <br /><br />Yo soy un
pez, un eco de la muerte,
<br />en mi cuerpo la muerte se aproxima <br />hacia los seres tiernos
resonando,
<br />y ahora la siento en mí incorporada, <br />ante tus ojos, ante tu
olvido, ciudad, estoy muriendo,
<br />me estoy volviendo un pez de forma indestructible, <br />me estoy
quedando a solas con mi alma,
<br />siento cómo la muerte me mira fijamente, <br />cómo ha iniciado un
viaje extraño por mi alma,
<br />cómo habita mi estancia más callada, <br />mientras descansas, ciudad,
mientras olvidas.
<br /><br />Yo no quiero morir, ciudad, yo soy tu sombra, <br />yo soy quien
vela el trazo de tu sueño,
<br />quien conduce la luz hasta tus puertas, <br />quien vela tu dormir,
quien te despierta;
<br />yo soy un pez, he sido niño y nube, <br />por tus calles, ciudad, yo
fui geranio,
<br />bajo algún cielo fui la dulce lluvia, <br />luego la nieve pura,
limpia lana, sonrisa de mujer,
<br />sombrero, fruta, estrépito, silencio, <br />la aurora, lo nocturno, lo
imposible,
<br />el fruto que madura, el brillo de una espada, <br />yo soy un pez,
ángel he sido,
<br />cielo, paraíso, escala, estruendo, <br />el salterio, la flauta, la
guitarra,
<br />la carne, el esqueleto, la esperanza, <br />el tambor y la tumba. <br />
Yo te amo, ciudad,
<br />cuando persistes, <br />cuando la muerte tiene que sentarse <br />como
un gigante ebrio a contemplarte,
<br />porque alzas sin paz en cada instante <br />todo lo que destruye con
sus ojos,
<br />porque si un niño muere lo eternizas, <br />si un ruiseñor perece tú
resuenas,
<br />y siempre estás, ciudad, ensimismada, <br />creándote la eterna
semejanza,
<br />desdeñando la muerte, <br />cortándole el aliento con tu risa, <br />
poniéndola de espalda contra un muro,
<br />inventándote el mar, los cielos, los sonidos, <br />oponiendo a la
muerte tu estructura
<br />de impalpable tejido y de esperanza. <br /><br />Quisiera ser mañana
entre tus calles
<br />una sombra cualquiera, un objeto, una estrella, <br />navegarte la
dura superficie dejando el mar,
<br />dejarlo con su espejo de formas moribundas, <br />donde nada recuerda
tu existencia,
<br />y perderme hacia ti, ciudad amada, <br />quedándome en tus manos
recogido,
<br />eterno pez, ojos eternos, <br />sintiéndote pasar por mi mirada <br />y
perderme algún día dándome en nube y llanto,
<br />contemplando, ciudad, desde tu cielo único y humilde <br />tu sombra
gigantesca laborando,
<br />en sueño y en vigilia, <br />en otoño, en invierno, <br />en medio de la
verde primavera,
<br />en la extensión radiante del verano, <br />en la patria sonora de los
frutos,
<br />en las luces del sol, en las sombras viajeras por los muros, <br />
laborando febril contra la muerte,
<br />venciéndola, ciudad, renaciendo, ciudad, en cada instante, <br />en
tus peces de oro, tus hijos, tus estrellas.
</b><br /><br /></span></div>
<div align="center">
<span style="color: #b0c6c1; font-family: Georgia; font-size: small;">
<img border="0" height="9" src="http://amediavoz.com/PERDUBARRA.jpg" width="77" /></span></div>
</blockquote>
</blockquote>
TOMADO DE: http://amediavoz.com/baquero.htm#TESTAMENTO%20DEL%20PEZ<br />
<span style="color: #8fabc2; font-family: Georgia; font-size: x-small;">
</span>
<div align="center">
<span style="color: #8fabc2; font-family: Georgia; font-size: x-small;"><br /></span></div>
<span style="color: #8fabc2; font-family: Georgia; font-size: x-small;">
</span>estudiosespiritistas.comhttp://www.blogger.com/profile/02074708073484957901noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2833195186478191216.post-57989098031703986902012-11-03T22:39:00.001-07:002012-11-03T22:39:07.006-07:00<img src="http://www.poesiabreve.com/poesiabreve.gif" /><br /><br />
<span></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiocjAjn7AMkAKMRGvdfWav9Noe8UHdr0FwInRxuOnqCe7FmW1E6UXXQRilBU-9bbiGCk3Spin_KM2lmGmmCk-G29CdpHioD9AgDJNfROhGE1-4KMkfGksP6Z-Putpja6vV7eev0hLEDfs/s1600/Gast%C3%B3n+Baquero+de+joven..jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiocjAjn7AMkAKMRGvdfWav9Noe8UHdr0FwInRxuOnqCe7FmW1E6UXXQRilBU-9bbiGCk3Spin_KM2lmGmmCk-G29CdpHioD9AgDJNfROhGE1-4KMkfGksP6Z-Putpja6vV7eev0hLEDfs/s320/Gast%C3%B3n+Baquero+de+joven..jpg" width="236" /></a></div>
<center>
<table border="0" style="width: ?px;">
<tbody>
<tr>
<td valign="top">
<ins style="border: none; display: inline-table; height: 600px; margin: 0; padding: 0; position: relative; visibility: visible; width: 120px;"><ins id="aswift_0_anchor" style="border: none; display: block; height: 600px; margin: 0; padding: 0; position: relative; visibility: visible; width: 120px;"></ins></ins>
</td>
<td valign="top" width="60">
</td>
<td align="center" valign="top">
<br /><span style="font-size: x-small;">Gastón Baquero, Cuba, 1916</span><br /><br /><br /><b>Olvido</b><br /><br />
¡Cómo el olvido ha ido destruyendo<br />
el mundo aquel que edificamos juntos!<br />
¡Las abejas sonoras, los pastos, el estruendo<br />
del río bramador acorralado, los difuntos<br />
ecos del viento que partió gimiendo<br />
con tu enorme cadáver, y ardió los juncos<br />
con llama tan veloz que aún está ardiendo,<br />
con ceniza tan cruel que aún están truncos!<br />
Donde hubo razón de frescos vinos,<br />
de panes floreciendo en la alborada,<br />
de reluciente fruto mantenido<br />
en remotos estrados cristalinos,<br />
hoy sólo queda una sombra desgarrada<br />
y tus restos luchando con mi olvido.<br /><br /><br /><b>La casa en ruinas</b><br /><br />
Hoy he vuelto a la casa donde un día<br />
mi infancia campesina conociera<br />
el pavor y la extraña melodía<br />
de encontrar otra vez lo que muriera.<br /><br />
Ya nada atemoriza, nada altera<br />
el ritmo de la sangre. Aquí vivía<br />
(cuando era mi vida primavera)<br />
la que a los niños en dioses convertía.<br /><br />
Vacío el caserón, rotas las jarras<br />
que las rosas colmaron de belleza,<br />
en vano vine en busca de mí mismo:<br /><br />
todo es inútil ya, perdidas las amarras,<br />
y vencedoras las ruinas, es la pobreza<br />
la única rosa nacida en el abismo.<br /><br /><br /><b>Génesis</b><br /><br />
Sus rodillas de piedra, sus mejillas<br />
frescas aún de la reciente alga;<br />
sus manos enterradas en la arcilla<br />
que el cuerpo oscuro hacia la luz cabalga;<br /><br />
y su testa nonata todavía, blanda silla<br />
de recóndita luz, de espera larga,<br />
fue ascendiendo detrás de la semilla<br />
ida del verbo a la región amarga.<br /><br />
Ciego era Adán cuando la augusta mano<br />
le impartió su humedad al rostro frío.<br />
Por el verbo del agua se hizo humano,<br /><br />
por el agua, que es llanto en desvarío,<br />
se fue mudando hacia el jardín cercano<br />
e incendió con su luz el astro frío.<br /><br /><br /><b>Las palomas de mi madre</b><br /><br />
A vosotras, palomas, hoy recuerdo<br />
decorando el alero de mi casa.<br />
Componéis el paisaje en que me pierdo<br />
para habitar el tiempo que no pasa.<br /><br />
La más nívea de ustedes se posaba<br />
a cada atardecer sobre un granado<br />
y nevando en lo verde se quedaba<br />
mientras pasase tarde por su lado.<br /><br />
Fuisteis la nieve alada y la ternura.<br />
Lo que ahora sois, oh nieve desleída,<br />
levísimo recuerdo que procura<br /><br />
rescatar por vosotras mi otra vida,<br />
es el pasado intacto en que perdura<br />
el cielo de mi infancia destruida.<br /><br /><br /><table border="0" cellpadding="1" cellspacing="1" style="width: ?px;">
</table>
</td>
<td valign="top" width="60">
</td>
<td valign="top">
<ins style="border: none; display: inline-table; height: 600px; margin: 0; padding: 0; position: relative; visibility: visible; width: 120px;"><ins id="aswift_1_anchor" style="border: none; display: block; height: 600px; margin: 0; padding: 0; position: relative; visibility: visible; width: 120px;"></ins></ins>
</td></tr>
</tbody></table>
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<table border="0" cellpadding="1" cellspacing="1" style="width: 534px;"><tbody>
<tr>
<td valign="top" width="?"><center>
<span style="font-size: x-small;">
<a href="http://www.poesiabreve.com/autores-a.html"><span title="">A</span></a>
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<a href="http://www.poesiabreve.com/autores-z.html"><span title="">Z</span></a></span><span style="font-size: x-small;">
<a href="http://www.poesiabreve.com/poesiabreve.html"><span title="">Página Principal</span></a>
<a href="http://www.poesiabreve.com/spindex.html"><span title="">Spanish Poet</span></a></span></center>
</td></tr>
</tbody></table>
</center>
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estudiosespiritistas.comhttp://www.blogger.com/profile/02074708073484957901noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2833195186478191216.post-125512819525752412012-10-31T00:11:00.003-07:002012-10-31T00:11:42.595-07:00<h2>
Cubanas y cubanos: Gastón Baquero</h2>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #993300;"><strong><img alt="Baquero 3" class="aligncenter size-full wp-image-2475" src="http://diazmartinez.files.wordpress.com/2009/06/baquero-3.jpg?w=460" title="Baquero 3" /></strong></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #993300;"><strong>PALABRAS SOBRE LA ARENA</strong></span></div>
<img alt="Manolo foto" class="alignleft size-thumbnail wp-image-2477" height="105" src="http://diazmartinez.files.wordpress.com/2009/06/manolo-foto2.jpg?w=92&h=105" title="Manolo foto" width="92" />En 1956 ó 57 vi por primera vez a Gastón Baquero. Fue en La Habana, en un pasillo del <em>Diario de la Marina</em>,
el periódico en lengua española más antiguo de los que se publicaban
entonces. Baquero era su jefe de redacción. Me presentó al poeta —yo
tenía veinte años y había publicado dos librillos tartamudos— un viejo
periodista español de apellido Preciado o Precioso, que presumía de
haber cruzado correspondencia con Miguel de Unamuno. (Años más tarde,
cuando el edificio del <em>Diario de la Marina</em> fue ocupado por la redacción de <em>Noticias de Hoy</em>,
encontré en los archivos del vetusto periódico una tarjeta postal en la
que don Miguel, de su puño y letra, desde su exilio en Hendaya
confesaba, en 1928, a su amigo Preciado o Precioso, que José Martí lo
había enseñado a sentir más que a pensar.)<br />
A Baquero se lo consideraba un hombre con poder —en aquella Cuba, la jefatura de redacción del influyente <em>Diario de la Marina</em>
casi equivalía a un ministerio— y lo llamaban ingeniero, aunque
sospecho que pocos sabían de qué rama de la ingeniería había desertado
al periodismo y la literatura. Como poeta y articulista —más como lo
segundo que como lo primero— gozaba de gran prestigio. “Me gusta la
prosa de ese reaccionario Gastón Baquero”, cuenta el periodista José
Pardo Llada que llegó a decir el Che.<br />
Baquero se fue de Cuba tan pronto como Fidel Castro llegó al poder.
Recordemos que una de las primeras decisiones de la revolución relativas
a la prensa fue clausurar el conservador <em>Diario de la Marina</em>.
El poeta vino para España y en Madrid volví a verlo cuando yo comenzaba
mi exilio, treinticinco años después de nuestro encuentro habanero.
Sucedió en la Residencia de Estudiantes, una noche de poesía cubana en
la que, presentados por el poeta gaditano José Ramón Ripoll, leímos
poemas nuestros.<br />
<div class="wp-caption alignleft" id="attachment_2479" style="width: 198px;">
<img alt="Baquero libro verbum" class="size-medium wp-image-2479" height="270" src="http://diazmartinez.files.wordpress.com/2009/06/baquero-libro-verbum.jpg?w=188&h=270" title="Baquero libro verbum" width="188" /><div class="wp-caption-text">
POESÍA COMPLETA, Verbum, 1998. </div>
</div>
De su época estudiantil data su vinculación con José Lezama Lima. Se
conocieron en la Universidad de La Habana. Baquero se dio a conocer como
poeta en <em>Verbum</em> y colaboró también en <em>Espuela de plata</em>, las dos primeras revistas que fundó Lezama, quien a su vez colaboraría en <em>Clavileño</em>, revista de Baquero, tan efímera y exquisita como las anteriores.<br />
En 1944 se pone en circulación el primer número de <em>Orígenes</em>,
revista que fue el punto de convergencia de una decena de poetas,
ensayistas y narradores, cultos, brillantes, imaginativos, que
compartieron la voluntad de estructurar una teleología de <em>lo cubano</em>
mediante una singular intelección trascendente del paisaje, la historia
y la cultura nacionales, una auténtica reinterpretación poética de
nuestra identidad. A la formación católica, predominante entre los
origenistas, atribuyo el hecho de que sublimaran, con una pasión de
temblor místico, su minuciosa, obsesiva búsqueda de esa entelequia
denominada <em>lo cubano</em>, que Cintio Vitier se encargó de congelar
aristotélicamente en un elenco de categorías metafísicas que
supuestamente definen lo que somos y presumiblemente condicionan cómo
nos comportamos. A mí el origenismo, por lo que acabo de decir y por su
tendencia al apartamiento y la endogamia intelectual, me pareció a veces
más una secta, con renegados y cismas incluidos, que lo que en
definitiva fue: un grupo de intelectuales idealistas impregnados de
nacionalismo romántico y que, atrincherados en una concepción eticista
de la historia, se aplicaron a la tarea de rescatar y preservar, en
medio de los vaivenes de la mojiganga republicana, el Santo Grial de la
cubanidad. Baquero figura entre los fundadores de <em>Orígenes</em>, y no creo equivocarme cuando digo que <em>Orígenes</em>
ha seguido siendo, muy a pesar de Baquero —que fue un temprano y
contumaz disidente del origenismo—, la referencia más clara de su
poética. Lo considero el otro gran poeta del grupo, junto a Lezama y
Eliseo Diego.<br />
Baquero tuvo la necesidad, común a todos los origenistas, de
reflexionar sobre la esencia y el destino de la poesía, de investigar
—dicho con sus propias palabras— “en qué consiste por dentro el ser de
la poesía”. Sus reflexiones al respecto descansan en su idealismo
religioso. Su pensamiento está condicionado por su idea de Dios.<br />
Poco antes de su deceso, sostuve con Baquero una larga conversación
en la residencia de ancianos de la localidad madrileña de Alcobendas,
donde estaba recluido y donde murió. Aquella mañana, uno de los temas de
nuestra plática —la más larga que sostuvimos jamás— fue la concepción
huidobriana del poeta como un pequeño dios. No obstante el para mí
evidente paganismo del que Huidobro partía para concebir al poeta como
un virtual sustituto o competidor de los dioses en lo que a poder de
vaticinio y creación de realidades se refiere, Baquero se servía de esta
idea, cristianizándola, para explicar que, como dice en uno de sus
ensayos, “la poesía es la prolongación en el hombre de la imagen y
semejanza de Dios, <em>en cuanto creador</em>”. En ese mismo texto (“La
poesía como reconstrucción de los dioses y del mundo”) nos dice: “La
poesía contemporánea, que comenzó por romper con Dios violentamente, que
parecía no tener otro objetivo que el estético y cuando más el blasfemo
y el irracional, no sabía que está haciendo con sus textos y con su
lucha por encarnar dentro del ser real de la poesía un reino libre y
autónomo, una labor <em>religiosa</em>”. Y añade: “Porque no otra cosa
es la tarea que el poeta realiza cuando escribe el poema, aunque él
pretenda estar haciendo ateísmo o aunque se presente como persona que
nunca ha pensado en Dios. No importa. Dios no necesita ser pensado para
existir, sino que se realiza en todo acto creador —y aun en la simple
intención creadora—, aunque el acto tienda a ser contrario a Dios. Es
muy del humor de Dios oponerse a Dios.” Recuerdo que en aquella
conversación Baquero me dijo que, puesto que el acto de crear es síntoma
incontrovertible de lo divino, los hombres estaríamos privados de crear
si no fuésemos parte y todo al mismo tiempo de Dios, por lo cual
Huidobro había acertado aunque en el substrato de su definición se
percibiera un tufo de desafío blasfemo.<br />
<div class="wp-caption alignleft" id="attachment_2481" style="width: 195px;">
<img alt="ENSAYOS, Pre-Textos, 1995." class="size-medium wp-image-2481" height="270" src="http://diazmartinez.files.wordpress.com/2009/06/baquero-libro-pretexto.jpg?w=185&h=270" title="Baquero libro Pretexto" width="185" /><div class="wp-caption-text">
ENSAYOS, Pre-Textos, 1995.</div>
</div>
En el mismo ensayo al que he hecho referencia, nuestro poeta
desarrolla su versión del proceso de sustitución del camino teologal por
el poético para acercarse a Dios: “Al separarse de la teología, de la
directa aceptación de Dios —obra de los siglos XVIII y XIX—, [el hombre]
no pudo hacer otra cosa que ir a Él por caminos extraños. Se entregó a
la poesía con un ardor singular, desaparecieron de la escena
intelectual, de la corriente viva de ideas, los nombres de los grandes
guardianes del género humano, que son los teólogos, los santos, los
pensadores de raíz religiosa. Pero nsensiblemente y soterradamente, la
ausencia de Dios fue reemplazada por la nostalgia de Dios, por la
necesidad de explicarse el mundo, la vida, la trascendencia, desde una
situación augusta, nueva y enérgica como la de Adán en el Paraíso”. Esta
reflexión nos remite a la de otro origenista relevante, Cintio Vitier,
que nos ha hablado, a propósito de Emilio Ballagas, de “la pureza
adánica, anterior al conocimiento” —la pureza baqueriana del inocente
que escribe palabras sobre la arena, metáfora de la unión directa del
poeta con lo divino— y que ha visto que “la palabra constituye para el
poeta la potencia nupcial, el <em>daimon</em> mediador entre su deseo y
la divinidad”. “De raíz divina ella misma”, coincide Vitier con Baquero.
“El poeta siente que, al buscarla, es ella quien lo busca”. Pero, para
Baquero, la poesía, en las etapas modernas de su devenir, no ha sido
sólo una vía alternativa para acercarse a Dios, ni siquiera para servir
de mediadora de Él, sino para sustituirlo: “…si el hombre volvió a
buscar a tientas el cuerpo secreto de la poesía”, dice Baquero, “fue
porque intuitivamente descubrió que necesitaba sustitutos para el Dios
que había perdido”. En un ensayo posterior, el titulado “La poesía como
problema”, nos hace esta confesión, que es todo un corolario a sus
meditaciones anteriores: “Y si algo se ha podido aprender de veras en
estos últimos treinta años de atención y de reverencia hacia la
desacreditada tarea poética, es que la tal tarea es nada menos que la
más alta y difícil posibilidad de comunicación del hombre no religioso
con lo sagrado, entendiendo por <em>lo sagrado</em> desde el hecho de
vivir, de sentirse vivo, hasta el misterio de los objetos y hechos
cotidianos, pasando por las más remotas y complejas meditaciones y
comprobaciones de lo universal”.<br />
Jean Cocteau era de los que piensan que la poesía es útil, pero
confesó que él no sabía para qué sirve. Según el vitalista Neruda, la
poesía es “lo que fue escrito con sangre para ser escuchado por la
sangre”. El cartesiano Valéry, para quien “todo poeta verdadero es
necesariamente un crítico de primer orden”, consideraba la poesía un
infalible ejercicio de lucidez. Baquero, de raíz martiana, que cree en
la utilidad y la necesidad de la poesía, y, como los griegos, en su
poder vaticinador, nos dejará dicho —y ésta será su poética— que “La
grandeza eminentemente <em>social</em> de la poesía, es decir, la grandeza de una comunicación y de una confesión profunda de lo <em>humano</em>,
trascendiendo la peripecia visible y descubriendo las entrañas de lo
que se aproxima —no otra cosa es la poesía—, ha vuelto a colocar a ésta
en el sitial de máxima referencia y de supremo aprovechamiento. Hoy la
poesía es útil de nuevo. Trae los avisos, las sentencias, las
anticipaciones”.<br />
La sabiduría poética de Baquero se manifiesta, ante todo, en el
equilibrio que logra al integrar en la escritura el ver, el pensar y el
sentir. Un amor inteligente, sobrio en su manera de exteriorizarse, por
todas las cosas de este mundo que tanto atrajo su atención, ilumina su
obra, en la cual, bajo el oficio de la palabra culta laten las
devociones y las dudas de un hombre que vivió y pensó con honradez y
que, en la zozobra que dan las lejanías, acarició, junto a una vocación
universalista, una nostalgia caribeña y una devoción americana. ¿No es
Baquero ese lector solitario y absorto de uno de sus grandes poemas,
“ese lector que de pronto levanta la mirada, / y la deja perderse detrás
de las montañas, / más allá de los cielos, / en busca de una tierra
distante…"<br />
TOMADO DE: http://diazmartinez.wordpress.com/2009/06/25/cubanas-y-cubanos-gaston-baquero/estudiosespiritistas.comhttp://www.blogger.com/profile/02074708073484957901noreply@blogger.com0